Presentación Recital 22 Octubre 2008
“Decir que somos quien somos”
Buenas Tardes. Bienvenidos todos amigos, amantes , de la poesía, porque a todos hemos convocado.
Bienvenidos porque esta es la ocasión en que El grupo de Poesía del Aula de encuentros en el Círculo de Bellas Artes quiere reunir en su propia casa, en la sala donde tienen lugar sus tertulias poéticas semana tras semana , desde hace ya, en este de 2008, 10 fecundos años, a otros amigos próximos con los que compartimos pasión por la Poesía.
Echábamos de menos desde hace tiempo en que se viene produciendo una especie de ósmosis, en cierta medida mestizaje entre nuestras Tertulias Poéticas, que siguen teniendo , sin embargo rasgos de personalidad individuales, un acto lectura recital conjunto entre amigos estando tan próximos.
En esta ocasión hemos empezado por reunirnos en una primera tarde parte del Gijón del Ateneo y del Círculo pero sabeis, sabemos que las tertulias y los Grupos de Poesía son afortunadamente muchos en Madrid y quisiéramos sentar el precedente de otras tardes de reunión poética donde prime también , por mucho que se diga, el afecto mutuo.
Queremos mencionar A los amigos de la Asociación de Escritores y Artistas, a su Director admirado José López Martinez, a Emilio Porta, Enrique Gracia; a Miguel Pastrana , Aarón García Peña, Nocturno I, Poesía y Manta… del Ateneo, a Teo Rubio del Café de Oriente que realiza una tarea tan extensa como intensa, a Elena Moratalla del Grupo Poekas, a Ogsmande Lescayllers, y en otro ámbito, ese casi infinito de lo virtual, a Agustin Calvo Galán con esa página impresionante Las Afinidades Electivas, a Miguel Ortega en El Literonauta etc etc en fín toda esa trama compleja de interrelación de personas , instituciones y actividades, y querríamos mencionar a muchas más, a todos y cada uno de los que estamos aquí y de los que aún no estando comparten la tarea honda y esencial de la poesía.
Porque queremos auspiciar, alentar, potenciar y empujar los desembarcos, las invasiones, las colonizaciones, las cópulas , la fecundidad de los encuentros, ¿Quién dijo miedo?
Abominamos, abjuramos de la endogamia, de la consanguinidad, del incesto; -no vivimos del pasado ni damos cuerda al recuerdo- y tenemos vocación docente, generosa, altruista, de enseñantes para los que quieren y queremos aprender, -para cuantos , asfixiados, piden ser , piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo-; vocación de transmisores de lo más libre, lo más apasionado, espontáneo, espiritual y también de lo más noble, decantado, sabio, experto, técnico, eficaz, inteligible, maduro y bello de la poesía. A nadie desdeñamos ni nos arrogamos ninguna autoridad, ningún conocimiento que nos erija por encima de los otros.
Quemaremos las naves sobre la arena de la playa para no regresar a lo que fuimos sin haber asaltado todas las murallas que nos aíslan , nos limitan… y quizá algún día regresemos a Itaca pero después de haber amado a Calipso y haber conocido la tierra de los Lestrigones y de los Feacios. Este Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes ya no es el que era. Ahora es el que es. Y no es el de - los que , lavándose las manos, se desentienden y evaden.- Los que están son los que son. Su tarea, su progreso será, sin jactancia, hoy, más que evidente; al igual que el de los compañeros del Gijón y el Ateneo. Y aquí, en su propio monte Sinaí, este pueblo establece un pacto y una lengua de fuego está grabando un nuevo código de acogida y de amistad …….. porque lo que buscamos no es un bello producto , no es un fruto perfecto…
Me acompañan hoy:
Mª Carmen de Inés de la Asociación “Versos Pintados” del Café Gijón,
Alfonsina Román del Grupo de Poesía y Narrativa “Ánforas Azules” del Ateneo; María Narbón responsable actualmente del Grupo del Ateneo y que formó y vuelve a formar parte también del Grupo del Círculo de Bellas Artes no ha podido estar hoy aquí debido a un asunto familiar.
Y yo soy Alfredo Piquer del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes
Les doy la palabra……..
Ahora permitidme que disfrute leyendo a Gabriel Celaya que como es obvio ha dado nombre a esta primera lectura común:
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
--------------
Llegamos al final de este acto Gracias a todos. Hemos sentado el precedente de otros que vendrán.
Como dijo Charles Baudelaire
Habría que añadir dos derechos a la lista de derechos del hombre: El derecho al desorden y el derecho a marcharse.
Pero… pero…
Sin embargo, El vino se parece al hombre: nunca se sabe hasta qué punto se le puede apreciar o despreciar, amar u odiar; ni cuántos actos sublimes o crímenes monstruosos es capaz de realizar. No vamos a ser entonces, más exigentes con él que con nosotros mismos y por tanto lo trataremos como a un igual.
Y Para no ser los esclavos martirizados del tiempo,
Emborrachémonos! , emborrachémonos sin parar! Con vino, poesía o virtud, cada uno a su bola.
domingo, octubre 26, 2008
martes, octubre 21, 2008
El Grupo de Poesía del Aula de Encuentros
en el Círculo de Bellas Artes
Con motivo de su 10º aniversario (1998 - 2008)
INVITA
A todos los amigos y amantes de la poesía a
DECIR QUE SOMOS QUIEN SOMOS
Lectura de los poetas de la Asociación "Versos Pintados" del café Gijón
del Grupo de poesía y narrativa "Ánforas Azules" del Ateneo y del
Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes
El día 22 de Octubre a las 20.00 h. en la Sala Nueva (5ª planta)
del Círculo de Bellas Artes (c/ Marqués de Casa Riera 2. Madrid)
miércoles, julio 16, 2008
martes, julio 15, 2008
sábado, julio 12, 2008
viernes, julio 11, 2008
Lisa Gerrard. Dead can Dance. The Host of Seraphim
http://www.youtube.com/watch?v=Tluogv9EGTQ&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=Tluogv9EGTQ&feature=related
sábado, julio 05, 2008
Te doy una canción.-
Como gasto papeles recordándote
como me haces hablar en el silencio
como no te me quitas de las ganas
aunque nadie me vea, nunca contigo
y como pasa el tiempo
que de pronto son años
sin pasar tu por mí, detenida.
Te doy una canción si abro una puerta
y de las sombras sales tu
te doy una canción de madrugada
cuando más quiero tu luz
te doy una canción cuando apareces
el misterio del amor
y si no lo apareces, no me importa
yo te doy una canción.
Si miro un poco afuera, me detengo
la ciudad se derrumba y yo cantando
la gente que me odia y que me quiere
no me va a perdonar que me distraiga
creen que lo digo todo
que me juego la vida
porque no te conocen, ni te sienten.
Te doy una canción y hago un discurso
sobre mi derecho a hablar
te doy una canción con mis dos manos
con las mismas de matar
te doy una canción y digo patria
y sigo hablando para ti.
Te doy una canción como un disparo
como un libro, una palabra, una guerrilla,
como doy el amor.
jueves, junio 12, 2008
viernes, mayo 23, 2008
Adios a Iñaki. 23 Mayo 2008
El montañero navarro Iñaki Ochoa de Olza (Pamplona, 1967) falleció esta mañana en la pared sur del Annapurna (Himalaya), afectado por una grave lesión cerebral complicada en las últimas horas por un edema pulmonar.
(Hace tiempo escribí este poema a propósito de la última ascensión de Juan Oyarzabal y Edurne Pasaban al K2. Hoy quiero dedicarselo a Iñaki Ochoa de Olza que en este mismo instante duerme para siempre y aun en soledad sobre la arista que sube hasta la cumbre del Annapurna).
Hacia el alba naciente
el giro ecuatorial de cintura esmeralda
se ha transformado en piedra
dormida de penumbras,
transgredida de valles, elevada de sueños
blancos como espumas gigantes
que coronan este choque salvaje
de mareas lentas y minerales;
oleaje imparable de millones de siglos
suma soberbia de altivos “ochomiles”.
(Himalaya, basílica, morada de las nieves
en vieja lengua sanscrita )
Por la arista mas tensa
sobre el cortante filo de la helada cuchilla
que sube hacia la cima
abrasada la piel del reflejo mas puro
y despiadado del sol que no respira
cada golpe de piolet
cada paso medido, irreversible de crampones,
cada metro de nieve, de permanente abismo
de resplandor contínuo , de implacable ventisca
es el hálito absoluto de la muerte.
Ya solo la montaña, ensimismada y ebria
de las luces rosadas del crepúsculo,
del helado silencio del vacío.
Cada vértice, tan solo geometría
donde se imbrica el cosmos
con la tierra, el punto único
de su contacto ancestral con el origen,
donde se cruzan eternos los caminos
que transitan el inmenso universo,
donde el azul se adensa y huye el aire
y se detiene absorta la mirada,
contaminada y muda de la pureza oscura,
cianótica y terrible de los dioses.
martes, mayo 20, 2008
40 años...
Al Vent.
http://es.youtube.com/watch?v=4Zvz2GJaIqI&feature=related
http://es.youtube.com/watch?v=7T-QiqaNfk4&feature=related
http://es.youtube.com/watch?v=7T-QiqaNfk4&feature=related
Aquella fue realmente una época fúlgida
sembrada de ilusiones y proyectos y sueños.
Una generación entera constataba la inercia
de la España caduca sesgada y sometida.
Yo fui uno más, quizá atemorizado
hijo burgués de familia católica
al que dijeron que los hombres son iguales,
la dignidad humana la mas alta,
la inteligencia y la cultura los valores,
el amor, la esperanza: las premisas del mundo
y que creyó firmemente aquel mensaje.
Romántico? De sobra, por fortuna.
Pero acusadme solo de haber sido estudiante
en los últimos años del franquismo.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo
que llevan y que arrastran
Empezamos a oir que era Mayo en París;
que en el puente de Carlos tenía Praga
un horrísono estruendo de cadenas de carros
de combate aplastando amapolas;
y en el cañón de los fusiles portugueses
brotaban los claveles como anuncios
de libertad bella y apasionada.
Profesiones de fé cantares emotivos
que hablaban de no vender el alma
jamas, aunque fuese mas fácil,
encontrar en el mar las rosas anheladas.
Éramos estudiantes, de vocación traperos,
tal vez titiriteros, como Serrat algo poetas,
dispuestos a tirar tu por aquí yo por alla,
y hacer caer la estaca y podernos liberar.
Y el poeta fue él, bajando estrellas rojas
al firmamento negro de la boina
y del pelo crecido de heróico gruerrillero
y a un diario escrito allá en la sierra alta
de Bolivia, allí y aquí dejándonos su clara
su entrañable presencia, comandante,
hasta la victoria siempre, comandante.
Y eran simples y hermosas las máximas
del presidente Mao en el librito rojo
pasado en la frontera escondido en la ropa
Por la curva del “edificio B” a Filosofía
bajan los “zetas” infestados de “grises”
David multiplicado, la trenca y la bufanda
larga y negra con la franja azul claro
desde escasos tres metros lanza eficaz la piedra
directa al parabrisas del Goliat metálico.
Por la curva del “edificio B” en Filosofía
aguantando a pié firme, inamovibles
con la piedra en la mano
el galope veloz de los caballos
aquellas porras largas de temor y de saña.
Esparcidos por tierra los apuntes, los libros
de Anatomía, de Poesía, de Historia
Latín, Filosofía; derribados por tierra
los libros de Aranguren o de Herbert Marcuse.
Desalojábamos las asambleas, los cantos,
las cajas rasgueadas de las viejas guitarras
inquiriendo respuestas que aun flotaban al viento.
Roja la propia sangre, la de los compañeros
también ensangrentados cuando las gruesas puertas
de cristal del hall se desplomaron
por la presión y el miedo reducidas a añicos.
A la carrera; detrás el terror cierto
de los grises, los golpes y las detenciones;
salvando terraplenes de inexplicables saltos
como teniendo alas allá en la Complutense.
Y las porras cebándose por un mísero sueldo
de los esbirros ciegos , los perros del sistema
siempre los perros , de gris, azul o sepia.
Sin importarles cual, los perros del sistema.
Antes Julian Grimau, despues tú Enrique Ruano:
el día que la político social subió a tu casa
tenías previsto casualmente el suicidio.
Volaban también por las alturas los obreros
de Standard Eléctrica y Marconi
muertos por disparos efectuados al aire.
Del abrigo de Pedro Sanchez, amigo y compañero
surgieron los panfletos contra Nixon
donde paraba “el F “ en Reina Victoria.
Le detuvieron los “sociales”, sabeis lo que era eso?
De la melena rubia le agarraban para tumbarle al suelo
en Sol, la D.G.S., y entre una y otra patada
alguno le decía: “tu madre es una puta, ayer me la he tirado”
No os exagero nada. Aunque cuento tan solo
personales y pequeñas anecdotas.
Quizá por pocos años no vivisteis aquello.
La experiencia consciente de la época
todavía cercana que hoy vuelve a la memoria
en los que era arriesgado charlar sobre política,
y el acorazado Potemkim atracaba en un piso
escondido en un proyector de dieciseis milímetros.
Fue el tiempo de la fé, la fé en el hombre
La justicia social, la igualdad y el progreso
La paz entre los pueblos, el tiempo del espíritu,
que late aun como rescoldo vivo
en la memoria, el corazón, y el sueño.
Quién hubiese siquiera sospechado
tras las banderas tan brevemente enarboladas
este otro tiempo de regresión oscura
a la prebenda, la clase, el privilegio;
este tiempo terrible de opresión y de guerra,
de genocidio , de tortura en masa,
la despiadada “razzia”, desatada y salvaje,
el saqueo voraz, furor capitalista ,
la prepotencia cínica de los poderosos
de los depredadores campeando a sus anchas,
la revancha falaz, reaccionaria de la derecha infame.
Y aunque ni el mismo Esquilo dé fé como testigo
no muere aun la ciudad arrasada;
caida Atenas pero vivos sus hombres,
palpitante en el alma aun el proyecto
irrealizado de solidaridad y de justicia.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo,
el rostro al viento, los ojos, las manos, el corazón
al viento de juventud, sincero, ilusionado,
como sangre renovada de la historia del mundo
Todavía son rojas nuestras rosas
son rojas nuestras venas, nuestra sangre
encendida, son rojos nuestros sueños.
Para poder pisar las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada
Y resistir otra vez este taimado asalto,
calado el casco y en la mano el arma,
como Allende lo hizo en la Moneda.
Y si levanto el puño cuando entono
aquellas viejas canciones de combate,
profeso la poesía y la esperanza,
rechazo el desencanto que os hace estar de vuelta,
el pragmatismo que ha roto vuestros sueños;
y aun siendo mas ingenuo cada día,
para escribir los versos que son mas necesarios
me queda la memoria aun incorrupta
y la impronta en el alma
de aquella juventud generosa y rebelde,
ya nunca derrotada.
sembrada de ilusiones y proyectos y sueños.
Una generación entera constataba la inercia
de la España caduca sesgada y sometida.
Yo fui uno más, quizá atemorizado
hijo burgués de familia católica
al que dijeron que los hombres son iguales,
la dignidad humana la mas alta,
la inteligencia y la cultura los valores,
el amor, la esperanza: las premisas del mundo
y que creyó firmemente aquel mensaje.
Romántico? De sobra, por fortuna.
Pero acusadme solo de haber sido estudiante
en los últimos años del franquismo.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo
que llevan y que arrastran
Empezamos a oir que era Mayo en París;
que en el puente de Carlos tenía Praga
un horrísono estruendo de cadenas de carros
de combate aplastando amapolas;
y en el cañón de los fusiles portugueses
brotaban los claveles como anuncios
de libertad bella y apasionada.
Profesiones de fé cantares emotivos
que hablaban de no vender el alma
jamas, aunque fuese mas fácil,
encontrar en el mar las rosas anheladas.
Éramos estudiantes, de vocación traperos,
tal vez titiriteros, como Serrat algo poetas,
dispuestos a tirar tu por aquí yo por alla,
y hacer caer la estaca y podernos liberar.
Y el poeta fue él, bajando estrellas rojas
al firmamento negro de la boina
y del pelo crecido de heróico gruerrillero
y a un diario escrito allá en la sierra alta
de Bolivia, allí y aquí dejándonos su clara
su entrañable presencia, comandante,
hasta la victoria siempre, comandante.
Y eran simples y hermosas las máximas
del presidente Mao en el librito rojo
pasado en la frontera escondido en la ropa
Por la curva del “edificio B” a Filosofía
bajan los “zetas” infestados de “grises”
David multiplicado, la trenca y la bufanda
larga y negra con la franja azul claro
desde escasos tres metros lanza eficaz la piedra
directa al parabrisas del Goliat metálico.
Por la curva del “edificio B” en Filosofía
aguantando a pié firme, inamovibles
con la piedra en la mano
el galope veloz de los caballos
aquellas porras largas de temor y de saña.
Esparcidos por tierra los apuntes, los libros
de Anatomía, de Poesía, de Historia
Latín, Filosofía; derribados por tierra
los libros de Aranguren o de Herbert Marcuse.
Desalojábamos las asambleas, los cantos,
las cajas rasgueadas de las viejas guitarras
inquiriendo respuestas que aun flotaban al viento.
Roja la propia sangre, la de los compañeros
también ensangrentados cuando las gruesas puertas
de cristal del hall se desplomaron
por la presión y el miedo reducidas a añicos.
A la carrera; detrás el terror cierto
de los grises, los golpes y las detenciones;
salvando terraplenes de inexplicables saltos
como teniendo alas allá en la Complutense.
Y las porras cebándose por un mísero sueldo
de los esbirros ciegos , los perros del sistema
siempre los perros , de gris, azul o sepia.
Sin importarles cual, los perros del sistema.
Antes Julian Grimau, despues tú Enrique Ruano:
el día que la político social subió a tu casa
tenías previsto casualmente el suicidio.
Volaban también por las alturas los obreros
de Standard Eléctrica y Marconi
muertos por disparos efectuados al aire.
Del abrigo de Pedro Sanchez, amigo y compañero
surgieron los panfletos contra Nixon
donde paraba “el F “ en Reina Victoria.
Le detuvieron los “sociales”, sabeis lo que era eso?
De la melena rubia le agarraban para tumbarle al suelo
en Sol, la D.G.S., y entre una y otra patada
alguno le decía: “tu madre es una puta, ayer me la he tirado”
No os exagero nada. Aunque cuento tan solo
personales y pequeñas anecdotas.
Quizá por pocos años no vivisteis aquello.
La experiencia consciente de la época
todavía cercana que hoy vuelve a la memoria
en los que era arriesgado charlar sobre política,
y el acorazado Potemkim atracaba en un piso
escondido en un proyector de dieciseis milímetros.
Fue el tiempo de la fé, la fé en el hombre
La justicia social, la igualdad y el progreso
La paz entre los pueblos, el tiempo del espíritu,
que late aun como rescoldo vivo
en la memoria, el corazón, y el sueño.
Quién hubiese siquiera sospechado
tras las banderas tan brevemente enarboladas
este otro tiempo de regresión oscura
a la prebenda, la clase, el privilegio;
este tiempo terrible de opresión y de guerra,
de genocidio , de tortura en masa,
la despiadada “razzia”, desatada y salvaje,
el saqueo voraz, furor capitalista ,
la prepotencia cínica de los poderosos
de los depredadores campeando a sus anchas,
la revancha falaz, reaccionaria de la derecha infame.
Y aunque ni el mismo Esquilo dé fé como testigo
no muere aun la ciudad arrasada;
caida Atenas pero vivos sus hombres,
palpitante en el alma aun el proyecto
irrealizado de solidaridad y de justicia.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo,
el rostro al viento, los ojos, las manos, el corazón
al viento de juventud, sincero, ilusionado,
como sangre renovada de la historia del mundo
Todavía son rojas nuestras rosas
son rojas nuestras venas, nuestra sangre
encendida, son rojos nuestros sueños.
Para poder pisar las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada
Y resistir otra vez este taimado asalto,
calado el casco y en la mano el arma,
como Allende lo hizo en la Moneda.
Y si levanto el puño cuando entono
aquellas viejas canciones de combate,
profeso la poesía y la esperanza,
rechazo el desencanto que os hace estar de vuelta,
el pragmatismo que ha roto vuestros sueños;
y aun siendo mas ingenuo cada día,
para escribir los versos que son mas necesarios
me queda la memoria aun incorrupta
y la impronta en el alma
de aquella juventud generosa y rebelde,
ya nunca derrotada.
Alfredo Piquer.
(Escrito bajo el gobierno Aznar)
De Javier Esteban (En Generación. Revista Universitaria de distribución gratuita. Mayo 2008)
La sombra de la contracultura es alargada. El mundo no sería el mismo sin la serie de movimientos que conocemos como Mayo del 68, del que París es solo un escenario de la batalla de conciencias planetaria.
Contracultura y antiautoritarismo, revolución sexual y de las flores, ecología, apertura a Oriente y a su espiritualidad, experiencias con LSD y subversión en los Campus. Un mundo nuevo se insinúa por las Facultades de todo el planeta. No es sólo un mundo material, es la constatación de que debajo del átomo hay vida, de que debajo de los adoquines está la playa. Lo que los científicos han descubierto el año 27 a través de la física cuántica no emerge hasta el 68 en la forma política. La materia y el poder no son fines en si mismos: el amor hacer bailar a la vida. El hombre es portador de conciencia y jugador de su libertad, que lo constituye como hombre. El poder de un hombre sobre otro no atañe a la conciencia. Los viejos sistemas deben desmoronarse en una carcajada ácrata de lucidez .. Pero la nueva ola de conciencia y de libertad topó con el anillo de poder. Ese anillo fué rojo en Praga, azul es España, blanco en el Vaticano, amarillo en París, transparente (invisible) en Estados Unidos. El partido comunista, no faltaba más, actuó como fuerza sutilmente represora en Bolonia o París.
Nos preguntamos que queda del 68 y tenemos que decir que el mundo no sería como es sin el 68, lo que no significa que el 68 haya vencido. Su derrota es constatable observando que un planeta con diez mil millones de egos no es sostenible. Esa es la batalla pendiente. El siglo XX fue una lucha sin conciencia entre la naturaleza y la técnica como expresión el poder. El XXI puede ser el del Apocalipsis o el de la cordura. La gran mutación sigue pendiente.
La sombra de la contracultura es alargada. El mundo no sería el mismo sin la serie de movimientos que conocemos como Mayo del 68, del que París es solo un escenario de la batalla de conciencias planetaria.
Contracultura y antiautoritarismo, revolución sexual y de las flores, ecología, apertura a Oriente y a su espiritualidad, experiencias con LSD y subversión en los Campus. Un mundo nuevo se insinúa por las Facultades de todo el planeta. No es sólo un mundo material, es la constatación de que debajo del átomo hay vida, de que debajo de los adoquines está la playa. Lo que los científicos han descubierto el año 27 a través de la física cuántica no emerge hasta el 68 en la forma política. La materia y el poder no son fines en si mismos: el amor hacer bailar a la vida. El hombre es portador de conciencia y jugador de su libertad, que lo constituye como hombre. El poder de un hombre sobre otro no atañe a la conciencia. Los viejos sistemas deben desmoronarse en una carcajada ácrata de lucidez .. Pero la nueva ola de conciencia y de libertad topó con el anillo de poder. Ese anillo fué rojo en Praga, azul es España, blanco en el Vaticano, amarillo en París, transparente (invisible) en Estados Unidos. El partido comunista, no faltaba más, actuó como fuerza sutilmente represora en Bolonia o París.
Nos preguntamos que queda del 68 y tenemos que decir que el mundo no sería como es sin el 68, lo que no significa que el 68 haya vencido. Su derrota es constatable observando que un planeta con diez mil millones de egos no es sostenible. Esa es la batalla pendiente. El siglo XX fue una lucha sin conciencia entre la naturaleza y la técnica como expresión el poder. El XXI puede ser el del Apocalipsis o el de la cordura. La gran mutación sigue pendiente.
lunes, abril 28, 2008
domingo, abril 13, 2008
martes, abril 08, 2008
jueves, marzo 06, 2008
domingo, marzo 02, 2008
Ernestina de Champourcinhttp://amediavoz.com/champourcin.htm
http://www.ucm.es/info/especulo/numero8/champour.htm
http://www.ucm.es/info/especulo/numero9/e_champ2.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=191&show=poemas&p=Ernestina+de+Champourcin
http://www.euskonews.com/0038zbk/gaia3804es.html
http://www.poesiaspoemas.com/ernestina-de-champourcin
/deslafe1.htm
jueves, enero 17, 2008
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