http://www.memoriadenaufragios.blogspot.com/

Safo.

Ahora ella resplandece entre las mujeres de Lidia
lo mismo que se ve al Sol poniente
o a la luna de dedos rosados
eclipsar a todas las estrellas
y verter su claridad sobre el mar
y sobre los campos florecidos;
cuando se esparce el rocío y se abren las rosas
y sus delicados brotes.
Ella va y viene evocando la imagen de la amable Athis
y el deseo oprime su alma delicada
y la pena ensombrece su corazón.
Y nos llama con voz penetrante
para que vayamos con ella
y la noche de mil oídos repite su llamada
secreta y misteriosa
sobre las olas que nos separan...

Safo (2ª mitad del S.VII aJ.C.)

A Soledad Escassi.- (Fundadora en 1998 del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes

"Leucade". Moisés Huerta 1912. Círculo de Bellas Artes, Madrid

El salto de Leucade.-

Vuelvo a verla de nuevo.
Inmóvil en su eterna soledad
en medio del bullicio de la sala
donde duerme su sueño…
Eternamente bella y solitaria,
a pesar del ruido de las voces
que no logran sacarla de su hechizo.
Nadie sabe quien es, sus bellos rasgos
atrapan en silencio las miradas
de las gentes que ignoran el motivo
que la incitara a dejar la vida
y entonces se produce el sortilegio…
Y se repite el sacrificio inusitado
que eligió para siempre cuando saltó al vacío,
porque entregó sus sueños en el ara
que acoge los amores desgraciados…
Por eso permanece en ese limbo
que guarda eternamente su belleza,
como una ofrenda del arte y de la vida
ante la realidad que nos abruma…
para que conservemos la esperanza.


Soledad Escassi 14 Feb 06

Un poema? lélo, lélo! ...Una poesía? Léla, léla!

A Consuelo Menendez, para siempre en el corazón.

Presentación Recital de Otoño 9 Dic 09 "Sueños en sepia".

Damos comienzo al Recital de Otoño de este nuestro Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo

Sueños en sepia porque los sueños amarillean con el tiempo y se tornan en sepia como una antigua fotografía
En sepia porque es el tiempo del Otoño en que todo adquiere un fulgor siena ocre y dorado como la esperanza de un definitivo reencuentro con todo lo mas querido.

En esta ocasión somos sensiblemente menos que otras veces. Digo sensiblemente porque la reciente pérdida de una de nuestras compañeras más queridas, Consuelo Menendez supone una perdida sensible e irreparable.

Consuelo Menendez ha fallecido hace unos días en este Otoño sepia … y desde aquí queremos rendirle nuestro homenaje y recuerdo más sentido.

Diré de ella algunas cosas que sonarían de tal manera a tópico que si las digo aquí con énfasis es porque resulte que sean absolutamente ciertas. Ciertas, fehacientes, constatadas no solo por mi sino por muchos otros compañeros de este grupo de poesía que sienten igualmente su pérdida. Consuelo Menendez era una mujer extraordinaria. Era una mujer valerosa, era una mujer optimista. Escritora y poeta entusiasta publicó tres libros aunque había escrito mucho mas. Destellos. Brotes de Intimidad y Doce nombres de mujer y un relato Estos dos últimos presentados aquí en el Círculo de Bellas Artes.

He tenido la fortuna de escribir el prólogo de su libro Brotes de intimidad y de leer con ella en más de una ocasión delante de este mismo micrófono alguno de sus hilarantes diálogos como es “Patricia”. Hemos tenido la fortuna de compartir tantos ratos de amistad y de poesía en su casa de Madrid y de Villalba cuando nos invitaba a un “porque sí” que dejaba muy claro con su humor el motivo del encuentro. Yo me sumaba siempre a corear su broma cuando en las reuniones de grupo alguien iba a leer un poema y si era varón decía: “Un poema? Lélo, lélo!” y si la autora era mujer decía: “Una poesía? Léla, léla!”

Peleó larga y duramente con la enfermedad y le opuso toda su resistencia que era mucha. No tenía miedo. Sabía que era una guerra que tenía que pelear ella sola aunque tuviese toda la ayuda de los suyos. Porque no peleó solo con una permanente sonrisa sino con una risa franca y llena de humor y vitalidad.

Pero sobre todo tengo que confesar que después de haber acompañado a Juan, a Marta y a Javier en una despedida tan dura, tanto es el eco de la voz, la viveza y el humor de Consuelo en la Sala de nuestras reuniones poéticas aquí en el Círculo que cuando llego todavía me pregunto: Y Consuelo ?

Paco Montesinos ha dicho (no he cambiado el tiempo de los verbos) que Consuelo Menendez recurre a su extraordinaria capacidad para sobreponerse a lo indigno, retándolo con sentido del humor, con una sonrisa, con un gesto, con la fuerza de quién se sabe del lado correcto y se sobrepone a lo que a muchos nos hundiría en abismos insondables. Ella roza la maestría con sus recetas simples para explicar los sentimientos más complejos que imaginarse puedan. No es un mero artificio de sintagmas perfectamente construidos, que engarzan con asombrosa precisión, sino una magia blanca y amable capaz de vislumbrar lo mejor de cada uno de nosotros.

Yo por mi parte, quiero dedicarle estos versos que Pablo García Baena dedicó a su vez a Blanca Fdez Canivell

Porque eras nuestra quiero recordarte
Serena niña azul, entre la nieve
cálida de tu nombre, viola blanca,
fugitiva sonrisa de la tierra;
no ángel, no sagrado ser sonámbulo,
del sol, del mar, del aire, la alegría
eras de nuestro mundo, leve arcilla
goteante, criatura de armonía.
Aquí erigías alta la columna
de la amistad, el vaso limpio y claro,
la lis, el tirso, las lejanas flautas.
Aquí tu corazón de tibios panes
encendía su lumbre a la tristeza,
ascua viva de sándalo en la noche.


Y de Antonio Porpetta:

Quedó lejos el mundo, el tiempo, detenido.
Dormitaban los campos:
Ni la más leve brisa, ni un susurro de árboles,
Ni un cántico lejano, ni un rebullir de pájaros.
Muy dentro de nosotros, para siempre,
Aquel caudal inmenso de poesía,
Aquel caudal inmenso de emoción.


Homenaje a Consuelo Menendez.-

- DISCO Pistas 2 y 3 Poema(s) Grabado(s)

- Poema Leído

- Texto y Poema de Paco Montesinos
…………………

Abrimos nuestro recital de Poesía Sueños en Sepia con la participación de los miembros del Grupo de Poesía en El Círculo.

RECITAL: Programa
…………………….

Colofón

Hasta aquí nuestro recital de Otoño Sueños en sepia

Si cuando hablamos de esta casa , de nuestra casa, hablamos de la casa que es la Poesía…

De Antonio Porpetta

Venían con frecuencia
a compartir el paso de las horas
en nuestra compañía.
Vieron este paisaje, respiraron
este mismo silencio,
nos dejaron aquí sus miradas, sus gestos,
el aire de sus manos,
la viva calidez de sus palabras…
Y después, con el tiempo, poco a poco,
en un éxodo gris y enmudecido,
se nos fueron marchando.
No se si están alegres
o deambulan cubiertos de tristeza, si ya nos olvidaron
o nos guardan aún en sus leves memorias,
pero aquí permanecen
en el recuerdo ardiente de sus vidas de oro.
sus huellas y sus voces parte son de esta casa,
un vivo patrimonio
que estos muros por siempre guardarán.

…
No puede haber tristeza,
Ni hacer de la nostalgia una costumbre.
Memoria sí, memoria que renazca
Su reflejo de plata desde la lejanía.

Saber que una mañana no seremos,
Pero saber también, estoy seguro,
Que estaremos por siempre en esta casa.

Presentación Recital “Esa letra pequeña que nos arde” 24 Junio 09

El emperador Romano Nerón mandó incendiar Roma deliberadamente para provocar su renovación y purificación y cantar su letra a la vista del espectáculo según cuenta cierta historia. Y el poeta anónimo del romancero castellano dijo:

Mira Nero de Tarpeya
a Roma cómo se ardía;
gritos dan niños y viejos,
y él de nada se dolía.
…/…

De ver abrasar a Roma
gran deleite recebía,
vestido en sénico traje
decantaba en porfía.

Me entero por Wikipedia que en el mito griego Zeus había privado a los hombres del fuego. Un tal Prometeo, (algunas malas lenguas dicen que Prometeo era un desliz de Hera, la esposa de Zeus) robó el fuego de los dioses para darlo a los humanos en su beneficio. Prometeo subió al monte Olimpo y lo cogió del carro de Helios , y consiguió devolverlo a los hombres.

Pero Prometeo fue castigado por los dioses por este acto de soberbia. Zeus se vengó también de Prometeo e hizo que le llevaran al Cáucaso, donde fue encadenado por Hefaistos. Zeus envió un águila para que se comiera el hígado de Prometeo. Siendo éste inmortal, su hígado volvía a crecerle cada noche, y el águila volvía a comérselo cada día.

Igual que a Segismundo de La vida es Sueño de Calderón de la Barca al que

En llegando a esta pasión
Un volcán, un Etna hecho
Quisiera arrancar del pecho
Pedazos del corazón

El 21 de junio se produce, el día más largo del año en el hemisferio norte. Porque la celebración del Ciclo Cósmico se disfraza de modo sincrético de otros ritos y otros mitos impuestos y superpuestos, imposible de erradicar el sentimiento y la celebración ancestral de los ciclos de la germinación, la renovación, de los ciclos agrarios, del pan, liturgia de muerte y resurrección, en definitiva del hombre enraizado en la tierra pero imbricado en el universo.

Y el fuego como protagonista; el fuego purificador y regenerador: Fuego Catártico en el que abrasar los malos augurios y las penurias del pasado representadas en ocasiones en monigotes de cartón o en los muebles viejos e inservibles arrojados a sus llamas sobre las que saltar , en las que pisar las brasas ardientes, o danzar alrededor en una celebración y una liturgia ancestrales que invoquen la energía del sol y la renovación.

En los antiguos mitos griegos a los solsticios se les llamaba “puertas”. La “puerta de los hombres”, según estas creencias helénicas, correspondía al solsticio de verano a diferencia de “la puerta de los dioses” del solsticio de invierno .

El fuego es símbolo porque en su conciencia interna el hombre sabe que el fuego destruye lo malo y lo dañino. Por tanto Rito de fuego, purificación , catarsis, recomienzo, renacimiento.

Recuerdo de mi infancia un libro de aventuras fascinante del novelista J. H. Rosny En busca del Fuego del que Jean Jacques Annaud hizo también una fascinante película sobre los hombres del Paleolítico. Conquistar el fuego.

Hace muchísimos siglos parece que en el Monte Sinaí ardía una zarza y una palabra que significaba El que es.

A Leconte de Lisle le surgió un día revolucionario una letra sobre su mesa y que ardió en la guerra contra los Prusianos que decía Vayamos niños de la patria, el día de la gloria ha llegado.

Por eso no hablaremos esta tarde de esa letra pequeña que dicen falaz y traidora de un contrato, de una hipoteca, de un documento que nos ata a alguna obligación , casi siempre penosa, no.

Y es que a veces nos arde la sangre, pero también nos arden los sueños. Porque pueda ser que La letra y el fuego estén ligados intimamente, porque pueda ser que la letra y el fuego sean en realidad la misma cosa y si al final prevaleciese la ceniza , no será sino después de haber ardido.

Hoy en la tarde desde un puente
Vi al sol entrar en las aguas del río
Todo estaba en llamas.
Ardían las estatuas , las casas , los pórticos
Llameaban los cuerpos sin quemarse. Octavio Paz

Junio, paraíso entre muros,
que levantas la antorcha de tus árboles
Ardiendo en la púrpura vesperal…
Bajo tu sombra quiero ver madurar los frutos… Pablo García Baena

Ardiendo está todo el mar. Rafael Alberti

Y pueda ser también que no necesitemos recorrer la tierra desolada para buscar el fuego como los hombres del Paleolítico. Porque el fuego esté tal vez en una palabra. Y como en un "quincuagésimo día" de un "Pentecostés" reunidos aquí por el vínculo de sentimientos comunes como ráfaga de viento que nos envuelva repentinamente, las lenguas de fuego de la palabra se posen sobre nuestras cabezas.

Porque algunas palabras son grandes sin necesidad de que sus letras también lo sean, es mas, diría que casi todas las letras de las palabras grandes son pequeñas. No hacen falta mayúsculas para decir pan, para decir perdón, para decir justicia o para decir te quiero.

Solamente:

Esa letra menuda
que abrasa la memoria,
ese signo pequeño
que calcina los días
esa palabra breve
de combustión interna;
la que espera impaciente
el soplo de unos labios
que alcen desde su ascua
un pavoroso incendio
de pasión imparable…

Por eso esta tarde hablamos de otra letra pequeña, de la letra pequeña cuando viene a la mente después de haberse contagiado quizá del latido de otra víscera y sabemos que es verso , que esta ahí, que es con suerte y si un papel a mano el primer verso de un poema, porque quema, porque arde, porque nos arde.

Uno de los poetas “novísimos” el catalán Pere Gimferrer allá por los 70 dijo:

“… las ubres ciegas del pasado, el agua
Latiendo al fondo de un poema, el fuego
Crepitando en la cumbre de un poema”

Muchas gracias. Les invito hoy a caminar descalzos sobre la brasa de nuestros poemas. Esa letra pequeña que nos arde. Damos paso a nuestro Recital de Verano

RECITAL

Llegamos al fin de nuestro recital de verano, Les emplazamos a nuestro Próximo Recital de Otoño en Noviembre, mitigado ya el fuego del Solsticio pero esa letra pequeña que seguirá ardiéndonos será el rescoldo que garantice lo que dijo Gustavo Adolfo Becquer

Mientras las ondas de la luz
al beso palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías…

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira.
Podrá no haber poetas,
pero siemprehabrá poesía. Gustavo Adolfo Becquer

LATIDO DE LO UNÁNIME

Recital de Poesía de ls autores de la Tertulia "Gerardo Diego" del Café de Oriente, del Grupo "Poekas" del Centro Cultural Paco Rabal de Vallecas y del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes

Sala Antonio Palacios. 20 de Mayo 2009 Circulo de Bellas Artes Madrid

Presentación 20 Mayo

Presentación Recital 22 Octubre 2008 “Decir que somos quien somos”
Buenas Tardes. Bienvenidos todos amigos, amantes , de la poesía, porque a todos os hemos invitado.

Bienvenidos porque esta es ya la segunda ocasión en que El grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes quiere reunir en su propia casa, donde tienen lugar sus tertulias poéticas semana tras semana , desde hace ya, en este de 2008, 10 fecundos años, a otros amigos próximos con los que compartimos pasión por la Poesía.

Dijimos en ese 22 Octubre del pasado año que Echábamos de menos , habiendo constatado cierta ósmosis, en cierta medida hibridación o mestizaje entre nuestras respectivas y diferentes Tertulias y grupos Poéticos, que siguen teniendo , sin embargo rasgos de personalidad individuales, un acto lectura recital conjunto entre amigos tan próximos física o espiritualmente.
Empezamos entonces en aquella ocasión en que Dijimos que éramos quien éramos, por reunirnos con los compañeros , autores poetas del café Gijón y del Grupo Anforas Azules del Ateneo pero sabíamos, que por fortuna las tertulias y los Grupos de Poesía son afortunadamente muchos en Madrid y quisimos sentar el precedente de otras tardes de reunión poética donde primase también , por mucho que se diga, el afecto mutuo.

Aquí estamos diciendo de nuevo que somos quién somos como en esa primera ocasión donde el verso de Celaya se justifica todavía más porque haciendo balance podemos hablar ya si tenemos en cuenta a todos ellos, de LATIDO DE LO UNÁNIME.

Y en este latido de lo unánime queremos mencionar A los amigos de la Asociación de Escritores y Artistas, a su director admirado José López Martinez, a Emilio Porta, Enrique Gracia; , Aarón García Peña y a Miguel Pastrana , del Ateneo a quién tenemos afortunadamente hoy aquí, a Ogsmande Lescayllers, a Juan Ruiz de Torres y Angela Reyes , Milagros Salvador de la Asociación Prometeo de Poesía, a Angeles FernanGomez y Mª Carmen de Inés del Versos Pintados del Café Gijón , a María Narbón que habita también en nuestro Círculo y a Alfonsina Román de las Anforas Azules también en la Cacharrrería del Ateneo y en otro ámbito a Agustin Calvo Galán con esa página impresionante Las Afinidades Electivas, al que enviamos desde aquí nuestra enhorabuena por ese blog impresionante ya referencia de la poesía nacional, a Miguel Ortega en El Literonauta , a Olga Arauzo y Antonio …de Aranda de Duero, A Julia Gallo e Isabel de Miguel de Tinta Viva, a Ana Garrido y Juan Jose Alcolea de Verbo azul, etc etc, y nos dejamos muchos más en el tintero, a tantos y tantos, etc etc y querríamos mencionar aun a muchos más, a todos y cada uno de los que estamos aquí y de los que aún no estando comparten la tarea honda y esencial de la poesía. Y de modo muy especial hoy presentes aquí a Teodoro Rubio Martinez y Elena Moratalla.

Porque queremos auspiciar, alentar, potenciar y empujar los desembarcos, las invasiones, las colonizaciones, las cópulas , la fecundidad de los encuentros, ¿Quién dijo miedo?
Abominamos, abjuramos de la endogamia, de la consanguinidad, del incesto; no vivimos del pasado ni damos cuerda al recuerdo y tenemos vocación docente, generosa, altruista, de enseñantes para los que quieran aprender, para Cuantos , asfixiados, piden ser , piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo; vocación de transmisores de lo más libre, lo más apasionado, espontáneo, espiritual y también de lo más noble, decantado, sabio, experto, técnico, eficaz, inteligible, maduro y bello de la poesía. A nadie desdeñamos ni nos arrogamos ninguna autoridad, ningún conocimiento que nos erija por encima de los otros.

Quemaremos las naves sobre la arena de la playa para no regresar a lo que fuimos sin haber asaltado todas las murallas que nos aíslan , nos limitan… y quizá algún día regresemos a Itaca pero después de haber amado a Calipso y haber conocido la tierra de los Lestrigones y de los Feacios. Este Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes ya no es el que era. Ahora es el que es. Los que están son los que son. No es el de los que se desentienden y evaden. Su tarea, su progreso será , sin jactancia, hoy más que evidente, al igual que el de los compañeros del Gijón y el Ateneo. Y aquí, en su propio monte Sinaí una lengua de fuego está grabando un nuevo código de acogida y de amistad …….. porque lo que buscamos no es un bello producto , no es un fruto perfecto…

Un latido cardíaco es una acción de bombeo en dos fases que toma aproximadamente un segundo. A medida que se va acumulando sangre en las cavidades superiores (las aurículas derecha e izquierda), el marcapasos natural del corazón (el nódulo SA) envía una señal eléctrica que estimula la contracción de las aurículas. Esta contracción impulsa sangre a través de las válvulas tricúspide y mitral hacia las cavidades inferiores que se encuentran en reposo (los ventrículos derecho e izquierdo). Esta fase de la acción de bombeo (la más larga) se denomina diástole.

La segunda fase de la acción de bombeo comienza cuando los ventrículos están llenos de sangre. Las señales eléctricas generadas por el nódulo SA se propagan por una vía de conducción eléctrica a los ventrículos estimulando su contracción. Esta fase se denomina sístole. Al cerrarse firmemente las válvulas tricúspide y mitral para impedir el retorno de sangre, se abren las válvulas pulmonar y aórtica. Al mismo tiempo que el ventrículo derecho impulsa sangre a los pulmones para oxigenarla, fluye sangre rica en oxígeno del ventrículo izquierdo al corazón y a otras partes del cuerpo.

Cuando la sangre pasa a la arteria pulmonar y la aorta, los ventrículos se relajan y las válvulas pulmonar y aórtica se cierran. Al reducirse la presión en los ventrículos se abren las válvulas tricúspide y mitral y el ciclo comienza otra vez. Esta serie de contracciones se repite constantemente, aumentando en momentos de esfuerzo y disminuyendo en momentos de reposo.

Pero el corazón no actúa en forma independiente. El cerebro detecta las condiciones a nuestro alrededor (el clima, los factores estresantes y el nivel de actividad física) y regula el aparato cardiovascular para poder satisfacer las necesidades del organismo en esas condiciones.
El corazón humano es un músculo que puede mantenerse fuerte y funcionar bien durante cien años o más. Si reducimos los factores de riesgo cardiovascular, podemos mantener sano el corazón durante más tiempo.

unánime adj.
1 Se aplica a la decisión u opinión que es común a todos los miembros de un grupo de personas.
2 Se aplica al conjunto de personas que tienen la misma opinión o sentimiento.
Diccionario Manual de la Lengua Española Vox. © 2007 Larousse Editorial, S.L.
________________________________________
unánime
adj. Díc. del conjunto de las personas que convienen en un mismo parecer.
Díc. de este parecer.
Diccionario Enciclopédica Vox 1. © 2009 Larousse Editorial, S.L.
Tesauro
unánime: generalizado, concorde, coincidente, conforme, acorde, general
Una Alma Alma Común
Si reducimos los factores de riesgo cardiovascular, podemos mantener sano este corazón , el corazón de la poesía durante mucho, mucho tiempo.

De Gabril Celaya:

Educar es lo mismo
que poner un motor a una barca...
hay que medir, pensar, equilibrar...
... y poner todo en marcha.

Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino...
un poco de pirata...
un poco de poeta...
y un kilo y medio de paciencia concentrada.

Pero es consolador soñar
mientras uno trabaja,
que ese barco, ese niño
irá muy lejos por el agua.
Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.

Soñar que cuando un día
esté durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá
nuestra bandera enarbolada.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

PRESENTACIÓN DE LA HOJA AZUL EN BLANCO

Biblioteca Central. 12 Mayo 2009

Buenas tardes

No es ya que el azul sea desde la apreciación psicológica subconsciente o colectiva , como el el color del cielo y del océano, de la inmensidad, el color por tanto de la espiritualidad y de la pureza, y nos referimos a una pureza conceptual, catártica… y abstracta

No es que el Azul pintase los azulejos de la mezquita del sultan Ahmet Estambul o que fuera el color de los caballos de Franz Marc o que diese nombre al jinete que cabalgaba en el arte de principios del siglo anterior , Der Blaue Reiter.

Tal vez por la influencia de la plasticidad y el cromatismo de la poesía de Parnasianos y Simbolistas Azul se convierte en el título del libro de Ruben Darío.

Víctor Hugo había manifestado “L'Art c'est l'azur” ( El arte es azul )

Y Ruben Darío, un ardiente admirador del autor francés, como muchos de los adolescentes amantes de la literatura en la América Hispánica del momento, fue preguntado si el comentario había incitado el nombre de su libro.
Darío afirmó su familiaridad con el uso de la palabra en otras obras pero por desgracia total desconocimiento de tan espléndida afirmación.

Pero, contaría después que , al surgir el nombre, el cielo y el océano estaban en sus pensamientos. La totalidad de la bóveda celeste, cubriendo de horizonte a horizonte, y su pureza, como cuando se encuentra libre de nubes, representaban sus ideas. La inmensidad de los mares, con sus misterios y su belleza , fomentó su decisión.

Tambien era azul El Pájaro azul de Ruben Darío

En el que París era teatro divertido y terrible. Entre los concurrentes al café Plombier, buenos y decididos muchachos - pintores, escultores, poetas, ninguno más querido que aquel pobre Garcín, triste casi siempre, buen bebedor de absenta , soñador que nunca se emborrachaba, y, como bohemio insobornable incorregible, bravo improvisador.
El pájaro azul era el pobre Garcín, el protagonista de su relato. . ¿No sabéis por qué se llamaba así? Él mismo sonriendo con cierta amargura lo explicaba.
-Camaradas: habéis de saber que tengo un pájaro azul en el cerebro, ...


Pero el azul artístico y Modernista de Ruben Darío se hace símbolo no inherente sino casi inmanente en Juan Ramón Jimenez

Quizá porque decia Juan Ramón: “La poesía es lo único que siempre sigue respondiendo preguntas , que son , contestadas por ella misma, la suprema adivinación de la vida íntima de los elementos, el agua, el fuego, el aire ,la tierra. No hay que buscar en la rosa su ausencia sino su eterno y absoluto resolver.” “ La verdadera poesía está en la expresión aislada, suficiente , única del pensamiento o el sentimiento plenos”

En el texto poético “Conciencia hoy azul”: - Dios estaba bañándose en su azul de luceros-

En Mañana de la luz De Eternidades dice

Dios está azul. La flauta y el tambor
anuncian ya la luz de primavera.
¡Vivan las rosas, las rosas del amor,
en el verdor con sol de la pradera!
¡Vámonos al campo por romero, vámonos,
vámonos por romero y por amor!...
Le pregunté: "¿Me dejas que te quiera?"
Me respondió, bromeando su pasión:
"Cuando florezca la luz de primavera,
voy a quererte con todo el corazón."
¡Vámonos al campo por romero, vámonos,
vámonos por romero y por amor!...
Ya floreció la luz de primavera.
Amor, la luz, amor, ya floreció!
Me dijo seria: "¿Tú quieres que te quiera?"
¡Y la mañana de luz me traspasó!
¡Vámonos al campo por romero, vámonos,
vámonos por romero y por amor!...
Alegran flauta y tambor nuestra bandera.
La mariposa está aquí con la ilusión.
Mi novia es la rosa verdadera
¡y va a quererme con todo el corazón!

Y García Lorca también imbricado en esa tradición hispánica, y en sus imágenes y en su plástica, mentor y cultor asimismo del azul y de la rosa, dice: Y los árboles, moviendo sus cabezas pensativas dijeron: El Azul es imposible. ó “Viva la rosa en su rosal”

“Siempre que penséis en Dios pensad en la inmensidad azul y en su inquietante grandeza y os figurareis a Dios”

O en el texto de la antología de Arturo del Hoyo con prólogo de Jorge Guillén en 1986 que titula:
Azul! Azul! Azul!

Y con silogismo bien simple diríamos que si Dios es verbo y Dios es azul, luego el verbo es azul.

Quizá ellos, nuestros invitados de esta tarde, como el pobre Garcín, tienen un pájaro azul en el cerebro, o quizá han visto a Dios y han escuchado la flauta y el tambor anunciando ya luz de primavera o impregnados de la inmensidad azul del cielo y del mar y del océano han pensado, a diferencia de los árboles de Lorca que el azul no es imposible

Por todo eso, conjeturo, Verbo azul; porque la rosa es azul, porque la hoja es azul y sin embargo, como el océano, como el cielo, como Dios , está en blanco.

Y como decíamos también en un anterior recital en el Círculo de Bellas Artes, está en silencio, porque este silencio blanco es el origen , la urdimbre de la voz y del poema.

Tenemos la satisfacción de traer hoy a esta Biblioteca Central , en un nuevo paréntesis dedicado a la poesía a la Asociación Literaria Verbo Azul que presentamos aquí a pesar de que ellos no necesitan ya presentación dada su veteranía , su experiencia y su larga y alta labor por la poesía y la narrativa, por la literatura.

“Qué es Verbo Azul” , cual es la entidad y el contenido de la revista que presentamos, es algo que su presidenta y sus editores Ana Garrido y Juan Jose Alcolea explicarán mucho mejor que yo.

Quiero Presentarles por tanto a:

ANA GARRIDO.
Presidenta de “Verbo Azul” y Codirectora , con Juan Jose Alcolea, de la revista “La hoja azul en blanco”, Ana Garrido, nacida en Madrid y licenciada en Periodismo, ha sido galardonada en Valdemoro, “Premio poesía mística” en dos ocasiones, en el Certamen Nacional Universidad Popular de Alcorcón en tres ocasiones, en la “Asociación de mujeres progresistas” en otras tres ocasiones; colabora en diferentes revistas literarias de ámbito nacional e internacional. “ A veces alguien pasa”, “ A la espalda del agua” y “Qué me quieres” son tres de sus poemarios editados.

JUAN JOSÉ ALCOLEA.
Nacido a caballo de Badajoz y Socuéllamos, 1946. Se considera aprendiz de poeta y amigo de sus amigos. Es codirector y coordinador , como hemos dicho, de la “Hoja azul en blanco”
Pero no es aprendiz sino poeta consumado y hondo. Publica varios poemarios ,entre ellos “Dejadme mi libertad”, premio Hermanos Argensola en 1998, “Pues fui llama de amor, estas cenizas” XII Premio Nacional de Poesía –Poeta Mario López- en 2004 o “Paisajes de un atardecer” VIII Premio Internacional de Poesía –Luis Feria- de la Universidad de La Laguna en 2006, entre otros.
Une a esta condición y por si fuese poco la de fotógrafo de creatividad y artisticidad más que acreditadas ilustrando con imágenes bellísimas y sutiles las distintas publicaciones del Grupo literario y muy seguramente muchas otras.

Ellos tienen la palabra
Alfredo Piquer (Coordinador)

Recital del Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes

COMO TÚ, PIEDRA PEQUEÑA

Martes 5 Mayo 2009. 19.30h.
Biblioteca Central c/ Felipe el Hermoso 4 Madrid

Presentación.

Buenas Tardes a todos en esta ocasión especial donde el “grueso” del Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes desembarca casi al completo en esta Biblioteca Central…

Debo hacer justicia a su monitora cultural Denica Veselinova Sabeva 1983, Bulgaria. Gracias a ella estamos hoy aquí.

Formación:

Desde los 10 u 11 años manifiesta una tempranísima vocación artística. 1996-2001 Escuela Especial Profesional de artes plásticas “Ilia Petrov” – especialidad: Pintura Sofía, Bulgaria.
Hija de Diplomático, viaja a España . 2007 Licenciada en Bellas Artes, Universidad de Complutense, Madrid. Beca Erasmus en la Academia de Bellas Artes de Roma. Beca Séneca en la Facultad de Bellas Artes de La Laguna en Tenerife. 2008 Master oficial en “Arte, Creación e Investigación”, BBAA, Universidad de Complutense, Madrid. Actualmente trabajando en la investigación para su Tesis doctoral. Título: “EL ARTISTA NÓMADA. Estrategias representacionales de la identidad, la memoria y el lugar en la cultura visual contemporánea.”
Varias Exposiciones individuales: En Sofia Bulgaría En Italia y en España, en donde inaugurará una exposición el día 18 de este de Mayo en el Centro Hispano-Búlgaro, Madrid.
Serie Exposiciones colectivas: Bulgaria, Macedonia Academia de Bellas Artes de Roma y otras galerías italianas y dentro del territorio español en ámbitos y certámenes de Sta Cruz deTenerife, León, Córdoba, Lucena, Málaga. Varios Premios y menciones en Certamenes nacionales e internacionales y un curriculum ya importante que quizá sea largo de enumerar aquí

Pero yo quiero hoy destacar su persona como parte esencial de toda una tarea en pro de la cultura y la creatividad que en su caso no es coyuntural ni fortuíta y que nos ha brindado con libertad y generosidad absoluta a lo largo de este curso la posibilidad de un espacio multiplicado para la poesía.

Aunque se que el decurso de su carrera como artista plástica primará sobre otras circunstancias, ojalá todavía durante el curso próximo nos siga brindando este rincón especial y cálido de la Biblioteca Central para que los poemas puedan también seguir ampliando su voz y su eco.

Ella es también una piedra pequeña en el sentido grande

(Posible música Paco Ibañez)

De LEON FELIPE , no he dicho yo, otros dijeron que :

Hay poetas que ganaron la gloria de las letras, otros, en cambio, lucharon durante toda su vida con la Palabra y con la Historia para convertirse en poco más que un párrafo en los libros de texto. Son los poetas derrotados; derrotados por la vida y derrotados por el tiempo, y por las circunstancias políticas y, también, por la crítica literaria.

León Felipe es un nombre irrenunciable de las letras españolas; nadie niega su calidad y su entrega al arte literario. Sin embargo tuvo la poca fortuna de ser coetáneo de otros nombres, de Machado a los del 27 pasando por Juan Ramón Jiménez, y de no pertenecer a ninguno de los grupos que formaron la cultura oficial de su tiempo o la cultura que reaccionaba contra la oficial. León Felipe marcó su propio camino, fue caminante solitario, una "piedra pequeña y ligera" que no tuvo sitio ni en los palacios, ni en las iglesias, ni en las lonjas, ni en las audiencias.

Como tú...
Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera.

Piedras pequeñas y ligeras los poemas de este nuestro Grupo del Círculo del que yo también formo parte enorgullecida porque ha sido capaz de seguir adelante y evolucionar con el tiempo.
Su nivel y calidad literaria son hoy mucho mayores que antes porque este grupo suelta lastre, el lastre de lo ininteligible, el lastre de lo falsamente intimista, de lo absurda e ineficazmente en apariencia rompedor o surrealista, de esa brevedad sutil que enmascara la falta de inspiración , de hondura, de manejo del lenguaje, en fín, de todo lo que en realidad sobra en la poesía.

Con las piedras sagradas...
Con las piedras sagradas
de los templos caídos
grava menuda hicieron
los martillos
largos
de los picapedreros analíticos.
Después,
sobre esta grava, se ha vertido
el asfalto negro y viscoso
de los pesimismos.
Y ahora... Ahora, con esta mezcla extraña,
se han abierto calzadas y caminos
por donde el cascabel de la esperanza
acelera su ritmo.


Deshaced ese verso..
Deshaced ese verso,
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.

Dijimos en uno de nuestros Recitales recientes:
Quemaremos las naves sobre la arena de la playa para no regresar a lo que fuimos sin haber asaltado todas las murallas que nos aíslan , nos limitan… y quizá algún día regresemos a Itaca pero después de haber amado a Calipso y haber conocido la tierra de los Lestrigones y de los Feacios. Este Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes ya no es el que era. Ahora es el que es. Y no es el de - los que , lavándose las manos, se desentienden y evaden.- Los que están son los que son. Su tarea, su progreso será, sin jactancia, hoy, evidente;
Hemos barrido lo viejo hemos soltado lastres e inmovilismos
Hemos superado guerras, hemos recuperado memoria, hemos desenterrado olvidos para hacer justicia y deshacer agravios,


Hemos tenido últimamente ocasiones reiteradas de hablar sobre la renovación, la calidad y el progreso del trabajo del Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes cuya voz se oirá colectiva en este nuevo recital en la Biblioteca Central y que hemos titulado “Como tú, piedra pequeña” evocando el verso de León Felipe. Ello nos dará el motivo para leer poemas muy breves, esos que a veces consideramos casi “menores”, pero que tal vez puedan “centellear bajo los cascos y bajo las ruedas”, desde su aparente pequeñez, cuando los escuchemos acreditando la necesaria humildad del poeta y de la poesía que no se arroga superioridad alguna sobre nada ni sobre nadie y que no añora el pasado de otras piedras quizá para audiencias, palacios o iglesias.

Alfredo Piquer.
Coordinador del Grupo de Poesía del C.B.A.

Participaron:

María Juristo
Alejandro Torres
Maria Antonia Copado
Jose María Garrido
Covadonga Morales
Hilario Mtnez Nebreda
Isabel Morión
Carlos Vazquez
Aureliano Cañadas
Juan Antonio Arroyo
Cristina Cocca
Paco Montesinos
Consuelo Menendez
José María Herranz
Elena Peralta
Alfredo Piquer

DE LA VOZ Y OTROS SILENCIOS

Presentación Recital 22 Abril 09

Buenas Tardes a Todos

La primavera ha venido, nadie sabe como ha sido. Quizá porque lo haya hecho en silencio.
Hablaríamos del silencio y también de la voz y del nexo implícito imprescindible entre ambas cosas y estaríamos hablando de la voz como silencio o tal vez del silencio como voz.
Pero déjenme que intente hincarle el diente a tema tan abstruso aproximándome con lentitud y con prudencia a los ámbitos hondos y tal vez extraños que promete. Llamaremos a la puerta con un aldabonazo que resuene con misterio en todo su interior y nos dé idea de la dimensión de… su silencio.
Los camaradas de Ulises, remaban en silencio taponados los oídos con cera para que su rey y capitán , atado al mástil pudiese oir los cantos irresistibles de las sirenas y solamente Kafka cayó en la cuenta de lo ineficaz de este recurso elemental, porque el canto de las sirenas atrae desde mucho más lejos y traspasa cualquier tapón de cera y ante la pasión desatada no sirven cera ni ataduras y las sirenas poseían en realidad un arma más terrible que su canto, y puede ser que optaran por herir la vanidad del héroe con su silencio. Quizá no lo percibió Ulises obsesionado por su estratagema y pensó que cantaban. O quizá el astuto Ulises, impenetrable para los mismos dioses, les engaño con su farsa y engañó también a las sirenas.
Voz en el silencio la de la Ninfa Eco que ama intensamente a Narciso cuando éste, enamorado de si mismo le dice: “No te quiero” y Eco repite solamente sus últimas palabras y responde: “Te quiero”, “te quiero” , “te quiero”…
La voz del silencio sea como la del fantasma que “como un inmenso suspiro pronunciaba vagas y confusas palabras”, de la desaparecida bellísima mujer de aquel judío avaro de la leyenda toledana de Gustavo Adolfo Becquer
El silencio como voz tiene tal vez una vibración salubre sanadora terapéutica.
El silencio como voz tiene tal vez una vibracion demencial , enloquecedora. Tal vez ese silencio de los espacios infinitos, que espantaba a Pascal.
El Silencio como voz tiene tal vez una vibración de presagio, de premonición. Por encima de la música que William Shakespeare pone de fondo a la escena, Julio Cesar percibe el silencio en el semblante de Bruto que se acerca. El silencio es pues metáfora de la muerte
El Antiguo Testamento de la Biblia fue escrito originalmente en hebreo, así como el Nuevo Testamento fue escrito en griego. En Jeremías 8,14; 25,37; y 51,6, el verbo damam, «guardar silencio», «enmudecer», «no abrir la boca», posee también el significado de «morir», «dejar morir», «perecer»
El silencio como voz tiene tal vez una vibración elocuente. El silencio es el lenguaje de lo inefable.
Para las escuelas teosóficas y la enseñanza esotérica, La voz del Silencio, Precepto de Oro paradigma de la enseñanza oculta de los Monasterios incluso prebhúdicos del Himalaya, es el concepto que define la vía iniciática a la senda espiritual y la sabiduría profunda. Quizá esa voz del silencio difícil de ser escuchada en un mundo sobrado y apegado a los objetos de los sentidos.

Mas cerca en el espacio y en el tiempo Federico García Lorca escribió el Poema de la Siguiriya Gitana

Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.

Y Octavio Paz:

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

Pero hablamos hoy de la voz y otros silencios.
Si como decía Borges el hecho central en la vida del poeta es la existencia de las palabras y la posibilidad de entretejerlas, su cañamazo, su urdimbre , su espacio previo es sin duda el silencio.
El silencio es el ámbito donde la voz del poeta habla, donde comienza a sonar originaria e interior .
La voz encuentra en el silencio su matriz, surge y se proyecta y se resarce en la palabra. Ese camino tiene la mayoría de las veces forma de escritura que es aún voz silenciosa.
Como la escritura, la Música, diametralmente opuesta al ruido, es una forma de silencio y también de poesía pues viene de esa misma introspección. Para poderla recibir e interiorizar es necesario de nuevo el silencio.
Y sin duda los poemas que con lenguaje único y profundo, ponen de manifiesto nuestro silencio interior, el de todos, el que compartimos en los rincones de nuestra conciencia , nuestra vida y nuestro sueño, hasta identificarse como única voz verdadera honda y reveladora

Pero a estas alturas advierto que lo que me he propuesto hoy es seguramente una paradoja: hablar del silencio.

Por tanto ya me callo. Será la voz de la poesía como silencio la que hable desde ahora.

Presentamos a un grupo nutrido de excelentes poetas de este nuestro Grupo de Poesía en el Círculo.

RECITAL

Hemos llegado al fin de nuestro recital. Cada vez más, y sin alguna duda el silencio, la Soledad o la ceguera se volverán fecundos, lúcidos , sonoros y darán lugar, un poco sin saber como haya sido, a esa continua floración intensa de la voz honda de la poesía.
Muchas gracias a todos los autores que han participado en el Recital y especialmente a todos por la asistencia y el interés por la poesía. Les citamos ya para nuestro próximo recital de Verano el 24 de Junio.

"NO LLORES POSEIDÓN"
POEMAS DE ÁNGELA REYES

Juan Van Halen ha dicho que la poesía de Ángela Reyes se apuntala siempre en una directa sencillez verbal preguntándose si detrás de esa sencillez no palpita , sabia y cómplice al lector, un buen y diestro oficio poético. No tiene duda.

Dice asimismo Juan Van Halen que la poesía de Ángela Reyes es misteriosa, onírica, irreal. Es una poesía muy a lo hondo que emociona precisamente porque no tiene trampa ni cartón, no se alza desde la tramoya, no es escenario sino vida.

No será necesario que ponga de manifiesto esa adscripción clara de Ángela Reyes por la metáfora universal que es el poema Homérico. Porque queda de manifiesto en su título No llores Poseidón pero también en otros como Cartas a Ulises de una mujer que vive sola o en su novela Morir en Troya.


Entre otras cosas Yo diría que la poesía de Ángela Reyes es simbolista, porque es cromática , icónica, y fundamentalmente plástica o si se quiere pictórica; pero si consideramos No llores Poseidón Otro factor se hace casi imperceptiblemente presente como concepto que latiese en todo lo sucedido, si puedo decirlo así , a lo largo del libro.

Ese tiempo que es la estructura sobre la que se teje el recuerdo , la vivencia presente y la constatación de su paso inexorable:

Le ví llegar con su hermosura ya marchita
Venía con la vida ya menguante
Aquel que antaño las llamaba con un golpe de sangre
No llores Poseidón si por tu vida ya pasaron todos los bueyes mas granates
No siempre fue marino, hubo un tiempo lejano en que…

Alguien , por supuesto que el propio poeta, pero no lo digamos a nadie, cuyo conocimiento es próximo, íntimo, veraz y profundo, desentrañará todo lo que sucedió, todo lo que sucede, y lo que suceda.

Y yo creo que si en Carméndula, por ejemplo, hay una historia de amor transitada por imágenes hermosas y sorprendentes en No llores Poseidón hay asimismo una historia esencial entre un hombre y una mujer, no entre hombre y mujeres, sino entre el hombre y la mujer. Un hombre amado y desamado , un hombre quizá naufrago , quizá derrotado un hombre que regresa, y unas mujeres, una mujer, que saben , que intuyen, que están dispuestas a dar , a darse de nuevo, incondicionalmente.

Me parece que Poseidón es al mismo tiempo dios del mar y navegante. Ella, la que narra , la que vive dentro del poema, le ha llamado “mi triste navegante”, navegante y jinete volador, mi triste galeote. Quizá en su pecho se palpa un desamor, una mujer tan enquistada que el tiempo la trocó en mármol de oraciones
Cuando el sol se derrumba con su temblor de miel solloza el triste navegante
Quizá el mismo que bailaba desnudo bajo la luna de cuaresma
Este hombre que ayer fue de cobre candente y de mirar tanto el mar se volvió hombre de agua.
Aunque no siempre fue marino. Hubo un tiempo lejano en que vendía ajorcas de oro rebajado
Quizá aquel que mas sabe de la hondura del mar y los ríos internos que mecen sirenas aunque estas sean, no las de Ulises, sino viejas matronas de carne piedra pomez
El de las botas que tanto saben de su pasión y de su odio
era el mismo jinete a quien un día regalaron la rubia margarita aun por deshojar?
Pero ese hombre es a la vez el que un día se acercó a la playa a mojarse los pies y desprenderse del cansancio que se parece a un angel desmayado para el que todo acaba con su muerte
Que jamás pudo entregar una carta de amor a la mujer que le esperaba porque el agua se llevó el secreto de los folios azules
Ellas, las niñas de este pueblo las de olor a canela y bolso plexiglás

Y quizá la clave de la nostalgia, al cabo algos, dolor, y nostos regreso, es decir dolor por el regreso sea el único deseo verdadero y el único paradójicamente irrealizable. El deseo de recuperar el tiempo.

Como decía al principio , el tiempo es la estructura Porque todos en el mar hemos perdido gavillas de ilusiones y algún que otro campanil se quedó tocando por una juventud que ya no es nuestra

Pero en este punto Creo entrever un cierto tránsito en el transcurso del libro , de toda la historia que contiene si es que acaso fuese una, un travelling desde el plano de este navegante hacia aquel en que aparece la mujer, las mujeres que en un principio eran, no diré secundarias , pero si estaban en un plano medio o quizá alejado.

Seguro que la vio tras las altas mareas. Y para que nos quiera, habrá que ponerle cada noche un naufragio en medio de la alcoba y llegar aterido.

Ellas, han vuelto todas están dispuestas a quererte, muestran el liguero de color membrillo y corren a ofrecer el pocillo de miel que guardan en sus bocas...

Traficantes de barras de carmín y dicen que en el lindero de la playa hay un loco que corre en pos de su cometa. Siempre lloran cuando se encuentran con un hombre que lleva grabado un nombre de mujer en la mirada y entre tanta matrona vive una niña transparente de color de tisis que aprendió muy temprano a teñirse las ingles de azafrán.

Y esta mujer ,una, no promete nada pero de sobra sabe el triste navegante, si se olvida del mar y su hermosura que por siempre será la gota de almidón en cada beso, el vivo corazón de su existencia.

Pero no voy a destrozar los poemas porque no contaré la historia apasionante y antes que nada, apasionada que hay en cada poema y en todos los poemas

Búsquenle u significado real y fáctico a cada metáfora, a cada imagen de Ángela reyes porque lo encontrarán. Lo encontraran desde una traducción personal de su poema porque esa es la validez de la obra de arte cuando una vez salida de las manos de su autor, ya no le pertenece sino que pertenece a la experiencia universal y profunda que todos compartimos.


Alfredo Piquer Garzón

RECITAL DEL GRUPO DE POESÍA DEL CÍRCULO DE BELLAS ARTES.

PRESENTACIÓN.

"DONDE YACEN LAS ÁNFORAS".

Buenas tardes a todos

Hace poco tuve oportunidad de ver una interesantísima exposición de los hallazgos hechos bajo el mar por el arqueólogo francés Franck Goddio de la antigua ciudad egipcia de Alejandría.

El sarcófago del faraón Micerinos de la IV dinastía del Antiguo Egipto yace aún en el fondo del mar tras hundirse el barco que lo transportaba. Tambien los Galeones que venían de otro mundo cargados de oro y de plata , como los barcos Fenicios, Griegos y Romanos cargados de ánforas de vino.

Donde yacen las ánforas es el lugar donde otro mundo existe quizá embriagándolas del misterio del mar a cambio del vino que vertieron en él.

El lugar donde permanecen continentes perdidos, donde espera sumergida la memoria quizá incluso de la utopía social y política que describió Platón , quizá estallada o arrasada por los maremotos de la historia.

Pero también ese seno inmenso y azul, resonante y profundo del que hablaba Paul Valery, no solo porque en su orilla estuviera el cementerio de Sête, “Le Cimetière Marin” . El cementerio marino, sino porque quizá sea la imagen absoluta del lugar donde se conserva la memoria de todos los naufragios.

La literatura ha evocado efectivamente, el mar y el naufragio. Gilberto Owen dijo
“Y luché contra el mar toda la noche, desde Homero hasta Joseph Conrad,”
Conrad decía en “El corazón de las Tinieblas” “Navegar contracorriente era como viajar hacia los más remotos comienzos del mundo”.

Cortazar. escribió en la Habana, en el 67 su Poema Naufragios en la Isla. Él hablaba de - El viaje fabuloso inmóvil en el vértigo- o -el ancla remontando con sus algas su limo- .

El fondo marino, Como lugar del cual nada regresa es una metáfora de la propia muerte. Jorge Manrique dijo: “Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar,que es el morir”. La muerte ese universo vacío en donde se hunde cualquier desafío cualquier súplica. Y sin embargo donde yacen las ánforas es de un modo extraño el lugar de la memoria.

Quizá nuestra vida sea viaje y Odisea que transcurre sobre el mar porque al final el mar es siempre la metáfora. Quien no habrá naufragado ante la isla de Polifemo, de los Lestrigones, ante el amor de Calipso, ante la magia de Circe. O habrá tenido la tentación de probar el loto que produce el olvido. Y con suerte, quizá un nuevo naufragio nos haya llevado finalmente a la tierra de los Feacios y tal vez con la ayuda de los demás arribemos a Itaca.

Pero lo que existe verdaderamente existe sumergido, como es la memoria, Es cierto que la tierra encierra lo que tarde o temprano volverá a la tierra. Pero el mar… lo que oculta el mar, lo saben quizá solamente las ánforas aunque incluso para ellas haya sido imposible contabilizar todo el oleaje.

Allí donde yacen las ánforas, donde existen innumerables pecios olvidados se guarda la memoria de todos nuestros naufragios. Alli donde en definitiva, como los pólipos y las madréporas, como única forma de evocarlos, brota poco a poco veraz y subconsciente el lenguaje de la poesía.

Porque , en esa medida, y con ese procedimiento, como Thomas Stearns Elliot “No cesaremos de explorar, y el final de toda nuestra exploración será llegar a donde empezamos y conocer ese sitio por primera vez”.

Y porque "La única sabiduría que podemos esperar adquirir es la sabiduría de la humildad". Porque al final todo termina bajo el mar.

Alfredo Piquer Garzón Feb. 09