HAY UN ARCO IRIS EN MI CORAZON
sábado, julio 12, 2008
viernes, julio 11, 2008
Lisa Gerrard. Dead can Dance. The Host of Seraphim
http://www.youtube.com/watch?v=Tluogv9EGTQ&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=Tluogv9EGTQ&feature=related
sábado, julio 05, 2008
Te doy una canción.-
Como gasto papeles recordándote
como me haces hablar en el silencio
como no te me quitas de las ganas
aunque nadie me vea, nunca contigo
y como pasa el tiempo
que de pronto son años
sin pasar tu por mí, detenida.
Te doy una canción si abro una puerta
y de las sombras sales tu
te doy una canción de madrugada
cuando más quiero tu luz
te doy una canción cuando apareces
el misterio del amor
y si no lo apareces, no me importa
yo te doy una canción.
Si miro un poco afuera, me detengo
la ciudad se derrumba y yo cantando
la gente que me odia y que me quiere
no me va a perdonar que me distraiga
creen que lo digo todo
que me juego la vida
porque no te conocen, ni te sienten.
Te doy una canción y hago un discurso
sobre mi derecho a hablar
te doy una canción con mis dos manos
con las mismas de matar
te doy una canción y digo patria
y sigo hablando para ti.
Te doy una canción como un disparo
como un libro, una palabra, una guerrilla,
como doy el amor.
jueves, junio 12, 2008
viernes, mayo 23, 2008
Adios a Iñaki. 23 Mayo 2008
El montañero navarro Iñaki Ochoa de Olza (Pamplona, 1967) falleció esta mañana en la pared sur del Annapurna (Himalaya), afectado por una grave lesión cerebral complicada en las últimas horas por un edema pulmonar.
(Hace tiempo escribí este poema a propósito de la última ascensión de Juan Oyarzabal y Edurne Pasaban al K2. Hoy quiero dedicarselo a Iñaki Ochoa de Olza que en este mismo instante duerme para siempre y aun en soledad sobre la arista que sube hasta la cumbre del Annapurna).
Hacia el alba naciente
el giro ecuatorial de cintura esmeralda
se ha transformado en piedra
dormida de penumbras,
transgredida de valles, elevada de sueños
blancos como espumas gigantes
que coronan este choque salvaje
de mareas lentas y minerales;
oleaje imparable de millones de siglos
suma soberbia de altivos “ochomiles”.
(Himalaya, basílica, morada de las nieves
en vieja lengua sanscrita )
Por la arista mas tensa
sobre el cortante filo de la helada cuchilla
que sube hacia la cima
abrasada la piel del reflejo mas puro
y despiadado del sol que no respira
cada golpe de piolet
cada paso medido, irreversible de crampones,
cada metro de nieve, de permanente abismo
de resplandor contínuo , de implacable ventisca
es el hálito absoluto de la muerte.
Ya solo la montaña, ensimismada y ebria
de las luces rosadas del crepúsculo,
del helado silencio del vacío.
Cada vértice, tan solo geometría
donde se imbrica el cosmos
con la tierra, el punto único
de su contacto ancestral con el origen,
donde se cruzan eternos los caminos
que transitan el inmenso universo,
donde el azul se adensa y huye el aire
y se detiene absorta la mirada,
contaminada y muda de la pureza oscura,
cianótica y terrible de los dioses.
martes, mayo 20, 2008
40 años...
Al Vent.
http://es.youtube.com/watch?v=4Zvz2GJaIqI&feature=related
http://es.youtube.com/watch?v=7T-QiqaNfk4&feature=related
http://es.youtube.com/watch?v=7T-QiqaNfk4&feature=related
Aquella fue realmente una época fúlgida
sembrada de ilusiones y proyectos y sueños.
Una generación entera constataba la inercia
de la España caduca sesgada y sometida.
Yo fui uno más, quizá atemorizado
hijo burgués de familia católica
al que dijeron que los hombres son iguales,
la dignidad humana la mas alta,
la inteligencia y la cultura los valores,
el amor, la esperanza: las premisas del mundo
y que creyó firmemente aquel mensaje.
Romántico? De sobra, por fortuna.
Pero acusadme solo de haber sido estudiante
en los últimos años del franquismo.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo
que llevan y que arrastran
Empezamos a oir que era Mayo en París;
que en el puente de Carlos tenía Praga
un horrísono estruendo de cadenas de carros
de combate aplastando amapolas;
y en el cañón de los fusiles portugueses
brotaban los claveles como anuncios
de libertad bella y apasionada.
Profesiones de fé cantares emotivos
que hablaban de no vender el alma
jamas, aunque fuese mas fácil,
encontrar en el mar las rosas anheladas.
Éramos estudiantes, de vocación traperos,
tal vez titiriteros, como Serrat algo poetas,
dispuestos a tirar tu por aquí yo por alla,
y hacer caer la estaca y podernos liberar.
Y el poeta fue él, bajando estrellas rojas
al firmamento negro de la boina
y del pelo crecido de heróico gruerrillero
y a un diario escrito allá en la sierra alta
de Bolivia, allí y aquí dejándonos su clara
su entrañable presencia, comandante,
hasta la victoria siempre, comandante.
Y eran simples y hermosas las máximas
del presidente Mao en el librito rojo
pasado en la frontera escondido en la ropa
Por la curva del “edificio B” a Filosofía
bajan los “zetas” infestados de “grises”
David multiplicado, la trenca y la bufanda
larga y negra con la franja azul claro
desde escasos tres metros lanza eficaz la piedra
directa al parabrisas del Goliat metálico.
Por la curva del “edificio B” en Filosofía
aguantando a pié firme, inamovibles
con la piedra en la mano
el galope veloz de los caballos
aquellas porras largas de temor y de saña.
Esparcidos por tierra los apuntes, los libros
de Anatomía, de Poesía, de Historia
Latín, Filosofía; derribados por tierra
los libros de Aranguren o de Herbert Marcuse.
Desalojábamos las asambleas, los cantos,
las cajas rasgueadas de las viejas guitarras
inquiriendo respuestas que aun flotaban al viento.
Roja la propia sangre, la de los compañeros
también ensangrentados cuando las gruesas puertas
de cristal del hall se desplomaron
por la presión y el miedo reducidas a añicos.
A la carrera; detrás el terror cierto
de los grises, los golpes y las detenciones;
salvando terraplenes de inexplicables saltos
como teniendo alas allá en la Complutense.
Y las porras cebándose por un mísero sueldo
de los esbirros ciegos , los perros del sistema
siempre los perros , de gris, azul o sepia.
Sin importarles cual, los perros del sistema.
Antes Julian Grimau, despues tú Enrique Ruano:
el día que la político social subió a tu casa
tenías previsto casualmente el suicidio.
Volaban también por las alturas los obreros
de Standard Eléctrica y Marconi
muertos por disparos efectuados al aire.
Del abrigo de Pedro Sanchez, amigo y compañero
surgieron los panfletos contra Nixon
donde paraba “el F “ en Reina Victoria.
Le detuvieron los “sociales”, sabeis lo que era eso?
De la melena rubia le agarraban para tumbarle al suelo
en Sol, la D.G.S., y entre una y otra patada
alguno le decía: “tu madre es una puta, ayer me la he tirado”
No os exagero nada. Aunque cuento tan solo
personales y pequeñas anecdotas.
Quizá por pocos años no vivisteis aquello.
La experiencia consciente de la época
todavía cercana que hoy vuelve a la memoria
en los que era arriesgado charlar sobre política,
y el acorazado Potemkim atracaba en un piso
escondido en un proyector de dieciseis milímetros.
Fue el tiempo de la fé, la fé en el hombre
La justicia social, la igualdad y el progreso
La paz entre los pueblos, el tiempo del espíritu,
que late aun como rescoldo vivo
en la memoria, el corazón, y el sueño.
Quién hubiese siquiera sospechado
tras las banderas tan brevemente enarboladas
este otro tiempo de regresión oscura
a la prebenda, la clase, el privilegio;
este tiempo terrible de opresión y de guerra,
de genocidio , de tortura en masa,
la despiadada “razzia”, desatada y salvaje,
el saqueo voraz, furor capitalista ,
la prepotencia cínica de los poderosos
de los depredadores campeando a sus anchas,
la revancha falaz, reaccionaria de la derecha infame.
Y aunque ni el mismo Esquilo dé fé como testigo
no muere aun la ciudad arrasada;
caida Atenas pero vivos sus hombres,
palpitante en el alma aun el proyecto
irrealizado de solidaridad y de justicia.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo,
el rostro al viento, los ojos, las manos, el corazón
al viento de juventud, sincero, ilusionado,
como sangre renovada de la historia del mundo
Todavía son rojas nuestras rosas
son rojas nuestras venas, nuestra sangre
encendida, son rojos nuestros sueños.
Para poder pisar las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada
Y resistir otra vez este taimado asalto,
calado el casco y en la mano el arma,
como Allende lo hizo en la Moneda.
Y si levanto el puño cuando entono
aquellas viejas canciones de combate,
profeso la poesía y la esperanza,
rechazo el desencanto que os hace estar de vuelta,
el pragmatismo que ha roto vuestros sueños;
y aun siendo mas ingenuo cada día,
para escribir los versos que son mas necesarios
me queda la memoria aun incorrupta
y la impronta en el alma
de aquella juventud generosa y rebelde,
ya nunca derrotada.
sembrada de ilusiones y proyectos y sueños.
Una generación entera constataba la inercia
de la España caduca sesgada y sometida.
Yo fui uno más, quizá atemorizado
hijo burgués de familia católica
al que dijeron que los hombres son iguales,
la dignidad humana la mas alta,
la inteligencia y la cultura los valores,
el amor, la esperanza: las premisas del mundo
y que creyó firmemente aquel mensaje.
Romántico? De sobra, por fortuna.
Pero acusadme solo de haber sido estudiante
en los últimos años del franquismo.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo
que llevan y que arrastran
Empezamos a oir que era Mayo en París;
que en el puente de Carlos tenía Praga
un horrísono estruendo de cadenas de carros
de combate aplastando amapolas;
y en el cañón de los fusiles portugueses
brotaban los claveles como anuncios
de libertad bella y apasionada.
Profesiones de fé cantares emotivos
que hablaban de no vender el alma
jamas, aunque fuese mas fácil,
encontrar en el mar las rosas anheladas.
Éramos estudiantes, de vocación traperos,
tal vez titiriteros, como Serrat algo poetas,
dispuestos a tirar tu por aquí yo por alla,
y hacer caer la estaca y podernos liberar.
Y el poeta fue él, bajando estrellas rojas
al firmamento negro de la boina
y del pelo crecido de heróico gruerrillero
y a un diario escrito allá en la sierra alta
de Bolivia, allí y aquí dejándonos su clara
su entrañable presencia, comandante,
hasta la victoria siempre, comandante.
Y eran simples y hermosas las máximas
del presidente Mao en el librito rojo
pasado en la frontera escondido en la ropa
Por la curva del “edificio B” a Filosofía
bajan los “zetas” infestados de “grises”
David multiplicado, la trenca y la bufanda
larga y negra con la franja azul claro
desde escasos tres metros lanza eficaz la piedra
directa al parabrisas del Goliat metálico.
Por la curva del “edificio B” en Filosofía
aguantando a pié firme, inamovibles
con la piedra en la mano
el galope veloz de los caballos
aquellas porras largas de temor y de saña.
Esparcidos por tierra los apuntes, los libros
de Anatomía, de Poesía, de Historia
Latín, Filosofía; derribados por tierra
los libros de Aranguren o de Herbert Marcuse.
Desalojábamos las asambleas, los cantos,
las cajas rasgueadas de las viejas guitarras
inquiriendo respuestas que aun flotaban al viento.
Roja la propia sangre, la de los compañeros
también ensangrentados cuando las gruesas puertas
de cristal del hall se desplomaron
por la presión y el miedo reducidas a añicos.
A la carrera; detrás el terror cierto
de los grises, los golpes y las detenciones;
salvando terraplenes de inexplicables saltos
como teniendo alas allá en la Complutense.
Y las porras cebándose por un mísero sueldo
de los esbirros ciegos , los perros del sistema
siempre los perros , de gris, azul o sepia.
Sin importarles cual, los perros del sistema.
Antes Julian Grimau, despues tú Enrique Ruano:
el día que la político social subió a tu casa
tenías previsto casualmente el suicidio.
Volaban también por las alturas los obreros
de Standard Eléctrica y Marconi
muertos por disparos efectuados al aire.
Del abrigo de Pedro Sanchez, amigo y compañero
surgieron los panfletos contra Nixon
donde paraba “el F “ en Reina Victoria.
Le detuvieron los “sociales”, sabeis lo que era eso?
De la melena rubia le agarraban para tumbarle al suelo
en Sol, la D.G.S., y entre una y otra patada
alguno le decía: “tu madre es una puta, ayer me la he tirado”
No os exagero nada. Aunque cuento tan solo
personales y pequeñas anecdotas.
Quizá por pocos años no vivisteis aquello.
La experiencia consciente de la época
todavía cercana que hoy vuelve a la memoria
en los que era arriesgado charlar sobre política,
y el acorazado Potemkim atracaba en un piso
escondido en un proyector de dieciseis milímetros.
Fue el tiempo de la fé, la fé en el hombre
La justicia social, la igualdad y el progreso
La paz entre los pueblos, el tiempo del espíritu,
que late aun como rescoldo vivo
en la memoria, el corazón, y el sueño.
Quién hubiese siquiera sospechado
tras las banderas tan brevemente enarboladas
este otro tiempo de regresión oscura
a la prebenda, la clase, el privilegio;
este tiempo terrible de opresión y de guerra,
de genocidio , de tortura en masa,
la despiadada “razzia”, desatada y salvaje,
el saqueo voraz, furor capitalista ,
la prepotencia cínica de los poderosos
de los depredadores campeando a sus anchas,
la revancha falaz, reaccionaria de la derecha infame.
Y aunque ni el mismo Esquilo dé fé como testigo
no muere aun la ciudad arrasada;
caida Atenas pero vivos sus hombres,
palpitante en el alma aun el proyecto
irrealizado de solidaridad y de justicia.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo,
el rostro al viento, los ojos, las manos, el corazón
al viento de juventud, sincero, ilusionado,
como sangre renovada de la historia del mundo
Todavía son rojas nuestras rosas
son rojas nuestras venas, nuestra sangre
encendida, son rojos nuestros sueños.
Para poder pisar las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada
Y resistir otra vez este taimado asalto,
calado el casco y en la mano el arma,
como Allende lo hizo en la Moneda.
Y si levanto el puño cuando entono
aquellas viejas canciones de combate,
profeso la poesía y la esperanza,
rechazo el desencanto que os hace estar de vuelta,
el pragmatismo que ha roto vuestros sueños;
y aun siendo mas ingenuo cada día,
para escribir los versos que son mas necesarios
me queda la memoria aun incorrupta
y la impronta en el alma
de aquella juventud generosa y rebelde,
ya nunca derrotada.
Alfredo Piquer.
(Escrito bajo el gobierno Aznar)
De Javier Esteban (En Generación. Revista Universitaria de distribución gratuita. Mayo 2008)
La sombra de la contracultura es alargada. El mundo no sería el mismo sin la serie de movimientos que conocemos como Mayo del 68, del que París es solo un escenario de la batalla de conciencias planetaria.
Contracultura y antiautoritarismo, revolución sexual y de las flores, ecología, apertura a Oriente y a su espiritualidad, experiencias con LSD y subversión en los Campus. Un mundo nuevo se insinúa por las Facultades de todo el planeta. No es sólo un mundo material, es la constatación de que debajo del átomo hay vida, de que debajo de los adoquines está la playa. Lo que los científicos han descubierto el año 27 a través de la física cuántica no emerge hasta el 68 en la forma política. La materia y el poder no son fines en si mismos: el amor hacer bailar a la vida. El hombre es portador de conciencia y jugador de su libertad, que lo constituye como hombre. El poder de un hombre sobre otro no atañe a la conciencia. Los viejos sistemas deben desmoronarse en una carcajada ácrata de lucidez .. Pero la nueva ola de conciencia y de libertad topó con el anillo de poder. Ese anillo fué rojo en Praga, azul es España, blanco en el Vaticano, amarillo en París, transparente (invisible) en Estados Unidos. El partido comunista, no faltaba más, actuó como fuerza sutilmente represora en Bolonia o París.
Nos preguntamos que queda del 68 y tenemos que decir que el mundo no sería como es sin el 68, lo que no significa que el 68 haya vencido. Su derrota es constatable observando que un planeta con diez mil millones de egos no es sostenible. Esa es la batalla pendiente. El siglo XX fue una lucha sin conciencia entre la naturaleza y la técnica como expresión el poder. El XXI puede ser el del Apocalipsis o el de la cordura. La gran mutación sigue pendiente.
La sombra de la contracultura es alargada. El mundo no sería el mismo sin la serie de movimientos que conocemos como Mayo del 68, del que París es solo un escenario de la batalla de conciencias planetaria.
Contracultura y antiautoritarismo, revolución sexual y de las flores, ecología, apertura a Oriente y a su espiritualidad, experiencias con LSD y subversión en los Campus. Un mundo nuevo se insinúa por las Facultades de todo el planeta. No es sólo un mundo material, es la constatación de que debajo del átomo hay vida, de que debajo de los adoquines está la playa. Lo que los científicos han descubierto el año 27 a través de la física cuántica no emerge hasta el 68 en la forma política. La materia y el poder no son fines en si mismos: el amor hacer bailar a la vida. El hombre es portador de conciencia y jugador de su libertad, que lo constituye como hombre. El poder de un hombre sobre otro no atañe a la conciencia. Los viejos sistemas deben desmoronarse en una carcajada ácrata de lucidez .. Pero la nueva ola de conciencia y de libertad topó con el anillo de poder. Ese anillo fué rojo en Praga, azul es España, blanco en el Vaticano, amarillo en París, transparente (invisible) en Estados Unidos. El partido comunista, no faltaba más, actuó como fuerza sutilmente represora en Bolonia o París.
Nos preguntamos que queda del 68 y tenemos que decir que el mundo no sería como es sin el 68, lo que no significa que el 68 haya vencido. Su derrota es constatable observando que un planeta con diez mil millones de egos no es sostenible. Esa es la batalla pendiente. El siglo XX fue una lucha sin conciencia entre la naturaleza y la técnica como expresión el poder. El XXI puede ser el del Apocalipsis o el de la cordura. La gran mutación sigue pendiente.
lunes, abril 28, 2008
domingo, abril 13, 2008
martes, abril 08, 2008
jueves, marzo 06, 2008
domingo, marzo 02, 2008
Ernestina de Champourcinhttp://amediavoz.com/champourcin.htm
http://www.ucm.es/info/especulo/numero8/champour.htm
http://www.ucm.es/info/especulo/numero9/e_champ2.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=191&show=poemas&p=Ernestina+de+Champourcin
http://www.euskonews.com/0038zbk/gaia3804es.html
http://www.poesiaspoemas.com/ernestina-de-champourcin
/deslafe1.htm
jueves, enero 17, 2008
miércoles, diciembre 26, 2007
(A Aintzane García Gracia)
Quizá nada que ver tuvieran
nunca los muertos con los vivos
ni con los astros, las flores o las olas
y sin embargo adquieren el día de su marcha
un halo especialísimo, como un fulgor de luna
de noche despejada y grandiosa
como un aroma puro de lavandas violetas
como un rumor profundo de playa y de marea
porque en todas las lágrimas se me agolpa el sonido
del batir de sus alas y la atmósfera
intensa de un campo en primavera
y su honda presencia que brota en la memoria
y me llama despacio a contemplar la escarpa
brusca y acantilada donde la tierra acaba,
donde empieza el océano.
( 26/12/07)
Quizá nada que ver tuvieran
nunca los muertos con los vivos
ni con los astros, las flores o las olas
y sin embargo adquieren el día de su marcha
un halo especialísimo, como un fulgor de luna
de noche despejada y grandiosa
como un aroma puro de lavandas violetas
como un rumor profundo de playa y de marea
porque en todas las lágrimas se me agolpa el sonido
del batir de sus alas y la atmósfera
intensa de un campo en primavera
y su honda presencia que brota en la memoria
y me llama despacio a contemplar la escarpa
brusca y acantilada donde la tierra acaba,
donde empieza el océano.
( 26/12/07)
VII PREMIO DE POESÍA ClRCULO
DE BELLAS ARTES DE MADRID
AÑO 2006. (Aintzane García Gracia)
LO PERDURABLE O EL ENTIERRO DE BORGES
Un féretro cubierto
de rosas casi blancas,
unos brazos amigos sosteniéndolo.
Cuerdas que lo deslizan bajo tierra
en un ritual histórico peremne.
Demasiado común
para un ser enigmático.
Demasiado matérico
para alguien tan etéreo.
Hubiese sido
más apropiado el fuego.
Metáfora de incendio
que devorase tus ojos medio ciegos,
abrasando la piel, la voz, el hueso.
Un volcán lujurioso
con lenguas de brasero.
Purificando todo,
el sueño, la memoria,
la febril hecatombe imaginada.
Los tigres, las arenas,
las esquinas rosadas, los espejos
que anegaran Insomnes
los laberintos de vidas discordantes
sujetos a su cuello.
Desesperadas notas de un oboe
escapándose locas de su tubo.
Tú, no estabas allí, habías huido,
y desde lejos contemplabas todo
con la curiosidad incontenida
amasada con esmero desde niño.
Tú, te habías fugado previamente
como correspondía a tu entelequia,
y en tu lugar enterraron "al otro".
Tú, caíste flotando como pluma
perdido ya tu peso,
en espiral continua
por el hueco en hexágono
de la oscura escalera
de esa biblioteca absoluta
que sumergió tu vida
en la marea fértil
que asomaba perpleja
con las orillas rodando como pétalos.
Y te lloramos
como se llora a un muerto.
Tú, no estabas allí
y nos burlaste
y aquí sigues colmando nuestra vida
con tu obra perfecta.
Porque si hay algo
que perdure en el tiempo,
sin duda es un poeta.
Un féretro cubierto
de rosas casi blancas,
unos brazos amigos sosteniéndolo.
Cuerdas que lo deslizan bajo tierra
en un ritual histórico peremne.
Demasiado común
para un ser enigmático.
Demasiado matérico
para alguien tan etéreo.
Hubiese sido
más apropiado el fuego.
Metáfora de incendio
que devorase tus ojos medio ciegos,
abrasando la piel, la voz, el hueso.
Un volcán lujurioso
con lenguas de brasero.
Purificando todo,
el sueño, la memoria,
la febril hecatombe imaginada.
Los tigres, las arenas,
las esquinas rosadas, los espejos
que anegaran Insomnes
los laberintos de vidas discordantes
sujetos a su cuello.
Desesperadas notas de un oboe
escapándose locas de su tubo.
Tú, no estabas allí, habías huido,
y desde lejos contemplabas todo
con la curiosidad incontenida
amasada con esmero desde niño.
Tú, te habías fugado previamente
como correspondía a tu entelequia,
y en tu lugar enterraron "al otro".
Tú, caíste flotando como pluma
perdido ya tu peso,
en espiral continua
por el hueco en hexágono
de la oscura escalera
de esa biblioteca absoluta
que sumergió tu vida
en la marea fértil
que asomaba perpleja
con las orillas rodando como pétalos.
Y te lloramos
como se llora a un muerto.
Tú, no estabas allí
y nos burlaste
y aquí sigues colmando nuestra vida
con tu obra perfecta.
Porque si hay algo
que perdure en el tiempo,
sin duda es un poeta.
(A.G.G.)
lunes, agosto 20, 2007
De nuevo Tchang. Esta vez con Tintín y con Milú. Solamente para Tintín no ha pasado el tiempo, porque él es la pureza y el valor de la juventud , de los ideales y de los proyectos mas bellos que concebimos entonces. Nuestro verdadero yo. Como el mejor amigo a recuperar y que siempre estará dispuesto a reencontrarnos.
sábado, agosto 04, 2007
BLOGS
No perderse uno de los blogs más alucinantes de la red
Musica, Musicología, Arte, Poesía… en una palabra:
Inteligencia, Conocimiento, Sensibilidad (bueno , tres palabras)
http://www.enlaotracaralunar.blogspot.com/
Imprescindibles los Haikus y el Blog de Evaristo Cadenas
No perderse uno de los blogs más alucinantes de la red
Musica, Musicología, Arte, Poesía… en una palabra:
Inteligencia, Conocimiento, Sensibilidad (bueno , tres palabras)
http://www.enlaotracaralunar.blogspot.com/
Imprescindibles los Haikus y el Blog de Evaristo Cadenas
martes, julio 31, 2007
lunes, julio 30, 2007
CITY LIGHTS
La foto de City Lights de Ch. Chaplin "inspiró" el poema. En mi desconocimiento de la biografía de Chaplin recordaba solamente el nombre de una de sus actrices emblema: Edna Purviance, y le atribuí sin pensarlo la imagen. Pero no es ella. Se trata en realidad de Virginia Cherrill que en la época del rodaje de "Luces de la Ciudad" tenía 20 años. Se ha dicho de ella:
“…Pour le rôle de l’aveugle, il avait choisi une jeune femme de bonne famille de Chicago, récemment divorcée, Virginia Cherrill, âgée de vingt ans. L’inexpérience n’était jamais un handicap aux yeux de Chaplin; il voulait simplement des acteurs qui suivent ses instructions. Il fut impressionné par la faculté qu’avait Virginia de se faire passer pour aveugle. Il raconte qu’il lui avait conseillé « de regarder vers l’intérieur et de ne pas [le] voir ».
Ce ne fut pas une collaboration facile. Virginia est la seule de ses interprètes avec laquelle Chaplin ne put jamais établir un lien de sympathie. Plus de cinquante ans après, elle devait déclarer : « Charlie ne m’a jamais aimée, et je n’ai jamais aimé Charlie…”
http://www.charliechaplin.com/en/articles/20
Ce ne fut pas une collaboration facile. Virginia est la seule de ses interprètes avec laquelle Chaplin ne put jamais établir un lien de sympathie. Plus de cinquante ans après, elle devait déclarer : « Charlie ne m’a jamais aimée, et je n’ai jamais aimé Charlie…”
http://www.charliechaplin.com/en/articles/20
Pero no importa. Mi homenaje puede ser , por tanto, para Edna o para Virginia. El sentido del poema será el mismo. Y una canción de fondo: "Il cielo in una stanza"
Una flor para tí.
Una flor para ti, Edna Purviance
Sostenida entre el pulgar y el índice
Que me llevo a los labios, ocultando
La angustia y la esperanza.
Una flor para ti, Edna Purviance
y el añadido piano a la mudez ajada
del rancio celuloide del tiempo ya perdido,
mientras suena una armónica
y el cielo puede abrirse en esta estancia.
Tus labios están mudos Edna Purviance
Como esta antigua cinta aún sin banda sonora
Y en mi mueca ridícula de Chaplin
Se asoma para siempre el llanto que suscita
Callada , tu respuesta
Mientras la luz amarillenta del proyector vetusto
Abrasa poco a poco
El quieto fotograma que ha enganchado sus dientes
Al preciso engranaje de la vida imparable
(aunque dentro del alma algunas voces hondas
protestan debilmente)
Pero cuando me miras
Palidecen las luces de la ciudad, Edna Purviance
Y estos tiempos modernos se detienen
Y el cielo puede abrirse para ti y para mí
En esta oscura estancia
Que no tiene ya techo ni paredes.
Una flor para ti, Edna Purviance
Que deshoja sus pétalos
Mientras suena la armónica
Y el fotograma fijo de la vieja película
Se quema irremediable sobre la quieta lágrima
Que asoma en mi pupila
Y tus labios ya siempre enmudecidos,
Edna Purviance.
Sostenida entre el pulgar y el índice
Que me llevo a los labios, ocultando
La angustia y la esperanza.
Una flor para ti, Edna Purviance
y el añadido piano a la mudez ajada
del rancio celuloide del tiempo ya perdido,
mientras suena una armónica
y el cielo puede abrirse en esta estancia.
Tus labios están mudos Edna Purviance
Como esta antigua cinta aún sin banda sonora
Y en mi mueca ridícula de Chaplin
Se asoma para siempre el llanto que suscita
Callada , tu respuesta
Mientras la luz amarillenta del proyector vetusto
Abrasa poco a poco
El quieto fotograma que ha enganchado sus dientes
Al preciso engranaje de la vida imparable
(aunque dentro del alma algunas voces hondas
protestan debilmente)
Pero cuando me miras
Palidecen las luces de la ciudad, Edna Purviance
Y estos tiempos modernos se detienen
Y el cielo puede abrirse para ti y para mí
En esta oscura estancia
Que no tiene ya techo ni paredes.
Una flor para ti, Edna Purviance
Que deshoja sus pétalos
Mientras suena la armónica
Y el fotograma fijo de la vieja película
Se quema irremediable sobre la quieta lágrima
Que asoma en mi pupila
Y tus labios ya siempre enmudecidos,
Edna Purviance.
lunes, julio 16, 2007
TCHANG.-
Tintin en el Tibet.-
Después de leer la noticia de un accidente aéreo en el Himalaya, Tintín tiene un sueño donde su joven amigo Tchang herido le pide ayuda medio enterrado en la nieve. Al día siguiente se entera por el diario de que Tchang viajaba en el avión siniestrado, y que no han encontrado supervivientes. Pero Tintín cree que Tchang está vivo y parte hacia Katmandú con el objetivo de organizar una expedición de rescate.
Tchang.-
Porque en mi fuero interno
otro hombre me habita
quizá mucho más joven
que lo que soy yo mismo,
tal vez con otros rasgos y otra lejana raza
que en el mismo momento en que escribo estas líneas
acaba de sufrir un accidente.
El vuelo en en que viajaba, sin que yo lo supiera.
sobre las cumbres altas, que hay en todas las vidas,
la juventud sagrada
donde todos los sueños se elevan imponentes
cubiertos de pureza,
se ha abatido de pronto , se ha estrellado …en el tiempo.
Y no se si éste joven que hasta hoy me habitaba
haya sobrevivido.
Pero no, Tchang no ha muerto!
Sobre la nieve helada de los años perdidos
alguna antigua bestia triste como un recuerdo
le mantiene con vida y le retiene preso.
Es preciso buscarle, contra todo pronóstico
porque se que aún vive.
Rescatarle del sitio perdido y olvidado
de la noche perenne que ha impregnado sus días,
de la caverna helada en donde ahora vive
en el duro camino de la ascesis …
que conduce hasta el Tibet del espíritu.
Oh Georges Remy, Fanny y Tchang en las cumbres
del Himalaya interno.
Yo soy Tintín, soy Haddock, soy el Migú
Yo soy la bestia triste que secuestra mis sueños
Pero soy ese joven perdido que aun me habita,
Soy Tchang y soy tú mismo!
La ilusión que aún no ha muerto!
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