RECITAL CON LA FELIZ CIGARRA 26. 5 . 2010 Círculo de Bellas Artes



En la presidencia de la mesa (de izd. a dcha): Juan José Alcolea, Ana Garrido, Alfredo Piquer, Isabel Miguel y Julia Gallo.

Ana Garrido, Presidenta de Verbo Azul y Alfredo Piquer, Coordinador del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes

Juan José Alcolea, Isabel Miguel (Coordinadores de Verbo Azul y Tintaviva), Julia Gallo (Presidenta de Tintaviva) Ana Garrido y Alfredo Piquer

Buenas Tardes a todos.

Esta es la tercera ocasión en que reunimos aquí en el Círculo de Bellas Artes a otros Grupos de Poesía que conforman muchos amigos poetas compartiendo ese lenguaje hondo y común. Amigos que lo eran de antemano o bien, como tengo que confesar personalmente , lo han sido y lo han sido sincera y verdaderamente, gracias precisamente a la poesía.

Ya en esas ocasiones anteriores estuvieron aquí las Anforas Azules del Ateneo, Los Versos pintados del café Gijón, El grupo Poekas de Vallecas y la tertulia Gerardo Diego del Café de Oriente. Y otros amigos se acordaron asimismo de nosotros invitándonos a compartir su sede como Tintaviva a los que hoy queremos corresponder, Sebastian Galán en su emisora, Isabel Diez en El Escorial, Miguel Pastrana en el Ateneo, Carmen de Inés en el Gijón etc etc,

En esa recientísima ocasión del Ateneo y con motivo del Homenaje a Miguel Hernandez constatábamos la existencia de un auténtico montón de tertulias y Grupos de poesía con los que esperamos también incrementar un contacto y amistad fecundos.

Y es que , aunque este Recital surgió con esa motivación específica de acercarnos entre nosotros y dar continuidad por nuestra parte a esa iniciada costumbre de juntarnos aquí en el Círculo para recitar nuestros poemas entre amigos, este año era un año muy especial por cumplirse el centenario del nacimiento de Miguel Hernandez.

Son decenas ya los homenajes celebrados en este año para recordar a Miguel Hernandez y hacerle en alguna pequeña medida justicia y compensar un olvido largo y deliberado aunque nunca logrado por quienes quisieron imponerlo.

Homenajes casi siempre por parte de los poetas y los Grupos de Poesía. Algunos muy recientes como decía y en los que hemos participado la mayoría de los que estamos aquí hoy, los organizados por Gloria Solas y la Asociación Alianza Hispánica, el del Grupo POEKAS en Abril con el título - Rayo que no cesa- , “100 años en un día” en la Facultad de Filosofía, Isabel Morión en el Colegio de Veterinarios, en el Ateneo esta última semana por parte de las Tertulias y la iniciativa de Miguel Pastrana y el mismo sábado por parte de Versos pintados etc y muchos más. Tengo que mencionar el de Verbo Azul precisamente y por parte de su revista La Hoja Azul en Blanco que esta vez se volvió de un rojo bermellón intenso como no podía ser de otra manera. O la Revista Ágora, Papeles de arte gramático etc etc,

No es que en este caso hayamos preparado un homenaje especial o monográfico pero tampoco podíamos dejar que esta ocasión no fuese, aun algo de refilón, un homenaje por nuestra parte

Por lo que solo diremos con Pablo Neruda:

«Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!»

Y porque lo que en este recital estábamos , estamos haciendo, es como él lo hizo, Llamar a los poetas e identificarnos con ese espíritu no solo de sencillez fuera de lo establecido o protocolario como él quiso decir, sino también de modo reivindicativo, rebelde en el mejor y más radical sentido del término, por eso , no con la hormiga rutinaria sometida y silenciosa sino con la feliz cigarra, con la voz y el canto de la poesía.

Llamo a los poetas (De –El hombre acecha-)

Entre todos vosotros, con Vicente Aleixandre
y con Pablo Neruda tomo silla en la tierra:
tal vez porque he sentido su corazón cercano
cerca de mí, casi rozando el mío.

Con ellos me he sentido más arraigado y hondo,
y además menos solo. Ya vosotros sabéis
lo solo que yo voy, por qué voy yo tan solo.
Andando voy, tan solos yo y mi sombra.

Alberti, Altolaguirre, Cernuda, Prados, Garfias,
Machado, Juan Ramón, León Felipe, Aparicio,
Oliver, Plaja, hablemos de aquello a que aspiramos:
por lo que enloquecemos lentamente.

Hablemos del trabajo, del amor sobre todo,
donde la telaraña y el alacrán no habitan.
Hoy quiero abandonarme tratando con vosotros
de la buena semilla de la tierra.

Dejemos el museo, la biblioteca, el aula
sin emoción, sin tierra, glacial, para otro tiempo.
Ya sé que en esos sitios tiritará mañana
mi corazón helado en varios tomos.

Quitémonos el pavo real y suficiente,
la palabra con toga, la pantera de acechos.
Vamos a hablar del día, de la emoción del día.
Abandonemos la solemnidad.

Así: sin esa barba postiza, ni esa cita
que la insolencia pone bajo nuestra nariz,
hablaremos unidos, comprendidos, sentados,
de las cosas del mundo frente al hombre.

Así descenderemos de nuestro pedestal,
de nuestra pobre estatua. Y a cantar entraremos
a una bodega, a un pecho, o al fondo de la tierra,
sin el brillo del lente polvoriento.

Ahí está Federico: sentémonos al pie
de su herida, debajo del chorro asesinado,
que quiero contener como si fuera mío,
y salta, y no se acalla entre las fuentes.

Siempre fuimos nosotros sembradores de sangre.
Por eso nos sentimos semejantes del trigo.
No reposamos nunca, y eso es lo que hace el sol,
y la familia del enamorado.

Siendo de esa familia, somos la sal del aire.
Tan sensibles al clima como la misma sal,
una racha de otoño nos deja moribundos
sobre la huella de los sepultados.

Eso sí: somos algo. Nuestros cinco sentidos
en todo arraigan, piden posesión y locura.
Agredimos al tiempo con la feliz cigarra,
con el terrestre sueño que alentamos.

Hablemos, Federico, Vicente, Pablo, Antonio,
Luis, Juan Ramón, Emilio, Manolo, Rafael,
Arturo, Pedro, Juan, Antonio, León Felipe.
Hablemos sobre el vino y la cosecha.

Si queréis, nadaremos antes en esa alberca,
en ese mar que anhela transparentar los cuerpos.
Veré si hablamos luego con la verdad del agua,
que aclara el labio de los que han mentido.

(M. Hernandez)


Quiero recordar hoy también muy especialmente a Soledad Escassi fundadora e impulsora de nuestro Grupo, formada en la Institución Libre de Enseñanza y que sin duda ninguna compartiría este homenaje con especial entusiasmo.

Hasta aquí tenía yo redactadas estos renglones cuando el domingo por la noche recibímos un correo de nuestro compañero Jose María Herranz en el que se nos comunicaba
Un manotazo duro, un golpe helado porque el viernes se nos ha muerto en el incendio de su piso en Madrid, como del rayo, Angeles Yagüe compañera del grupo tantos años, con quien tanto queríamos.


Quiero pedirles unos segundos de silencio en su recuerdo.

………

Gracias. Tenemos la satisfacción de traer hoy , en este nuevo acto dedicado a la poesía al Grupo Literario TINTAVIVA de Cultural Telefónica y a la Asociación Literaria Verbo Azul. Acto al que sumamos las voces de nuestro Grupo de Poesía aquí en el Círculo De Bellas Artes. Ninguno de ellos necesita ya presentación dada su veteranía , su experiencia y su larga
-y alta- labor por la poesía y la narrativa, por la literatura.

En qué otra cosa estaría escrito, dibujado un poema que no fuese TINTA VIVA .

El Grupo Literario de Cultural Telefónica, del que mucho mejor que yo hablarán su personas responsables Julia Gallo y Isabel Miguel a las que aun no siendo necesario dado su ascendiente en el ámbito de la poesía y entre todos nosotros quiero brevemente presentar.

JULIA GALLO SANZ

Julia Gallo Sanz, Villarramiel - Palencia. Graduada Social. Ex-secretaria en Telefónica de España. Formadora Ocupacional. Pintora e ilustradora. Promotora y miembro fundador del Grupo Literario de Cultural Telefónica de Madrid. Presidenta de la Asociación Tintaviva de dicho grupo.
Su prosa y su poesía figura en sesenta y dos antologías, revistas y compilaciones de certámenes (soporte papel).

Treinta y ocho premios (prosa y poesía), repartidos entre poemarios y trabajos sueltos.
Siete poemarios publicados. (Retrovisor con lluvia 1º Premio "Manuel Molina" del Ateneo Científico, Literario y Artístico de Alicante 2010, en preparación) y un libro de relatos: EL DIA DE MÁS LUZ (2003) que reúne varios cuentos premiados y todos ello publicados con anterioridad. 23 libros ilustrados.

Con motivo de la Muestra de “Junge Coreographen 2006” en el Tiroler Landes Theater- Innsbruck diseñó la escenografía de la coreografía “Cibeles or the destiny” creada e interpretada por Virginia López Gallo, y mostrada en la TV 2 de Austria.

Promotora, Cofundadora y siete años Coordinadora, desde su fundación, y en la actualidad Presidenta de “TINTAVIVA” . Miembro del Patronato (con la letra G) de la Asociación Prometeo de Poesía; pertenece a la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, a la Asociación Cultural y Artística “Grupo Muriel” de Palencia, y a la Academia Iberoamericana de Poesía - Capítulo de Madrid.

Divulgadora cultural. Ha dado recitales por varios puntos de España, Portugal, en Berna (Suiza) en la Asociación Cultural Amigos de España de Portugal e Íbero-América.
Algunos de sus trabajos han sido traducidos al portugués, al árabe y al inglés.

Ha diseñado escenografías y coreografías de ballet como la realizada para el coreógrafo dominicano Raúl Valdez, afincado en Alemania y a Virginia López Gallo, bailarina del Tiroler Landes Theater de Innsbruck (Austria). O Con motivo de la Muestra de “Junge Coreographen 2006”, diseñó la escenografía de la coreografía “Cibeles or the destiny”, creada por Virginia López Gallo y mostrada en la TV 2 de Austria.

Lista enorme de Premios literarios y distinciones y en concreto de poesía y de microrrelatos
Varios Poemarios publicados Regreso al Pretérito, Entresuelo, La ceniza del ojo etc
Tiene poemas musicalizados (CD) por el cantautor José Luis Pardo.

ISABEL MIGUEL

Nacida en Soria, ejerce en Madrid como profesora. Colabora con la revista de poesía Álora la bien cercada. Sus poemas y traducciones han sido publicados en La pájara pinta, La hoja azul en blanco, Piedra de molino, Tres orillas, Oriflama, y en algunas revistas poéticas francesas Jointure y L’arbre à paroles). Sus poemas han sido traducidos a francés, inglés, italiano y búlgaro. Ha participado en numerosos encuentros poéticos tanto nacionales como internacionales: Bienal Internacional de Poesía de Lieja (2001, 2003, 2005 y 2007) y en el Festival Internacional Gerard Manley Hopkins en Irlanda (2002).
Es Coordinadora de Tintaviva y Forma también parte del colectivo Verbo Azul por lo que hoy esta aquí con doble motivo


VERBO AZUL

No es la primera vez que tengo la ocasión y la satisfacción de presentar a VERBO AZUL . Yo conjeturaba el año pasado en la Biblioteca Central que quizá como algún personaje de Ruben Darío ellos tuvieran rondándoles un pájaro azul o como Juan Ramón Jimenez hubieran constatado que dios está azul o como Lorca, que el Azul no es imposible.
Quiero también presentarles a sus responsables

ANA GARRIDO

Presidenta de “Verbo Azul” y Codirectora de la revista “La hoja azul en blanco”, nacida en Madrid y licenciada en Periodismo, ha sido galardonada en Valdemoro, “Premio poesía mística” en dos ocasiones, en el Certamen Nacional Universidad Popular de Alcorcón en tres ocasiones, en la “Asociación de mujeres progresistas” en otras tres ocasiones; colabora en diferentes revistas literarias de ámbito nacional e internacional.

“ A veces alguien pasa”, “ A la espalda del agua” y “Qué me quieres” son tres de sus poemarios editados.

JUAN JOSÉ ALCOLEA

Dice que Nacido a caballo de Badajoz y Socuéllamos, 1946. Dice también que Se considera aprendiz de poeta y amigo de sus amigos. Es codirector y coordinador de la “Hoja azul en blanco”
Pero no es aprendiz sino Poeta “experimentado” y hondo. Publica varios poemarios ,entre ellos “Dejadme mi libertad”, premio Hermanos Argensola en 1998, “Pues fui llama de amor, estas cenizas” XII Premio Nacional de Poesía –Poeta Mario López- en 2004 o “Paisajes de un atardecer” VIII Premio Internacional de Poesía –Luis Feria- de la Universidad de La Laguna en 2006

Une a esta condición y por si fuese poco la de fotógrafo de creatividad y artisticidad más que acreditadas ilustrando con imágenes bellísimas y sutiles las distintas publicaciones del Grupo literario y muy seguramente muchas otras.


Es un honor tenerlos aquí como a todos y cada uno de los integrantes de los grupos. Quiero invitarles a ellos mismos aunque sea brevemente a glosar el carácter y la actividad de sus respectivos grupos y por mi parte les cedo la palabra. Siguiendo el orden de nuestro cartel Tintaviva y a continuación Verbo azul.

Muchas Gracias

Solamente ya una breve explicación sobre la dinámica de la lectura de hoy. Como ya hemos hecho en ocasiones anteriores , Propongo que a partir de las últimas filas y por orden , todas las personas que quieran leer se vayan levantando y acercando hasta el atril. Despues la siguiente en los asientos etc.
…………………

RECITAL
......................

Terminamos nuestro recital Gracias a los tres Grupos , a todos y a cada uno de los participantes y por supuesto a todos los asistentes por el apoyo y el interés.


Eso sí: somos algo. Nuestros cinco sentidos
en todo arraigan, piden posesión y locura.
Agredimos al tiempo con la feliz cigarra,
con el terrestre sueño que alentamos.

Hablemos, Federico, Vicente, Pablo, Antonio,
Luis, Juan Ramón, Emilio, Manolo, Rafael,
Arturo, Pedro, Juan, Antonio, León Felipe.
Hablemos sobre el vino y la cosecha.

(M. Hernandez)

Oda al vino. (selección de estrofas)

A lluvia de calor, techo de parras;
a reposo de pino,
actividad de avispas y cigarras
en el sarmiento fino,
cuerda de pompas y sostén de vino

…/…

Líquidamente rubios, genuflexos,
como los amarantos
y en las corbatas, tornará los sexos,
y hará doctores, cuántos?
consultores de esquinas y de cantos.

Como si fuera el Santo Sacramento
lo alzaré en los manteles,
o el Espíritu Santo del tormento
en figura de mieles,
o la transformación de los claveles.

Calentará como un rojo solsticio
el hueso de mi frente,
y seré, con su carga, sin mi juicio
no el yo de diariamente,
si otro loco mejor y diferente.

(M. Hernandez)

A Angele Yagüe.-

Angeles Yagüe (En casa de Amelia Peco)

Angeles Yagüe. (Recital "Esta vez el viento" Feb. 2005)

Homenaje a Norberto R. Matobella (2004) (De izd. a dcha: Angeles Yagüe, Alfredo Piquer, Consuelo Menendez, Chema Rubio, Ana Delgado, Norberto R. Matobella)

Recital en el Círculo de Bellas Artes (Angeles Yagúe, Alfredo Piquer y Consuelo Menendez)

En casa de Begoña Montes (Navidad 2007-08)

A Angeles Yagüe.

Ofelia.-

(“…donde hallareis un sauce que crece a las orillas de este arroyo, repitiendo en sus ondas cristalinas la imagen de sus hojas pálidas. Allí se encaminó ridículamente coronada de ranúnculos, ortigas, margaritas y luengas flores púrpuras, que entre los sencillos labradores se conocen bajo una denominación grosera y las modestas doncellas llaman dedos de muerto. Llegada que fue se quitó la guirnalda y queriendo subir a suspenderla de los pendientes ramos, se troncha un vástago envidioso y caen al torrente fatal ella y todos sus adornos rústicos. Las ropas huecas y extendidas la llevaron un rato sobre las aguas, semejante a una sirena, y en tanto iba cantando pedazos de tonadas antiguas, como ignorante de su desgracia o como criada y nacida en aquel elemento. Pero no era posible que así durase por mucho espacio…las vestiduras, pesadas ya con el agua que absorbían, la arrebataron a la infeliz, interrumpiendo su canto dulcísimo la muerte, llena de angustias.” Hamlet. , W. Shakespeare.)

Ophelia. John Everet Millais (1852) Tate Gallery.


Dónde crecía el sauce que reflejaba pálidas
sus hojas como lágrimas y que quebró de pronto
su rama bajo el peso fatal de tu tristeza?
Cuándo escuchaste el coro de las ondas
que acompañaron lúgubres
la funeral deriva de tu cántico acuático?
De dónde nació el frío y el desdén y el silencio?
En qué horas amargas se produjo el hastío
mientras sonaban débiles, sin que los percibiéramos,
sus estertores todavía confusos
bajo el ruido estridente de los días?
Bajo la piel quedaron, soterrados y ocultos,
secando sus raíces y cuarteando lentos su tersura.

En qué oculto momento desabrochaste el cierre
de las doradas cruces que lastraban tus lóbulos,
de los pesados dijes que impedían el giro de tu cuello
para mudarlos en livianos pétalos?
Que ponzoña de olvido bebiste lentamente
que invadiese tus vísceras clausurando las sendas
de tu pasión y anegando tus ojos
de gris oscuridad de agua de río?

En el silencio de las noches de lágrimas
de soledad vencida por el sueño;
entre los intersticios de aquellos sobresaltos
de venganza y de rabia que quebraba el reposo
y sembró tu demencia
y en la mudez que cubre finalmente mi rostro
palidecido, al constatar el daño irreversible
que ha impregnado tus días
y flota lentamente como tu cuerpo inerte
como el pesado vuelo de tu hábito
empapado y hundido que te arrastra al abismo
y tus labios abiertos que aun musitan
fragmentos olvidados de canciones antiguas
y tu lívido rostro que arrastra la corriente
entreabiertos los párpados sobre el agua del rio
que quisiste adornada de las flores rosadas
y blancas de Abril, aquella primavera.

A. Piquer



A Angeles Yagüe (I).

Dama del Lago ígneo, alzas el largo brazo
sobre la superficie que transitan las ondas
y me entregas la espada
que clavaré en el centro de este círculo pétreo
que concita a los astros
en el que soy , a tu mirada, excelso.
Yo me sumo contigo a este círculo mágico
de angeles en la sombra, aquelarre de meigas
y druidas solemnes que establecen silentes
conjuros de misterio, palabras sucesivas
que alimentan el fuego del alma en el crepúsculo.
Angel en la penumbra, dama de la belleza
tu me encumbras al cielo de la noche estrellada
voz cálida en la ronda que invoca los espíritus.

Tu eres Circe eligiéndome nauta de las palabras,
la diosa de la Luna, vencidos para siempre
todos los otros nombres urdidos en la sombra.
Tu sola reconcilias mi tristeza de brujo
derrotado y lejano con la vida y el mundo.

Tu eres la llamarada de este cíclico templo
de este rito sagrado y secreto del lenguaje,
tu eres el arcangel ligero y azulado
del fuego silencioso que en el ocaso danza
sobre el líquido ardiente.
Beberemos unidos el transparente espíritu
que abrase nuestras almas,
tus ojos y los míos trazarán el diametro
que convoque la magia,
que traiga a la memoria tu ancestral tierra céltica.
Establezco contigo este lazo secreto
que nos una en silencio , que hermane
en lo mas hondo tu corazón y el mío
que funda a tus palabras enlazadas las mías
en este espacio fúlgido donde tu eres la meiga
que otorga la valía, donde tu eres la amiga
que llama mi presencia.

A. Piquer
(19.2.2003)


A Angeles Yagüe (II)

Ya no hay sutras ni mantras
ni signos cabalísticos
ni rosas de los vientos ni estrellas salomónicas,
trayectos diametrales de miradas herméticas,
ni güijas que transmitan fragmentadas palabras
de otros mundos lejanos de poesía y misterio
en la mesa redonda
que une este aquelarre.
La magia está en suspenso
esperando que vuelvas de tu sueño en silencio
porque faltas en ella para iniciar de súbito
la frenética danza del fuego indescriptible,
el bebedizo ardiente que encienda nuestro espíritu;
para traer , reciente, el conjuro bellísimo,
la música exquisita de todos tus poemas
a iluminar de nuevo este espacio en penumbra
donde estás, aun lejana, presente, imprescindible.

A. Piquer
(9 Julio 2003)

...Con la feliz cigarra

Recital Conjunto entre el Grupo literario TINTAVIVA, la Asociación Literaria VERBO AZUL y el GRUPO DE POESÍA del Círculo de Bellas Artes

26 Mayo 2010, 20.00 h. Sala Nueva, Círculo de Bellas Artes Madrid

Presentación Recital Abril 2010.-

Buenas tardes a todos

Como saben Edurne Pasaban la alpinista vasca lleva coronados trece de los catorce “Ochomiles” como se ha dado en llamar a las cumbres de las montañas mas altas del planeta en el Himalaya , Himalaya que quiere decir Templo o Basílica en antiguo sanscrito.

El héroe Tintín del dibujante Belga Hergé, fue hasta el Tibet y a las cumbres nevadas y blancas del Himalaya a buscar a su perdido amigo Tchang, como metáfora de una búsqueda de si mismo, interior y purificadora y por supuesto de la búsqueda de su propio autor.

La cumbre de una montaña es el punto geométrico donde se cruzan las líneas que transitan todo el universo. Ese es seguramente un gran paisaje.

Hermann Hesse dijo que la creación poética y artística no es, en primer término, un asunto público sino una función vital del creador, un manantial que fluye, un pulso que late. Pero arte o creación o poesía separada de la vida no concebimos. En definitiva tambien decía Hess que toda lírica es reflejo del mundo en el yo individualizado y respuesta del yo al mundo, quejido, meditación, y juego de una soledad que ha cobrado plena conciencia de si.

Por un lado en el poema se interioriza ese paisaje visto ese paisaje visto El paisaje exterior tiene entonces su trasunto en ese otro paisaje interior a nosotros mismos. Por otro lado podría parecer parece que el paisaje interior no tuviera nada que ver con tales cosas porque paisaje interior supone una especie de bajada a un submundo propio , a lo mas interiorizado de nosotros mismos y de nuestra experiencia más profunda. Quizá bajada a un Hades propio e incluso en ocasiones a un cierto infierno. Pero como decíamos ese paisaje supone al contrario o mas bien ascesis o ascenso. Por eso quizá la poesía toda sea un paisaje interior y el poema es su expresión y su síntoma

Pero ese paisaje interior es en medida importante y de algún modo tambien común a todos. Borges decía que los grandes temas de la literatura son el reflejo exacto de los grandes temas y cuestiones existenciales del hombre.
Casi todos los poetas han proyectado en sus poemas ese paisaje interior como elemento o factor de carácter simbólico Borges, Vallejo y Neruda
Rainer María Rilke, el poeta nacido en Praga , fue un viajero continuo: desde su ciudad natal hasta Sevilla o Toledo, pasando por Alemania, Italia, Rusia, Francia, Suecia, norte de África, Egipto, Suiza... en un ejemplo vital de nomadismo permanente en busca de ese verdadero paisaje interior.

Recuerdo tambien el Titulo de otro poeta español que les recomiendo Antonio Porpetta: La mirada intramuros y sus poemas que nos hacen pensar en lo mas propio en lo mas esencial e intimo de uno mismo.
En la medida en que paisaje interior es reflejo y metáfora del exterior puede ser urbano o rural, puede ser umbrío, íntimo o recoleto o ser por el contrario amplio y grandioso. Puede ser un paisaje concurrido o abigarrado o ser un paisaje desolado. Puede ser un paisaje de montaña con desniveles y altibajos o ser un paisaje marítimo o incluso de inmensidad oceánica.
Es nuestro paisaje interior una torre de marfil o quizá un cenobio apartado y remoto donde somos anacoretas o eremitas? Algunas veces llueve en el paisaje interior , por eso algunos poetas escriben desde ahí, desde la lluvia, otros desde un sol cenital de soledad surrealista y onírica al modo de Giorgio de Chirico, otros olvidan en el camino el nombre de la rosa, otros escriben desde la oscuridad que hace mirar siempre hacia dentro, hacia un dentro sin fondo que se abre en uno mismo.

Y es que la poesía puede tomar de la realidad las infinitas posibilidades temáticas que esta nos brinda. La creación poética dice con sus silencios, con su alquimia verbal, con su expresión tocada por la magia, lo que subyace dentro de la realidad, lo que no es evidente, lo que se oculta dentro de las más cotidianas realidades del hombre.
Saben que el Haiku, la forma poética tradicional japonesa es en origen siempre expresivo de esa constatación sutil y delicada de la naturaleza, Pero en esa estrofa casi minúscula, sencilla y brevísima hay un destello final, una metáfora que aporta una connotación de hondura y brillo interior y especial.
Sabemos que hay un paisaje tambien en el interior del otro y quisieramos acceder a ese otro paisaje ajeno, por eso Neruda dice: Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos.

A veces un terremoto lo arrasa y lo derrumba, a veces una gran ola de marea lo barre. A veces se deseca por completo y los barcos quedan varados como ruinas o cadáveres de remaches y hierros rojizos.
Quizá como dice Juan Goytisolo el paisaje interior sea el que quede después de la batalla, una batalla en nuestro interior.
A veces hay un volcán . A veces hay una nube de ceniza que oscurece todo y hace peligrar nuestras turbinas. Pero las cenizas son también cenizas de lo que fuimos, rescoldo aún encendido, o solamente cenizas ya apagadas, cenizas de todo lo que se ha ido
En ese paisaje interior en el que cabe y donde guardamos el contacto de la mano del padre o de la madre antes de que se fueran, o una tarde de sol en nuestra vida , una sonrisa o un beso, o el calor de otra piel .
Luis Cernuda habló de un tránsito que quizá tuviese que ver con el paisaje de la vida que es en definitiva ese paisaje interiorizado, en su poema Peregrino


¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Luis Cernuda

Les invito a transitar por el paisaje interior de los autores que esta tarde nos dejen atisbarlo en sus poemas. Muchas Gracias.
Cristina Cocca. Breves Palabras.

RECITAL
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Para concluir nuestro recital daremos a todos y a nosotros mismos sobre todo una recomendación

Buscar las cumbres para que la búsqueda de ese paisaje interior sea la búsqueda de lo más poético en nosotros de lo más elevado. Decía una canción de una película antigua: Climb every mountain. Sube cada montaña. Algún que otro “Ochomil” interno, aunque no sean catorce. Como Edurne Pasaban

Y en ese paisaje interior otra vez como dijo Cernuda:

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Muchas Gracias a todos por su asistencia e interés. Les esperamos en nuestro próximo Recital de Verano el 23 de junio.

Recital 24 Febrero 2010 “Corredores de luz”.




Presentación.-

Buenas tardes a todos Bienvenidos a este Recital de Invierno del grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes con el título de Corredores de Luz
Queríamos celebrar estos corredores de luz por tanto hablar de la luz y sin embargo les hablaré de Cristales. No de la luna trasera del coche que ayer me reventó un… para llevarse la humilde cartera de un profesor universitario llena de listas y fichas de sus alumnos, y también algunos poemas sino porque llueve tras los cristales, llueve sobre la calle, sin parar, torrencialmente. Llueve sobre los escombros y sobre los cadáveres este Febrero desolado. Llueve en el corazón y el agua desbordada arrasa y arrastra todo lo que fue, quizá lo que fuimos, sin remedio.

Pero con este tiempo tan invernal , no podremos por menos, de un modo mucho mas trivial, de aceptar la necesidad de aventurarnos bajo el paraguas a continuar , porque no podemos nada contra la fuerza de la naturaleza, con nuestras cosas cotidianas.

Por otro lado, constatar estos cristales fríos, empapados y recorridos de gotas como lágrimas detrás de los que estamos establecieran un límite con la vida algún tipo de prisión. Entre los intersticios de este tiempo gris que incluso parece transcurrir mas lento se agazapa escondida siempre algo de soledad y, lo confieso, de cierta tristeza ;

Y preocuparnos tambien por los cambios de luz y volver a esos otros cristales azules y metálicos, interiores, que nos devuelven un tanto insolentes, cualquier interrogante que formulemos ante ellos, estos azogues un tanto alquímicos que trasmutan la realidad y delimitan la realidad que reflejan o bien nuestra subjetividad interna , de manera indulgente, o que por el contrario nos devuelven el sentido y la noticia del tiempo transcurrido plasmada en una película de plata como para dignificar o dulcificar algo las noticias , toda la nieve que va cayendo este año sobre las sienes y tal vez mas allá. Como una frontera de tiempo que nos mostrase de golpe un futuro que ha llegado. De golpe, un día de consciencia, aunque todas las mañanas lo hayamos consultado como un oráculo.

Con todo, Alicia, la Alicia de Lewis Carroll paso al otro lado del espejo y descubrió otro sinfín de cosas nada simétricas a las que ya conocía, maravillosas o no, con lo que nunca se sabe tampoco .

Han estado alguna vez entre dos espejos enfrentados . Seguro que mas de una vez. La luz que pasa a través del espejo y forma un corredor infinito. Pero a poco que esos espejos se enfrenten con un mínimo ángulo ese corredor se curva y nos impide atisbar ese infinito. Porque además se oscurece progresivamente sumiendo ese pasillo en una penumbra de misterio.

Como dice Felipe Benitez Reyes: “La poesía es un género muy adecuado para quedarse solo ante uno mismo con un grado de intimidad conflictiva, delante de un espejo en el que se refleja un espectro que te pregunta: Quien eres? Y al que respondes con otra pregunta: Quien eres tú? Si se logra salir de ese juego de preguntas reciprocas, si conseguimos eliminar los signos de interrogación, podremos llegar a un convenio con ese reflejo espectral: reconocernos en él en la misma medida en que él esté dispuesto a reconocernos. Ese es , me parece, el espacio especulativo del pòeta; una conversación fantasmal co alguien que no es del todo quien él es, pero que puede llegar a ser más genuino que él mismo. Espejismos de la conciencia? Sin duda, pero los espejismos son piezas primordiales de la trama”

Pero en Febrero quizá hayamos fingido Otros espejismos tras una máscara que haya querido ocultar esta constatación ineludible, ineluctable (como dice Juan Jose Millas , qué rayos querrá decir ineluctable) del tiempo transcurrido , porque la belleza no es sino una Comedia dell’Arte, una fiesta de disfraces, una sombra que poco a poco va cubriendo la marea de los días a la que se suma insignificante toda esta lluvia tras los cristales. Pero , me estoy poniendo un tanto tremendo así que no se alarmen,

No , porque también hay otra luz , humilde luz que no resista quizá comparaciones imposibles
con la de una “Alfa de Centauro” o una “Epsilon de Eridani”; luz Tímida pero mucho más cálida ; quizá de ruidosa humareda pero con un café o una cerveza delante sobre los veladores de mármol, de círculo de sillas, de Recital y de encuentros en todas estas, afortunadamente muchas, tardes de amistad y de poesía.

La poesía y los poetas son los que aportaron la verdadera estela , la verdadera senda de la luz

Buscaremos con todo corredores de luz cuando escampe la lluvia tal vez en un amanecer limpio en un crepúsculo, y habremos de esforzarnos como Manuel Altolaguirre para alcanzar esa luz.

Dicen que soy un ángel
Y peldaño a peldaño
Para alcanzar la luz
Tengo que usar las piernas

En unos ojos, tal vez en una boca como Miguel Hernandez:

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.


De Miguel Hernandez Hijo de la luz y de la sombra.

Eres la noche, esposa: la noche en el instante
mayor de su potencia lunar y femenina.
Eres la medianoche: la sombra culminante
donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

Forjado por el día, mi corazón que quema
lleva su gran pisada de sol a donde quieres,
con un solar impulso, con una luz suprema,
cumbre de las mañanas y los atardeceres.

Tú eres el alba, esposa: la principal penumbra,
recibes entornadas las horas de tu frente.
Decidido al fulgor, pero entornado, alumbra
tu cuerpo. Tus entrañas forjan el sol naciente.

Centro de claridades, la gran hora te espera
en el umbral de un fuego que el fuego mismo abrasa:
te espero yo, inclinado como el trigo a la era,
colocando en el centro de la luz nuestra casa.

Y si la poesía es un genero adecuado para resolver ciertos interrogantes hoy consultaremos a algunos poetas con nombre y apellido de este nuestro grupo de Poesía y que son:

Covadonga Morales
Alfredo Piquer
Juan Mainez
Aureliano Cañadas
María Juristo
Paco Montesinos
Jose María Herranz

*******************

Llegamos al final de nuestro Recital. Evocaremos otra vez en el centenario de su nacimiento al poeta mas hondo de toda la poesía española.

Yo que creí que la luz era mía
precipitado en la sombra me veo.
Ascua solar, sideral alegría
ígnea de espuma, de luz, de deseo.

Sangre ligera, redonda, granada:
raudo anhelar sin perfil ni penumbra.
Fuera, la luz en la luz sepultada.
Siento que sólo la sombra me alumbra.

.../...

Soy una abierta ventana que escucha.
por donde va tenebrosa la vida.
Pero hay un rayo de sol en la lucha
que siempre deja la sombra vencida.
De Miguel Hernandez y a Miguel Hernandez

Gracias a todos y hasta la próxima.

http://www.memoriadenaufragios.blogspot.com/

Safo.

Ahora ella resplandece entre las mujeres de Lidia
lo mismo que se ve al Sol poniente
o a la luna de dedos rosados
eclipsar a todas las estrellas
y verter su claridad sobre el mar
y sobre los campos florecidos;
cuando se esparce el rocío y se abren las rosas
y sus delicados brotes.
Ella va y viene evocando la imagen de la amable Athis
y el deseo oprime su alma delicada
y la pena ensombrece su corazón.
Y nos llama con voz penetrante
para que vayamos con ella
y la noche de mil oídos repite su llamada
secreta y misteriosa
sobre las olas que nos separan...

Safo (2ª mitad del S.VII aJ.C.)

A Soledad Escassi.- (Fundadora en 1998 del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes

"Leucade". Moisés Huerta 1912. Círculo de Bellas Artes, Madrid

El salto de Leucade.-

Vuelvo a verla de nuevo.
Inmóvil en su eterna soledad
en medio del bullicio de la sala
donde duerme su sueño…
Eternamente bella y solitaria,
a pesar del ruido de las voces
que no logran sacarla de su hechizo.
Nadie sabe quien es, sus bellos rasgos
atrapan en silencio las miradas
de las gentes que ignoran el motivo
que la incitara a dejar la vida
y entonces se produce el sortilegio…
Y se repite el sacrificio inusitado
que eligió para siempre cuando saltó al vacío,
porque entregó sus sueños en el ara
que acoge los amores desgraciados…
Por eso permanece en ese limbo
que guarda eternamente su belleza,
como una ofrenda del arte y de la vida
ante la realidad que nos abruma…
para que conservemos la esperanza.


Soledad Escassi 14 Feb 06

Un poema? lélo, lélo! ...Una poesía? Léla, léla!

A Consuelo Menendez, para siempre en el corazón.

Presentación Recital de Otoño 9 Dic 09 "Sueños en sepia".

Damos comienzo al Recital de Otoño de este nuestro Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo

Sueños en sepia porque los sueños amarillean con el tiempo y se tornan en sepia como una antigua fotografía
En sepia porque es el tiempo del Otoño en que todo adquiere un fulgor siena ocre y dorado como la esperanza de un definitivo reencuentro con todo lo mas querido.

En esta ocasión somos sensiblemente menos que otras veces. Digo sensiblemente porque la reciente pérdida de una de nuestras compañeras más queridas, Consuelo Menendez supone una perdida sensible e irreparable.

Consuelo Menendez ha fallecido hace unos días en este Otoño sepia … y desde aquí queremos rendirle nuestro homenaje y recuerdo más sentido.

Diré de ella algunas cosas que sonarían de tal manera a tópico que si las digo aquí con énfasis es porque resulte que sean absolutamente ciertas. Ciertas, fehacientes, constatadas no solo por mi sino por muchos otros compañeros de este grupo de poesía que sienten igualmente su pérdida. Consuelo Menendez era una mujer extraordinaria. Era una mujer valerosa, era una mujer optimista. Escritora y poeta entusiasta publicó tres libros aunque había escrito mucho mas. Destellos. Brotes de Intimidad y Doce nombres de mujer y un relato Estos dos últimos presentados aquí en el Círculo de Bellas Artes.

He tenido la fortuna de escribir el prólogo de su libro Brotes de intimidad y de leer con ella en más de una ocasión delante de este mismo micrófono alguno de sus hilarantes diálogos como es “Patricia”. Hemos tenido la fortuna de compartir tantos ratos de amistad y de poesía en su casa de Madrid y de Villalba cuando nos invitaba a un “porque sí” que dejaba muy claro con su humor el motivo del encuentro. Yo me sumaba siempre a corear su broma cuando en las reuniones de grupo alguien iba a leer un poema y si era varón decía: “Un poema? Lélo, lélo!” y si la autora era mujer decía: “Una poesía? Léla, léla!”

Peleó larga y duramente con la enfermedad y le opuso toda su resistencia que era mucha. No tenía miedo. Sabía que era una guerra que tenía que pelear ella sola aunque tuviese toda la ayuda de los suyos. Porque no peleó solo con una permanente sonrisa sino con una risa franca y llena de humor y vitalidad.

Pero sobre todo tengo que confesar que después de haber acompañado a Juan, a Marta y a Javier en una despedida tan dura, tanto es el eco de la voz, la viveza y el humor de Consuelo en la Sala de nuestras reuniones poéticas aquí en el Círculo que cuando llego todavía me pregunto: Y Consuelo ?

Paco Montesinos ha dicho (no he cambiado el tiempo de los verbos) que Consuelo Menendez recurre a su extraordinaria capacidad para sobreponerse a lo indigno, retándolo con sentido del humor, con una sonrisa, con un gesto, con la fuerza de quién se sabe del lado correcto y se sobrepone a lo que a muchos nos hundiría en abismos insondables. Ella roza la maestría con sus recetas simples para explicar los sentimientos más complejos que imaginarse puedan. No es un mero artificio de sintagmas perfectamente construidos, que engarzan con asombrosa precisión, sino una magia blanca y amable capaz de vislumbrar lo mejor de cada uno de nosotros.

Yo por mi parte, quiero dedicarle estos versos que Pablo García Baena dedicó a su vez a Blanca Fdez Canivell

Porque eras nuestra quiero recordarte
Serena niña azul, entre la nieve
cálida de tu nombre, viola blanca,
fugitiva sonrisa de la tierra;
no ángel, no sagrado ser sonámbulo,
del sol, del mar, del aire, la alegría
eras de nuestro mundo, leve arcilla
goteante, criatura de armonía.
Aquí erigías alta la columna
de la amistad, el vaso limpio y claro,
la lis, el tirso, las lejanas flautas.
Aquí tu corazón de tibios panes
encendía su lumbre a la tristeza,
ascua viva de sándalo en la noche.


Y de Antonio Porpetta:

Quedó lejos el mundo, el tiempo, detenido.
Dormitaban los campos:
Ni la más leve brisa, ni un susurro de árboles,
Ni un cántico lejano, ni un rebullir de pájaros.
Muy dentro de nosotros, para siempre,
Aquel caudal inmenso de poesía,
Aquel caudal inmenso de emoción.


Homenaje a Consuelo Menendez.-

- DISCO Pistas 2 y 3 Poema(s) Grabado(s)

- Poema Leído

- Texto y Poema de Paco Montesinos
…………………

Abrimos nuestro recital de Poesía Sueños en Sepia con la participación de los miembros del Grupo de Poesía en El Círculo.

RECITAL: Programa
…………………….

Colofón

Hasta aquí nuestro recital de Otoño Sueños en sepia

Si cuando hablamos de esta casa , de nuestra casa, hablamos de la casa que es la Poesía…

De Antonio Porpetta

Venían con frecuencia
a compartir el paso de las horas
en nuestra compañía.
Vieron este paisaje, respiraron
este mismo silencio,
nos dejaron aquí sus miradas, sus gestos,
el aire de sus manos,
la viva calidez de sus palabras…
Y después, con el tiempo, poco a poco,
en un éxodo gris y enmudecido,
se nos fueron marchando.
No se si están alegres
o deambulan cubiertos de tristeza, si ya nos olvidaron
o nos guardan aún en sus leves memorias,
pero aquí permanecen
en el recuerdo ardiente de sus vidas de oro.
sus huellas y sus voces parte son de esta casa,
un vivo patrimonio
que estos muros por siempre guardarán.

…
No puede haber tristeza,
Ni hacer de la nostalgia una costumbre.
Memoria sí, memoria que renazca
Su reflejo de plata desde la lejanía.

Saber que una mañana no seremos,
Pero saber también, estoy seguro,
Que estaremos por siempre en esta casa.

Presentación Recital “Esa letra pequeña que nos arde” 24 Junio 09

El emperador Romano Nerón mandó incendiar Roma deliberadamente para provocar su renovación y purificación y cantar su letra a la vista del espectáculo según cuenta cierta historia. Y el poeta anónimo del romancero castellano dijo:

Mira Nero de Tarpeya
a Roma cómo se ardía;
gritos dan niños y viejos,
y él de nada se dolía.
…/…

De ver abrasar a Roma
gran deleite recebía,
vestido en sénico traje
decantaba en porfía.

Me entero por Wikipedia que en el mito griego Zeus había privado a los hombres del fuego. Un tal Prometeo, (algunas malas lenguas dicen que Prometeo era un desliz de Hera, la esposa de Zeus) robó el fuego de los dioses para darlo a los humanos en su beneficio. Prometeo subió al monte Olimpo y lo cogió del carro de Helios , y consiguió devolverlo a los hombres.

Pero Prometeo fue castigado por los dioses por este acto de soberbia. Zeus se vengó también de Prometeo e hizo que le llevaran al Cáucaso, donde fue encadenado por Hefaistos. Zeus envió un águila para que se comiera el hígado de Prometeo. Siendo éste inmortal, su hígado volvía a crecerle cada noche, y el águila volvía a comérselo cada día.

Igual que a Segismundo de La vida es Sueño de Calderón de la Barca al que

En llegando a esta pasión
Un volcán, un Etna hecho
Quisiera arrancar del pecho
Pedazos del corazón

El 21 de junio se produce, el día más largo del año en el hemisferio norte. Porque la celebración del Ciclo Cósmico se disfraza de modo sincrético de otros ritos y otros mitos impuestos y superpuestos, imposible de erradicar el sentimiento y la celebración ancestral de los ciclos de la germinación, la renovación, de los ciclos agrarios, del pan, liturgia de muerte y resurrección, en definitiva del hombre enraizado en la tierra pero imbricado en el universo.

Y el fuego como protagonista; el fuego purificador y regenerador: Fuego Catártico en el que abrasar los malos augurios y las penurias del pasado representadas en ocasiones en monigotes de cartón o en los muebles viejos e inservibles arrojados a sus llamas sobre las que saltar , en las que pisar las brasas ardientes, o danzar alrededor en una celebración y una liturgia ancestrales que invoquen la energía del sol y la renovación.

En los antiguos mitos griegos a los solsticios se les llamaba “puertas”. La “puerta de los hombres”, según estas creencias helénicas, correspondía al solsticio de verano a diferencia de “la puerta de los dioses” del solsticio de invierno .

El fuego es símbolo porque en su conciencia interna el hombre sabe que el fuego destruye lo malo y lo dañino. Por tanto Rito de fuego, purificación , catarsis, recomienzo, renacimiento.

Recuerdo de mi infancia un libro de aventuras fascinante del novelista J. H. Rosny En busca del Fuego del que Jean Jacques Annaud hizo también una fascinante película sobre los hombres del Paleolítico. Conquistar el fuego.

Hace muchísimos siglos parece que en el Monte Sinaí ardía una zarza y una palabra que significaba El que es.

A Leconte de Lisle le surgió un día revolucionario una letra sobre su mesa y que ardió en la guerra contra los Prusianos que decía Vayamos niños de la patria, el día de la gloria ha llegado.

Por eso no hablaremos esta tarde de esa letra pequeña que dicen falaz y traidora de un contrato, de una hipoteca, de un documento que nos ata a alguna obligación , casi siempre penosa, no.

Y es que a veces nos arde la sangre, pero también nos arden los sueños. Porque pueda ser que La letra y el fuego estén ligados intimamente, porque pueda ser que la letra y el fuego sean en realidad la misma cosa y si al final prevaleciese la ceniza , no será sino después de haber ardido.

Hoy en la tarde desde un puente
Vi al sol entrar en las aguas del río
Todo estaba en llamas.
Ardían las estatuas , las casas , los pórticos
Llameaban los cuerpos sin quemarse. Octavio Paz

Junio, paraíso entre muros,
que levantas la antorcha de tus árboles
Ardiendo en la púrpura vesperal…
Bajo tu sombra quiero ver madurar los frutos… Pablo García Baena

Ardiendo está todo el mar. Rafael Alberti

Y pueda ser también que no necesitemos recorrer la tierra desolada para buscar el fuego como los hombres del Paleolítico. Porque el fuego esté tal vez en una palabra. Y como en un "quincuagésimo día" de un "Pentecostés" reunidos aquí por el vínculo de sentimientos comunes como ráfaga de viento que nos envuelva repentinamente, las lenguas de fuego de la palabra se posen sobre nuestras cabezas.

Porque algunas palabras son grandes sin necesidad de que sus letras también lo sean, es mas, diría que casi todas las letras de las palabras grandes son pequeñas. No hacen falta mayúsculas para decir pan, para decir perdón, para decir justicia o para decir te quiero.

Solamente:

Esa letra menuda
que abrasa la memoria,
ese signo pequeño
que calcina los días
esa palabra breve
de combustión interna;
la que espera impaciente
el soplo de unos labios
que alcen desde su ascua
un pavoroso incendio
de pasión imparable…

Por eso esta tarde hablamos de otra letra pequeña, de la letra pequeña cuando viene a la mente después de haberse contagiado quizá del latido de otra víscera y sabemos que es verso , que esta ahí, que es con suerte y si un papel a mano el primer verso de un poema, porque quema, porque arde, porque nos arde.

Uno de los poetas “novísimos” el catalán Pere Gimferrer allá por los 70 dijo:

“… las ubres ciegas del pasado, el agua
Latiendo al fondo de un poema, el fuego
Crepitando en la cumbre de un poema”

Muchas gracias. Les invito hoy a caminar descalzos sobre la brasa de nuestros poemas. Esa letra pequeña que nos arde. Damos paso a nuestro Recital de Verano

RECITAL

Llegamos al fin de nuestro recital de verano, Les emplazamos a nuestro Próximo Recital de Otoño en Noviembre, mitigado ya el fuego del Solsticio pero esa letra pequeña que seguirá ardiéndonos será el rescoldo que garantice lo que dijo Gustavo Adolfo Becquer

Mientras las ondas de la luz
al beso palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías…

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira.
Podrá no haber poetas,
pero siemprehabrá poesía. Gustavo Adolfo Becquer

LATIDO DE LO UNÁNIME

Recital de Poesía de ls autores de la Tertulia "Gerardo Diego" del Café de Oriente, del Grupo "Poekas" del Centro Cultural Paco Rabal de Vallecas y del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes

Sala Antonio Palacios. 20 de Mayo 2009 Circulo de Bellas Artes Madrid

Presentación 20 Mayo

Presentación Recital 22 Octubre 2008 “Decir que somos quien somos”
Buenas Tardes. Bienvenidos todos amigos, amantes , de la poesía, porque a todos os hemos invitado.

Bienvenidos porque esta es ya la segunda ocasión en que El grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes quiere reunir en su propia casa, donde tienen lugar sus tertulias poéticas semana tras semana , desde hace ya, en este de 2008, 10 fecundos años, a otros amigos próximos con los que compartimos pasión por la Poesía.

Dijimos en ese 22 Octubre del pasado año que Echábamos de menos , habiendo constatado cierta ósmosis, en cierta medida hibridación o mestizaje entre nuestras respectivas y diferentes Tertulias y grupos Poéticos, que siguen teniendo , sin embargo rasgos de personalidad individuales, un acto lectura recital conjunto entre amigos tan próximos física o espiritualmente.
Empezamos entonces en aquella ocasión en que Dijimos que éramos quien éramos, por reunirnos con los compañeros , autores poetas del café Gijón y del Grupo Anforas Azules del Ateneo pero sabíamos, que por fortuna las tertulias y los Grupos de Poesía son afortunadamente muchos en Madrid y quisimos sentar el precedente de otras tardes de reunión poética donde primase también , por mucho que se diga, el afecto mutuo.

Aquí estamos diciendo de nuevo que somos quién somos como en esa primera ocasión donde el verso de Celaya se justifica todavía más porque haciendo balance podemos hablar ya si tenemos en cuenta a todos ellos, de LATIDO DE LO UNÁNIME.

Y en este latido de lo unánime queremos mencionar A los amigos de la Asociación de Escritores y Artistas, a su director admirado José López Martinez, a Emilio Porta, Enrique Gracia; , Aarón García Peña y a Miguel Pastrana , del Ateneo a quién tenemos afortunadamente hoy aquí, a Ogsmande Lescayllers, a Juan Ruiz de Torres y Angela Reyes , Milagros Salvador de la Asociación Prometeo de Poesía, a Angeles FernanGomez y Mª Carmen de Inés del Versos Pintados del Café Gijón , a María Narbón que habita también en nuestro Círculo y a Alfonsina Román de las Anforas Azules también en la Cacharrrería del Ateneo y en otro ámbito a Agustin Calvo Galán con esa página impresionante Las Afinidades Electivas, al que enviamos desde aquí nuestra enhorabuena por ese blog impresionante ya referencia de la poesía nacional, a Miguel Ortega en El Literonauta , a Olga Arauzo y Antonio …de Aranda de Duero, A Julia Gallo e Isabel de Miguel de Tinta Viva, a Ana Garrido y Juan Jose Alcolea de Verbo azul, etc etc, y nos dejamos muchos más en el tintero, a tantos y tantos, etc etc y querríamos mencionar aun a muchos más, a todos y cada uno de los que estamos aquí y de los que aún no estando comparten la tarea honda y esencial de la poesía. Y de modo muy especial hoy presentes aquí a Teodoro Rubio Martinez y Elena Moratalla.

Porque queremos auspiciar, alentar, potenciar y empujar los desembarcos, las invasiones, las colonizaciones, las cópulas , la fecundidad de los encuentros, ¿Quién dijo miedo?
Abominamos, abjuramos de la endogamia, de la consanguinidad, del incesto; no vivimos del pasado ni damos cuerda al recuerdo y tenemos vocación docente, generosa, altruista, de enseñantes para los que quieran aprender, para Cuantos , asfixiados, piden ser , piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo; vocación de transmisores de lo más libre, lo más apasionado, espontáneo, espiritual y también de lo más noble, decantado, sabio, experto, técnico, eficaz, inteligible, maduro y bello de la poesía. A nadie desdeñamos ni nos arrogamos ninguna autoridad, ningún conocimiento que nos erija por encima de los otros.

Quemaremos las naves sobre la arena de la playa para no regresar a lo que fuimos sin haber asaltado todas las murallas que nos aíslan , nos limitan… y quizá algún día regresemos a Itaca pero después de haber amado a Calipso y haber conocido la tierra de los Lestrigones y de los Feacios. Este Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes ya no es el que era. Ahora es el que es. Los que están son los que son. No es el de los que se desentienden y evaden. Su tarea, su progreso será , sin jactancia, hoy más que evidente, al igual que el de los compañeros del Gijón y el Ateneo. Y aquí, en su propio monte Sinaí una lengua de fuego está grabando un nuevo código de acogida y de amistad …….. porque lo que buscamos no es un bello producto , no es un fruto perfecto…

Un latido cardíaco es una acción de bombeo en dos fases que toma aproximadamente un segundo. A medida que se va acumulando sangre en las cavidades superiores (las aurículas derecha e izquierda), el marcapasos natural del corazón (el nódulo SA) envía una señal eléctrica que estimula la contracción de las aurículas. Esta contracción impulsa sangre a través de las válvulas tricúspide y mitral hacia las cavidades inferiores que se encuentran en reposo (los ventrículos derecho e izquierdo). Esta fase de la acción de bombeo (la más larga) se denomina diástole.

La segunda fase de la acción de bombeo comienza cuando los ventrículos están llenos de sangre. Las señales eléctricas generadas por el nódulo SA se propagan por una vía de conducción eléctrica a los ventrículos estimulando su contracción. Esta fase se denomina sístole. Al cerrarse firmemente las válvulas tricúspide y mitral para impedir el retorno de sangre, se abren las válvulas pulmonar y aórtica. Al mismo tiempo que el ventrículo derecho impulsa sangre a los pulmones para oxigenarla, fluye sangre rica en oxígeno del ventrículo izquierdo al corazón y a otras partes del cuerpo.

Cuando la sangre pasa a la arteria pulmonar y la aorta, los ventrículos se relajan y las válvulas pulmonar y aórtica se cierran. Al reducirse la presión en los ventrículos se abren las válvulas tricúspide y mitral y el ciclo comienza otra vez. Esta serie de contracciones se repite constantemente, aumentando en momentos de esfuerzo y disminuyendo en momentos de reposo.

Pero el corazón no actúa en forma independiente. El cerebro detecta las condiciones a nuestro alrededor (el clima, los factores estresantes y el nivel de actividad física) y regula el aparato cardiovascular para poder satisfacer las necesidades del organismo en esas condiciones.
El corazón humano es un músculo que puede mantenerse fuerte y funcionar bien durante cien años o más. Si reducimos los factores de riesgo cardiovascular, podemos mantener sano el corazón durante más tiempo.

unánime adj.
1 Se aplica a la decisión u opinión que es común a todos los miembros de un grupo de personas.
2 Se aplica al conjunto de personas que tienen la misma opinión o sentimiento.
Diccionario Manual de la Lengua Española Vox. © 2007 Larousse Editorial, S.L.
________________________________________
unánime
adj. Díc. del conjunto de las personas que convienen en un mismo parecer.
Díc. de este parecer.
Diccionario Enciclopédica Vox 1. © 2009 Larousse Editorial, S.L.
Tesauro
unánime: generalizado, concorde, coincidente, conforme, acorde, general
Una Alma Alma Común
Si reducimos los factores de riesgo cardiovascular, podemos mantener sano este corazón , el corazón de la poesía durante mucho, mucho tiempo.

De Gabril Celaya:

Educar es lo mismo
que poner un motor a una barca...
hay que medir, pensar, equilibrar...
... y poner todo en marcha.

Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino...
un poco de pirata...
un poco de poeta...
y un kilo y medio de paciencia concentrada.

Pero es consolador soñar
mientras uno trabaja,
que ese barco, ese niño
irá muy lejos por el agua.
Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.

Soñar que cuando un día
esté durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá
nuestra bandera enarbolada.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

PRESENTACIÓN DE LA HOJA AZUL EN BLANCO

Biblioteca Central. 12 Mayo 2009

Buenas tardes

No es ya que el azul sea desde la apreciación psicológica subconsciente o colectiva , como el el color del cielo y del océano, de la inmensidad, el color por tanto de la espiritualidad y de la pureza, y nos referimos a una pureza conceptual, catártica… y abstracta

No es que el Azul pintase los azulejos de la mezquita del sultan Ahmet Estambul o que fuera el color de los caballos de Franz Marc o que diese nombre al jinete que cabalgaba en el arte de principios del siglo anterior , Der Blaue Reiter.

Tal vez por la influencia de la plasticidad y el cromatismo de la poesía de Parnasianos y Simbolistas Azul se convierte en el título del libro de Ruben Darío.

Víctor Hugo había manifestado “L'Art c'est l'azur” ( El arte es azul )

Y Ruben Darío, un ardiente admirador del autor francés, como muchos de los adolescentes amantes de la literatura en la América Hispánica del momento, fue preguntado si el comentario había incitado el nombre de su libro.
Darío afirmó su familiaridad con el uso de la palabra en otras obras pero por desgracia total desconocimiento de tan espléndida afirmación.

Pero, contaría después que , al surgir el nombre, el cielo y el océano estaban en sus pensamientos. La totalidad de la bóveda celeste, cubriendo de horizonte a horizonte, y su pureza, como cuando se encuentra libre de nubes, representaban sus ideas. La inmensidad de los mares, con sus misterios y su belleza , fomentó su decisión.

Tambien era azul El Pájaro azul de Ruben Darío

En el que París era teatro divertido y terrible. Entre los concurrentes al café Plombier, buenos y decididos muchachos - pintores, escultores, poetas, ninguno más querido que aquel pobre Garcín, triste casi siempre, buen bebedor de absenta , soñador que nunca se emborrachaba, y, como bohemio insobornable incorregible, bravo improvisador.
El pájaro azul era el pobre Garcín, el protagonista de su relato. . ¿No sabéis por qué se llamaba así? Él mismo sonriendo con cierta amargura lo explicaba.
-Camaradas: habéis de saber que tengo un pájaro azul en el cerebro, ...


Pero el azul artístico y Modernista de Ruben Darío se hace símbolo no inherente sino casi inmanente en Juan Ramón Jimenez

Quizá porque decia Juan Ramón: “La poesía es lo único que siempre sigue respondiendo preguntas , que son , contestadas por ella misma, la suprema adivinación de la vida íntima de los elementos, el agua, el fuego, el aire ,la tierra. No hay que buscar en la rosa su ausencia sino su eterno y absoluto resolver.” “ La verdadera poesía está en la expresión aislada, suficiente , única del pensamiento o el sentimiento plenos”

En el texto poético “Conciencia hoy azul”: - Dios estaba bañándose en su azul de luceros-

En Mañana de la luz De Eternidades dice

Dios está azul. La flauta y el tambor
anuncian ya la luz de primavera.
¡Vivan las rosas, las rosas del amor,
en el verdor con sol de la pradera!
¡Vámonos al campo por romero, vámonos,
vámonos por romero y por amor!...
Le pregunté: "¿Me dejas que te quiera?"
Me respondió, bromeando su pasión:
"Cuando florezca la luz de primavera,
voy a quererte con todo el corazón."
¡Vámonos al campo por romero, vámonos,
vámonos por romero y por amor!...
Ya floreció la luz de primavera.
Amor, la luz, amor, ya floreció!
Me dijo seria: "¿Tú quieres que te quiera?"
¡Y la mañana de luz me traspasó!
¡Vámonos al campo por romero, vámonos,
vámonos por romero y por amor!...
Alegran flauta y tambor nuestra bandera.
La mariposa está aquí con la ilusión.
Mi novia es la rosa verdadera
¡y va a quererme con todo el corazón!

Y García Lorca también imbricado en esa tradición hispánica, y en sus imágenes y en su plástica, mentor y cultor asimismo del azul y de la rosa, dice: Y los árboles, moviendo sus cabezas pensativas dijeron: El Azul es imposible. ó “Viva la rosa en su rosal”

“Siempre que penséis en Dios pensad en la inmensidad azul y en su inquietante grandeza y os figurareis a Dios”

O en el texto de la antología de Arturo del Hoyo con prólogo de Jorge Guillén en 1986 que titula:
Azul! Azul! Azul!

Y con silogismo bien simple diríamos que si Dios es verbo y Dios es azul, luego el verbo es azul.

Quizá ellos, nuestros invitados de esta tarde, como el pobre Garcín, tienen un pájaro azul en el cerebro, o quizá han visto a Dios y han escuchado la flauta y el tambor anunciando ya luz de primavera o impregnados de la inmensidad azul del cielo y del mar y del océano han pensado, a diferencia de los árboles de Lorca que el azul no es imposible

Por todo eso, conjeturo, Verbo azul; porque la rosa es azul, porque la hoja es azul y sin embargo, como el océano, como el cielo, como Dios , está en blanco.

Y como decíamos también en un anterior recital en el Círculo de Bellas Artes, está en silencio, porque este silencio blanco es el origen , la urdimbre de la voz y del poema.

Tenemos la satisfacción de traer hoy a esta Biblioteca Central , en un nuevo paréntesis dedicado a la poesía a la Asociación Literaria Verbo Azul que presentamos aquí a pesar de que ellos no necesitan ya presentación dada su veteranía , su experiencia y su larga y alta labor por la poesía y la narrativa, por la literatura.

“Qué es Verbo Azul” , cual es la entidad y el contenido de la revista que presentamos, es algo que su presidenta y sus editores Ana Garrido y Juan Jose Alcolea explicarán mucho mejor que yo.

Quiero Presentarles por tanto a:

ANA GARRIDO.
Presidenta de “Verbo Azul” y Codirectora , con Juan Jose Alcolea, de la revista “La hoja azul en blanco”, Ana Garrido, nacida en Madrid y licenciada en Periodismo, ha sido galardonada en Valdemoro, “Premio poesía mística” en dos ocasiones, en el Certamen Nacional Universidad Popular de Alcorcón en tres ocasiones, en la “Asociación de mujeres progresistas” en otras tres ocasiones; colabora en diferentes revistas literarias de ámbito nacional e internacional. “ A veces alguien pasa”, “ A la espalda del agua” y “Qué me quieres” son tres de sus poemarios editados.

JUAN JOSÉ ALCOLEA.
Nacido a caballo de Badajoz y Socuéllamos, 1946. Se considera aprendiz de poeta y amigo de sus amigos. Es codirector y coordinador , como hemos dicho, de la “Hoja azul en blanco”
Pero no es aprendiz sino poeta consumado y hondo. Publica varios poemarios ,entre ellos “Dejadme mi libertad”, premio Hermanos Argensola en 1998, “Pues fui llama de amor, estas cenizas” XII Premio Nacional de Poesía –Poeta Mario López- en 2004 o “Paisajes de un atardecer” VIII Premio Internacional de Poesía –Luis Feria- de la Universidad de La Laguna en 2006, entre otros.
Une a esta condición y por si fuese poco la de fotógrafo de creatividad y artisticidad más que acreditadas ilustrando con imágenes bellísimas y sutiles las distintas publicaciones del Grupo literario y muy seguramente muchas otras.

Ellos tienen la palabra
Alfredo Piquer (Coordinador)

Recital del Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes

COMO TÚ, PIEDRA PEQUEÑA

Martes 5 Mayo 2009. 19.30h.
Biblioteca Central c/ Felipe el Hermoso 4 Madrid

Presentación.

Buenas Tardes a todos en esta ocasión especial donde el “grueso” del Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes desembarca casi al completo en esta Biblioteca Central…

Debo hacer justicia a su monitora cultural Denica Veselinova Sabeva 1983, Bulgaria. Gracias a ella estamos hoy aquí.

Formación:

Desde los 10 u 11 años manifiesta una tempranísima vocación artística. 1996-2001 Escuela Especial Profesional de artes plásticas “Ilia Petrov” – especialidad: Pintura Sofía, Bulgaria.
Hija de Diplomático, viaja a España . 2007 Licenciada en Bellas Artes, Universidad de Complutense, Madrid. Beca Erasmus en la Academia de Bellas Artes de Roma. Beca Séneca en la Facultad de Bellas Artes de La Laguna en Tenerife. 2008 Master oficial en “Arte, Creación e Investigación”, BBAA, Universidad de Complutense, Madrid. Actualmente trabajando en la investigación para su Tesis doctoral. Título: “EL ARTISTA NÓMADA. Estrategias representacionales de la identidad, la memoria y el lugar en la cultura visual contemporánea.”
Varias Exposiciones individuales: En Sofia Bulgaría En Italia y en España, en donde inaugurará una exposición el día 18 de este de Mayo en el Centro Hispano-Búlgaro, Madrid.
Serie Exposiciones colectivas: Bulgaria, Macedonia Academia de Bellas Artes de Roma y otras galerías italianas y dentro del territorio español en ámbitos y certámenes de Sta Cruz deTenerife, León, Córdoba, Lucena, Málaga. Varios Premios y menciones en Certamenes nacionales e internacionales y un curriculum ya importante que quizá sea largo de enumerar aquí

Pero yo quiero hoy destacar su persona como parte esencial de toda una tarea en pro de la cultura y la creatividad que en su caso no es coyuntural ni fortuíta y que nos ha brindado con libertad y generosidad absoluta a lo largo de este curso la posibilidad de un espacio multiplicado para la poesía.

Aunque se que el decurso de su carrera como artista plástica primará sobre otras circunstancias, ojalá todavía durante el curso próximo nos siga brindando este rincón especial y cálido de la Biblioteca Central para que los poemas puedan también seguir ampliando su voz y su eco.

Ella es también una piedra pequeña en el sentido grande

(Posible música Paco Ibañez)

De LEON FELIPE , no he dicho yo, otros dijeron que :

Hay poetas que ganaron la gloria de las letras, otros, en cambio, lucharon durante toda su vida con la Palabra y con la Historia para convertirse en poco más que un párrafo en los libros de texto. Son los poetas derrotados; derrotados por la vida y derrotados por el tiempo, y por las circunstancias políticas y, también, por la crítica literaria.

León Felipe es un nombre irrenunciable de las letras españolas; nadie niega su calidad y su entrega al arte literario. Sin embargo tuvo la poca fortuna de ser coetáneo de otros nombres, de Machado a los del 27 pasando por Juan Ramón Jiménez, y de no pertenecer a ninguno de los grupos que formaron la cultura oficial de su tiempo o la cultura que reaccionaba contra la oficial. León Felipe marcó su propio camino, fue caminante solitario, una "piedra pequeña y ligera" que no tuvo sitio ni en los palacios, ni en las iglesias, ni en las lonjas, ni en las audiencias.

Como tú...
Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera.

Piedras pequeñas y ligeras los poemas de este nuestro Grupo del Círculo del que yo también formo parte enorgullecida porque ha sido capaz de seguir adelante y evolucionar con el tiempo.
Su nivel y calidad literaria son hoy mucho mayores que antes porque este grupo suelta lastre, el lastre de lo ininteligible, el lastre de lo falsamente intimista, de lo absurda e ineficazmente en apariencia rompedor o surrealista, de esa brevedad sutil que enmascara la falta de inspiración , de hondura, de manejo del lenguaje, en fín, de todo lo que en realidad sobra en la poesía.

Con las piedras sagradas...
Con las piedras sagradas
de los templos caídos
grava menuda hicieron
los martillos
largos
de los picapedreros analíticos.
Después,
sobre esta grava, se ha vertido
el asfalto negro y viscoso
de los pesimismos.
Y ahora... Ahora, con esta mezcla extraña,
se han abierto calzadas y caminos
por donde el cascabel de la esperanza
acelera su ritmo.


Deshaced ese verso..
Deshaced ese verso,
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.

Dijimos en uno de nuestros Recitales recientes:
Quemaremos las naves sobre la arena de la playa para no regresar a lo que fuimos sin haber asaltado todas las murallas que nos aíslan , nos limitan… y quizá algún día regresemos a Itaca pero después de haber amado a Calipso y haber conocido la tierra de los Lestrigones y de los Feacios. Este Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes ya no es el que era. Ahora es el que es. Y no es el de - los que , lavándose las manos, se desentienden y evaden.- Los que están son los que son. Su tarea, su progreso será, sin jactancia, hoy, evidente;
Hemos barrido lo viejo hemos soltado lastres e inmovilismos
Hemos superado guerras, hemos recuperado memoria, hemos desenterrado olvidos para hacer justicia y deshacer agravios,


Hemos tenido últimamente ocasiones reiteradas de hablar sobre la renovación, la calidad y el progreso del trabajo del Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes cuya voz se oirá colectiva en este nuevo recital en la Biblioteca Central y que hemos titulado “Como tú, piedra pequeña” evocando el verso de León Felipe. Ello nos dará el motivo para leer poemas muy breves, esos que a veces consideramos casi “menores”, pero que tal vez puedan “centellear bajo los cascos y bajo las ruedas”, desde su aparente pequeñez, cuando los escuchemos acreditando la necesaria humildad del poeta y de la poesía que no se arroga superioridad alguna sobre nada ni sobre nadie y que no añora el pasado de otras piedras quizá para audiencias, palacios o iglesias.

Alfredo Piquer.
Coordinador del Grupo de Poesía del C.B.A.

Participaron:

María Juristo
Alejandro Torres
Maria Antonia Copado
Jose María Garrido
Covadonga Morales
Hilario Mtnez Nebreda
Isabel Morión
Carlos Vazquez
Aureliano Cañadas
Juan Antonio Arroyo
Cristina Cocca
Paco Montesinos
Consuelo Menendez
José María Herranz
Elena Peralta
Alfredo Piquer

DE LA VOZ Y OTROS SILENCIOS

Presentación Recital 22 Abril 09

Buenas Tardes a Todos

La primavera ha venido, nadie sabe como ha sido. Quizá porque lo haya hecho en silencio.
Hablaríamos del silencio y también de la voz y del nexo implícito imprescindible entre ambas cosas y estaríamos hablando de la voz como silencio o tal vez del silencio como voz.
Pero déjenme que intente hincarle el diente a tema tan abstruso aproximándome con lentitud y con prudencia a los ámbitos hondos y tal vez extraños que promete. Llamaremos a la puerta con un aldabonazo que resuene con misterio en todo su interior y nos dé idea de la dimensión de… su silencio.
Los camaradas de Ulises, remaban en silencio taponados los oídos con cera para que su rey y capitán , atado al mástil pudiese oir los cantos irresistibles de las sirenas y solamente Kafka cayó en la cuenta de lo ineficaz de este recurso elemental, porque el canto de las sirenas atrae desde mucho más lejos y traspasa cualquier tapón de cera y ante la pasión desatada no sirven cera ni ataduras y las sirenas poseían en realidad un arma más terrible que su canto, y puede ser que optaran por herir la vanidad del héroe con su silencio. Quizá no lo percibió Ulises obsesionado por su estratagema y pensó que cantaban. O quizá el astuto Ulises, impenetrable para los mismos dioses, les engaño con su farsa y engañó también a las sirenas.
Voz en el silencio la de la Ninfa Eco que ama intensamente a Narciso cuando éste, enamorado de si mismo le dice: “No te quiero” y Eco repite solamente sus últimas palabras y responde: “Te quiero”, “te quiero” , “te quiero”…
La voz del silencio sea como la del fantasma que “como un inmenso suspiro pronunciaba vagas y confusas palabras”, de la desaparecida bellísima mujer de aquel judío avaro de la leyenda toledana de Gustavo Adolfo Becquer
El silencio como voz tiene tal vez una vibración salubre sanadora terapéutica.
El silencio como voz tiene tal vez una vibracion demencial , enloquecedora. Tal vez ese silencio de los espacios infinitos, que espantaba a Pascal.
El Silencio como voz tiene tal vez una vibración de presagio, de premonición. Por encima de la música que William Shakespeare pone de fondo a la escena, Julio Cesar percibe el silencio en el semblante de Bruto que se acerca. El silencio es pues metáfora de la muerte
El Antiguo Testamento de la Biblia fue escrito originalmente en hebreo, así como el Nuevo Testamento fue escrito en griego. En Jeremías 8,14; 25,37; y 51,6, el verbo damam, «guardar silencio», «enmudecer», «no abrir la boca», posee también el significado de «morir», «dejar morir», «perecer»
El silencio como voz tiene tal vez una vibración elocuente. El silencio es el lenguaje de lo inefable.
Para las escuelas teosóficas y la enseñanza esotérica, La voz del Silencio, Precepto de Oro paradigma de la enseñanza oculta de los Monasterios incluso prebhúdicos del Himalaya, es el concepto que define la vía iniciática a la senda espiritual y la sabiduría profunda. Quizá esa voz del silencio difícil de ser escuchada en un mundo sobrado y apegado a los objetos de los sentidos.

Mas cerca en el espacio y en el tiempo Federico García Lorca escribió el Poema de la Siguiriya Gitana

Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.

Y Octavio Paz:

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

Pero hablamos hoy de la voz y otros silencios.
Si como decía Borges el hecho central en la vida del poeta es la existencia de las palabras y la posibilidad de entretejerlas, su cañamazo, su urdimbre , su espacio previo es sin duda el silencio.
El silencio es el ámbito donde la voz del poeta habla, donde comienza a sonar originaria e interior .
La voz encuentra en el silencio su matriz, surge y se proyecta y se resarce en la palabra. Ese camino tiene la mayoría de las veces forma de escritura que es aún voz silenciosa.
Como la escritura, la Música, diametralmente opuesta al ruido, es una forma de silencio y también de poesía pues viene de esa misma introspección. Para poderla recibir e interiorizar es necesario de nuevo el silencio.
Y sin duda los poemas que con lenguaje único y profundo, ponen de manifiesto nuestro silencio interior, el de todos, el que compartimos en los rincones de nuestra conciencia , nuestra vida y nuestro sueño, hasta identificarse como única voz verdadera honda y reveladora

Pero a estas alturas advierto que lo que me he propuesto hoy es seguramente una paradoja: hablar del silencio.

Por tanto ya me callo. Será la voz de la poesía como silencio la que hable desde ahora.

Presentamos a un grupo nutrido de excelentes poetas de este nuestro Grupo de Poesía en el Círculo.

RECITAL

Hemos llegado al fin de nuestro recital. Cada vez más, y sin alguna duda el silencio, la Soledad o la ceguera se volverán fecundos, lúcidos , sonoros y darán lugar, un poco sin saber como haya sido, a esa continua floración intensa de la voz honda de la poesía.
Muchas gracias a todos los autores que han participado en el Recital y especialmente a todos por la asistencia y el interés por la poesía. Les citamos ya para nuestro próximo recital de Verano el 24 de Junio.