domingo, abril 26, 2009


DE LA VOZ Y OTROS SILENCIOS

Presentación Recital 22 Abril 09

Buenas Tardes a Todos

La primavera ha venido, nadie sabe como ha sido. Quizá porque lo haya hecho en silencio.
Hablaríamos del silencio y también de la voz y del nexo implícito imprescindible entre ambas cosas y estaríamos hablando de la voz como silencio o tal vez del silencio como voz.
Pero déjenme que intente hincarle el diente a tema tan abstruso aproximándome con lentitud y con prudencia a los ámbitos hondos y tal vez extraños que promete. Llamaremos a la puerta con un aldabonazo que resuene con misterio en todo su interior y nos dé idea de la dimensión de… su silencio.
Los camaradas de Ulises, remaban en silencio taponados los oídos con cera para que su rey y capitán , atado al mástil pudiese oir los cantos irresistibles de las sirenas y solamente Kafka cayó en la cuenta de lo ineficaz de este recurso elemental, porque el canto de las sirenas atrae desde mucho más lejos y traspasa cualquier tapón de cera y ante la pasión desatada no sirven cera ni ataduras y las sirenas poseían en realidad un arma más terrible que su canto, y puede ser que optaran por herir la vanidad del héroe con su silencio. Quizá no lo percibió Ulises obsesionado por su estratagema y pensó que cantaban. O quizá el astuto Ulises, impenetrable para los mismos dioses, les engaño con su farsa y engañó también a las sirenas.
Voz en el silencio la de la Ninfa Eco que ama intensamente a Narciso cuando éste, enamorado de si mismo le dice: “No te quiero” y Eco repite solamente sus últimas palabras y responde: “Te quiero”, “te quiero” , “te quiero”…
La voz del silencio sea como la del fantasma que “como un inmenso suspiro pronunciaba vagas y confusas palabras”, de la desaparecida bellísima mujer de aquel judío avaro de la leyenda toledana de Gustavo Adolfo Becquer
El silencio como voz tiene tal vez una vibración salubre sanadora terapéutica.
El silencio como voz tiene tal vez una vibracion demencial , enloquecedora. Tal vez ese silencio de los espacios infinitos, que espantaba a Pascal.
El Silencio como voz tiene tal vez una vibración de presagio, de premonición. Por encima de la música que William Shakespeare pone de fondo a la escena, Julio Cesar percibe el silencio en el semblante de Bruto que se acerca. El silencio es pues metáfora de la muerte
El Antiguo Testamento de la Biblia fue escrito originalmente en hebreo, así como el Nuevo Testamento fue escrito en griego. En Jeremías 8,14; 25,37; y 51,6, el verbo damam, «guardar silencio», «enmudecer», «no abrir la boca», posee también el significado de «morir», «dejar morir», «perecer»
El silencio como voz tiene tal vez una vibración elocuente. El silencio es el lenguaje de lo inefable.
Para las escuelas teosóficas y la enseñanza esotérica, La voz del Silencio, Precepto de Oro paradigma de la enseñanza oculta de los Monasterios incluso prebhúdicos del Himalaya, es el concepto que define la vía iniciática a la senda espiritual y la sabiduría profunda. Quizá esa voz del silencio difícil de ser escuchada en un mundo sobrado y apegado a los objetos de los sentidos.

Mas cerca en el espacio y en el tiempo Federico García Lorca escribió el Poema de la Siguiriya Gitana

Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.

Y Octavio Paz:

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

Pero hablamos hoy de la voz y otros silencios.
Si como decía Borges el hecho central en la vida del poeta es la existencia de las palabras y la posibilidad de entretejerlas, su cañamazo, su urdimbre , su espacio previo es sin duda el silencio.
El silencio es el ámbito donde la voz del poeta habla, donde comienza a sonar originaria e interior .
La voz encuentra en el silencio su matriz, surge y se proyecta y se resarce en la palabra. Ese camino tiene la mayoría de las veces forma de escritura que es aún voz silenciosa.
Como la escritura, la Música, diametralmente opuesta al ruido, es una forma de silencio y también de poesía pues viene de esa misma introspección. Para poderla recibir e interiorizar es necesario de nuevo el silencio.
Y sin duda los poemas que con lenguaje único y profundo, ponen de manifiesto nuestro silencio interior, el de todos, el que compartimos en los rincones de nuestra conciencia , nuestra vida y nuestro sueño, hasta identificarse como única voz verdadera honda y reveladora

Pero a estas alturas advierto que lo que me he propuesto hoy es seguramente una paradoja: hablar del silencio.

Por tanto ya me callo. Será la voz de la poesía como silencio la que hable desde ahora.

Presentamos a un grupo nutrido de excelentes poetas de este nuestro Grupo de Poesía en el Círculo.

RECITAL

Hemos llegado al fin de nuestro recital. Cada vez más, y sin alguna duda el silencio, la Soledad o la ceguera se volverán fecundos, lúcidos , sonoros y darán lugar, un poco sin saber como haya sido, a esa continua floración intensa de la voz honda de la poesía.
Muchas gracias a todos los autores que han participado en el Recital y especialmente a todos por la asistencia y el interés por la poesía. Les citamos ya para nuestro próximo recital de Verano el 24 de Junio.

martes, marzo 03, 2009

"NO LLORES POSEIDÓN"
POEMAS DE ÁNGELA REYES




Juan Van Halen ha dicho que la poesía de Ángela Reyes se apuntala siempre en una directa sencillez verbal preguntándose si detrás de esa sencillez no palpita , sabia y cómplice al lector, un buen y diestro oficio poético. No tiene duda.

Dice asimismo Juan Van Halen que la poesía de Ángela Reyes es misteriosa, onírica, irreal. Es una poesía muy a lo hondo que emociona precisamente porque no tiene trampa ni cartón, no se alza desde la tramoya, no es escenario sino vida.

No será necesario que ponga de manifiesto esa adscripción clara de Ángela Reyes por la metáfora universal que es el poema Homérico. Porque queda de manifiesto en su título No llores Poseidón pero también en otros como Cartas a Ulises de una mujer que vive sola o en su novela Morir en Troya.


Entre otras cosas Yo diría que la poesía de Ángela Reyes es simbolista, porque es cromática , icónica, y fundamentalmente plástica o si se quiere pictórica; pero si consideramos No llores Poseidón Otro factor se hace casi imperceptiblemente presente como concepto que latiese en todo lo sucedido, si puedo decirlo así , a lo largo del libro.

Ese tiempo que es la estructura sobre la que se teje el recuerdo , la vivencia presente y la constatación de su paso inexorable:


Le ví llegar con su hermosura ya marchita
Venía con la vida ya menguante
Aquel que antaño las llamaba con un golpe de sangre
No llores Poseidón si por tu vida ya pasaron todos los bueyes mas granates
No siempre fue marino, hubo un tiempo lejano en que…

Alguien , por supuesto que el propio poeta, pero no lo digamos a nadie, cuyo conocimiento es próximo, íntimo, veraz y profundo, desentrañará todo lo que sucedió, todo lo que sucede, y lo que suceda.

Y yo creo que si en Carméndula, por ejemplo, hay una historia de amor transitada por imágenes hermosas y sorprendentes en No llores Poseidón hay asimismo una historia esencial entre un hombre y una mujer, no entre hombre y mujeres, sino entre el hombre y la mujer. Un hombre amado y desamado , un hombre quizá naufrago , quizá derrotado un hombre que regresa, y unas mujeres, una mujer, que saben , que intuyen, que están dispuestas a dar , a darse de nuevo, incondicionalmente.

Me parece que Poseidón es al mismo tiempo dios del mar y navegante. Ella, la que narra , la que vive dentro del poema, le ha llamado “mi triste navegante”, navegante y jinete volador, mi triste galeote. Quizá en su pecho se palpa un desamor, una mujer tan enquistada que el tiempo la trocó en mármol de oraciones
Cuando el sol se derrumba con su temblor de miel solloza el triste navegante
Quizá el mismo que bailaba desnudo bajo la luna de cuaresma
Este hombre que ayer fue de cobre candente y de mirar tanto el mar se volvió hombre de agua.
Aunque no siempre fue marino. Hubo un tiempo lejano en que vendía ajorcas de oro rebajado
Quizá aquel que mas sabe de la hondura del mar y los ríos internos que mecen sirenas aunque estas sean, no las de Ulises, sino viejas matronas de carne piedra pomez
El de las botas que tanto saben de su pasión y de su odio
era el mismo jinete a quien un día regalaron la rubia margarita aun por deshojar?
Pero ese hombre es a la vez el que un día se acercó a la playa a mojarse los pies y desprenderse del cansancio que se parece a un angel desmayado para el que todo acaba con su muerte
Que jamás pudo entregar una carta de amor a la mujer que le esperaba porque el agua se llevó el secreto de los folios azules
Ellas, las niñas de este pueblo las de olor a canela y bolso plexiglás


Y quizá la clave de la nostalgia, al cabo algos, dolor, y nostos regreso, es decir dolor por el regreso sea el único deseo verdadero y el único paradójicamente irrealizable. El deseo de recuperar el tiempo.

Como decía al principio , el tiempo es la estructura Porque todos en el mar hemos perdido gavillas de ilusiones y algún que otro campanil se quedó tocando por una juventud que ya no es nuestra

Pero en este punto Creo entrever un cierto tránsito en el transcurso del libro , de toda la historia que contiene si es que acaso fuese una, un travelling desde el plano de este navegante hacia aquel en que aparece la mujer, las mujeres que en un principio eran, no diré secundarias , pero si estaban en un plano medio o quizá alejado.

Seguro que la vio tras las altas mareas. Y para que nos quiera, habrá que ponerle cada noche un naufragio en medio de la alcoba y llegar aterido.

Ellas, han vuelto todas están dispuestas a quererte, muestran el liguero de color membrillo y corren a ofrecer el pocillo de miel que guardan en sus bocas...

Traficantes de barras de carmín y dicen que en el lindero de la playa hay un loco que corre en pos de su cometa. Siempre lloran cuando se encuentran con un hombre que lleva grabado un nombre de mujer en la mirada y entre tanta matrona vive una niña transparente de color de tisis que aprendió muy temprano a teñirse las ingles de azafrán.

Y esta mujer ,una, no promete nada pero de sobra sabe el triste navegante, si se olvida del mar y su hermosura que por siempre será la gota de almidón en cada beso, el vivo corazón de su existencia.

Pero no voy a destrozar los poemas porque no contaré la historia apasionante y antes que nada, apasionada que hay en cada poema y en todos los poemas

Búsquenle u significado real y fáctico a cada metáfora, a cada imagen de Ángela reyes porque lo encontrarán. Lo encontraran desde una traducción personal de su poema porque esa es la validez de la obra de arte cuando una vez salida de las manos de su autor, ya no le pertenece sino que pertenece a la experiencia universal y profunda que todos compartimos.


Alfredo Piquer Garzón

jueves, febrero 26, 2009

RECITAL DEL GRUPO DE POESÍA DEL CÍRCULO DE BELLAS ARTES.


"DONDE YACEN LAS ÁNFORAS".

Buenas tardes a todos

Hace poco tuve oportunidad de ver una interesantísima exposición de los hallazgos hechos bajo el mar por el arqueólogo francés Franck Goddio de la antigua ciudad egipcia de Alejandría.

El sarcófago del faraón Micerinos de la IV dinastía del Antiguo Egipto yace aún en el fondo del mar tras hundirse el barco que lo transportaba. Tambien los Galeones que venían de otro mundo cargados de oro y de plata , como los barcos Fenicios, Griegos y Romanos cargados de ánforas de vino.

Donde yacen las ánforas es el lugar donde otro mundo existe quizá embriagándolas del misterio del mar a cambio del vino que vertieron en él.

El lugar donde permanecen continentes perdidos, donde espera sumergida la memoria quizá incluso de la utopía social y política que describió Platón , quizá estallada o arrasada por los maremotos de la historia.

Pero también ese seno inmenso y azul, resonante y profundo del que hablaba Paul Valery, no solo porque en su orilla estuviera el cementerio de Sête, “Le Cimetière Marin” . El cementerio marino, sino porque quizá sea la imagen absoluta del lugar donde se conserva la memoria de todos los naufragios.

La literatura ha evocado efectivamente, el mar y el naufragio. Gilberto Owen dijo
“Y luché contra el mar toda la noche, desde Homero hasta Joseph Conrad,”
Conrad decía en “El corazón de las Tinieblas” “Navegar contracorriente era como viajar hacia los más remotos comienzos del mundo”.

Cortazar. escribió en la Habana, en el 67 su Poema Naufragios en la Isla. Él hablaba de - El viaje fabuloso inmóvil en el vértigo- o -el ancla remontando con sus algas su limo- .

El fondo marino, Como lugar del cual nada regresa es una metáfora de la propia muerte. Jorge Manrique dijo: “Nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar,que es el morir”. La muerte ese universo vacío en donde se hunde cualquier desafío cualquier súplica. Y sin embargo donde yacen las ánforas es de un modo extraño el lugar de la memoria.

Quizá nuestra vida sea viaje y Odisea que transcurre sobre el mar porque al final el mar es siempre la metáfora. Quien no habrá naufragado ante la isla de Polifemo, de los Lestrigones, ante el amor de Calipso, ante la magia de Circe. O habrá tenido la tentación de probar el loto que produce el olvido. Y con suerte, quizá un nuevo naufragio nos haya llevado finalmente a la tierra de los Feacios y tal vez con la ayuda de los demás arribemos a Itaca.

Pero lo que existe verdaderamente existe sumergido, como es la memoria, Es cierto que la tierra encierra lo que tarde o temprano volverá a la tierra. Pero el mar… lo que oculta el mar, lo saben quizá solamente las ánforas aunque incluso para ellas haya sido imposible contabilizar todo el oleaje.

Allí donde yacen las ánforas, donde existen innumerables pecios olvidados se guarda la memoria de todos nuestros naufragios. Alli donde en definitiva, como los pólipos y las madréporas, como única forma de evocarlos, brota poco a poco veraz y subconsciente el lenguaje de la poesía.

Porque , en esa medida, y con ese procedimiento, como Thomas Stearns Elliot “No cesaremos de explorar, y el final de toda nuestra exploración será llegar a donde empezamos y conocer ese sitio por primera vez”.

Y porque "La única sabiduría que podemos esperar adquirir es la sabiduría de la humildad". Porque al final todo termina bajo el mar.
Alfredo Piquer Garzón Feb. 09

domingo, octubre 26, 2008

Presentación Recital 22 Octubre 2008
“Decir que somos quien somos”
Buenas Tardes. Bienvenidos todos amigos, amantes , de la poesía, porque a todos hemos convocado.
Bienvenidos porque esta es la ocasión en que El grupo de Poesía del Aula de encuentros en el Círculo de Bellas Artes quiere reunir en su propia casa, en la sala donde tienen lugar sus tertulias poéticas semana tras semana , desde hace ya, en este de 2008, 10 fecundos años, a otros amigos próximos con los que compartimos pasión por la Poesía.
Echábamos de menos desde hace tiempo en que se viene produciendo una especie de ósmosis, en cierta medida mestizaje entre nuestras Tertulias Poéticas, que siguen teniendo , sin embargo rasgos de personalidad individuales, un acto lectura recital conjunto entre amigos estando tan próximos.
En esta ocasión hemos empezado por reunirnos en una primera tarde parte del Gijón del Ateneo y del Círculo pero sabeis, sabemos que las tertulias y los Grupos de Poesía son afortunadamente muchos en Madrid y quisiéramos sentar el precedente de otras tardes de reunión poética donde prime también , por mucho que se diga, el afecto mutuo.
Queremos mencionar A los amigos de la Asociación de Escritores y Artistas, a su Director admirado José López Martinez, a Emilio Porta, Enrique Gracia; a Miguel Pastrana , Aarón García Peña, Nocturno I, Poesía y Manta… del Ateneo, a Teo Rubio del Café de Oriente que realiza una tarea tan extensa como intensa, a Elena Moratalla del Grupo Poekas, a Ogsmande Lescayllers, y en otro ámbito, ese casi infinito de lo virtual, a Agustin Calvo Galán con esa página impresionante Las Afinidades Electivas, a Miguel Ortega en El Literonauta etc etc en fín toda esa trama compleja de interrelación de personas , instituciones y actividades, y querríamos mencionar a muchas más, a todos y cada uno de los que estamos aquí y de los que aún no estando comparten la tarea honda y esencial de la poesía.
Porque queremos auspiciar, alentar, potenciar y empujar los desembarcos, las invasiones, las colonizaciones, las cópulas , la fecundidad de los encuentros, ¿Quién dijo miedo?
Abominamos, abjuramos de la endogamia, de la consanguinidad, del incesto; -no vivimos del pasado ni damos cuerda al recuerdo- y tenemos vocación docente, generosa, altruista, de enseñantes para los que quieren y queremos aprender, -para cuantos , asfixiados, piden ser , piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo-; vocación de transmisores de lo más libre, lo más apasionado, espontáneo, espiritual y también de lo más noble, decantado, sabio, experto, técnico, eficaz, inteligible, maduro y bello de la poesía. A nadie desdeñamos ni nos arrogamos ninguna autoridad, ningún conocimiento que nos erija por encima de los otros.
Quemaremos las naves sobre la arena de la playa para no regresar a lo que fuimos sin haber asaltado todas las murallas que nos aíslan , nos limitan… y quizá algún día regresemos a Itaca pero después de haber amado a Calipso y haber conocido la tierra de los Lestrigones y de los Feacios. Este Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes ya no es el que era. Ahora es el que es. Y no es el de - los que , lavándose las manos, se desentienden y evaden.- Los que están son los que son. Su tarea, su progreso será, sin jactancia, hoy, más que evidente; al igual que el de los compañeros del Gijón y el Ateneo. Y aquí, en su propio monte Sinaí, este pueblo establece un pacto y una lengua de fuego está grabando un nuevo código de acogida y de amistad …….. porque lo que buscamos no es un bello producto , no es un fruto perfecto…

Me acompañan hoy:
Mª Carmen de Inés de la Asociación “Versos Pintados” del Café Gijón,
Alfonsina Román del Grupo de Poesía y Narrativa “Ánforas Azules” del Ateneo; María Narbón responsable actualmente del Grupo del Ateneo y que formó y vuelve a formar parte también del Grupo del Círculo de Bellas Artes no ha podido estar hoy aquí debido a un asunto familiar.
Y yo soy Alfredo Piquer del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes
Les doy la palabra……..

Ahora permitidme que disfrute leyendo a Gabriel Celaya que como es obvio ha dado nombre a esta primera lectura común:

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

--------------

Llegamos al final de este acto Gracias a todos. Hemos sentado el precedente de otros que vendrán.

Como dijo Charles Baudelaire
Habría que añadir dos derechos a la lista de derechos del hombre: El derecho al desorden y el derecho a marcharse.
Pero… pero…
Sin embargo, El vino se parece al hombre: nunca se sabe hasta qué punto se le puede apreciar o despreciar, amar u odiar; ni cuántos actos sublimes o crímenes monstruosos es capaz de realizar. No vamos a ser entonces, más exigentes con él que con nosotros mismos y por tanto lo trataremos como a un igual.
Y Para no ser los esclavos martirizados del tiempo,
Emborrachémonos! , emborrachémonos sin parar! Con vino, poesía o virtud, cada uno a su bola.

martes, octubre 21, 2008


El Grupo de Poesía del Aula de Encuentros
en el Círculo de Bellas Artes

Con motivo de su 10º aniversario (1998 - 2008)

INVITA

A todos los amigos y amantes de la poesía a

DECIR QUE SOMOS QUIEN SOMOS

Lectura de los poetas de la Asociación "Versos Pintados" del café Gijón
del Grupo de poesía y narrativa "Ánforas Azules" del Ateneo y del
Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes

El día 22 de Octubre a las 20.00 h. en la Sala Nueva (5ª planta)
del Círculo de Bellas Artes (c/ Marqués de Casa Riera 2. Madrid)

miércoles, julio 16, 2008

Cuartel del Conde Duque. 15 Julio 2008 Loreena McKennit.
Una entrada de pié. Fotos de móvil.


The Lady of Shallot
The bonny swans


martes, julio 15, 2008

Loreena McKennit.


The bonny swans

sábado, julio 12, 2008

HAY UN ARCO IRIS EN MI CORAZON






viernes, julio 11, 2008


Lisa Gerrard. Dead can Dance. The Host of Seraphim

http://www.youtube.com/watch?v=Tluogv9EGTQ&feature=related



sábado, julio 05, 2008


Te doy una canción.-
Como gasto papeles recordándote
como me haces hablar en el silencio
como no te me quitas de las ganas
aunque nadie me vea, nunca contigo
y como pasa el tiempo
que de pronto son años
sin pasar tu por mí, detenida.
Te doy una canción si abro una puerta
y de las sombras sales tu
te doy una canción de madrugada
cuando más quiero tu luz
te doy una canción cuando apareces
el misterio del amor
y si no lo apareces, no me importa
yo te doy una canción.
Si miro un poco afuera, me detengo
la ciudad se derrumba y yo cantando
la gente que me odia y que me quiere
no me va a perdonar que me distraiga
creen que lo digo todo
que me juego la vida
porque no te conocen, ni te sienten.
Te doy una canción y hago un discurso
sobre mi derecho a hablar
te doy una canción con mis dos manos
con las mismas de matar
te doy una canción y digo patria
y sigo hablando para ti.
Te doy una canción como un disparo
como un libro, una palabra, una guerrilla,
como doy el amor.


jueves, junio 12, 2008

La memoria se convierte en materia literaria cuando se pudre
(no se de donde la he sacado)

viernes, mayo 23, 2008


Adios a Iñaki. 23 Mayo 2008


El montañero navarro Iñaki Ochoa de Olza (Pamplona, 1967) falleció esta mañana en la pared sur del Annapurna (Himalaya), afectado por una grave lesión cerebral complicada en las últimas horas por un edema pulmonar.

(Hace tiempo escribí este poema a propósito de la última ascensión de Juan Oyarzabal y Edurne Pasaban al K2. Hoy quiero dedicarselo a Iñaki Ochoa de Olza que en este mismo instante duerme para siempre y aun en soledad sobre la arista que sube hasta la cumbre del Annapurna).


Hacia el alba naciente
el giro ecuatorial de cintura esmeralda
se ha transformado en piedra
dormida de penumbras,
transgredida de valles, elevada de sueños
blancos como espumas gigantes
que coronan este choque salvaje
de mareas lentas y minerales;
oleaje imparable de millones de siglos
suma soberbia de altivos “ochomiles”.
(Himalaya, basílica, morada de las nieves
en vieja lengua sanscrita )

Por la arista mas tensa
sobre el cortante filo de la helada cuchilla
que sube hacia la cima
abrasada la piel del reflejo mas puro
y despiadado del sol que no respira
cada golpe de piolet
cada paso medido, irreversible de crampones,
cada metro de nieve, de permanente abismo
de resplandor contínuo , de implacable ventisca
es el hálito absoluto de la muerte.

Ya solo la montaña, ensimismada y ebria
de las luces rosadas del crepúsculo,
del helado silencio del vacío.
Cada vértice, tan solo geometría
donde se imbrica el cosmos
con la tierra, el punto único
de su contacto ancestral con el origen,
donde se cruzan eternos los caminos
que transitan el inmenso universo,
donde el azul se adensa y huye el aire
y se detiene absorta la mirada,
contaminada y muda de la pureza oscura,
cianótica y terrible de los dioses.

martes, mayo 20, 2008




40 años...





Al Vent.





http://es.youtube.com/watch?v=4Zvz2GJaIqI&feature=related
http://es.youtube.com/watch?v=7T-QiqaNfk4&feature=related






Aquella fue realmente una época fúlgida
sembrada de ilusiones y proyectos y sueños.
Una generación entera constataba la inercia
de la España caduca sesgada y sometida.
Yo fui uno más, quizá atemorizado
hijo burgués de familia católica
al que dijeron que los hombres son iguales,
la dignidad humana la mas alta,
la inteligencia y la cultura los valores,
el amor, la esperanza: las premisas del mundo
y que creyó firmemente aquel mensaje.
Romántico? De sobra, por fortuna.
Pero acusadme solo de haber sido estudiante
en los últimos años del franquismo.

Sensibles como poetas a los vientos del pueblo
que llevan y que arrastran
Empezamos a oir que era Mayo en París;
que en el puente de Carlos tenía Praga
un horrísono estruendo de cadenas de carros
de combate aplastando amapolas;
y en el cañón de los fusiles portugueses
brotaban los claveles como anuncios
de libertad bella y apasionada.

Profesiones de fé cantares emotivos
que hablaban de no vender el alma
jamas, aunque fuese mas fácil,
encontrar en el mar las rosas anheladas.
Éramos estudiantes, de vocación traperos,
tal vez titiriteros, como Serrat algo poetas,
dispuestos a tirar tu por aquí yo por alla,
y hacer caer la estaca y podernos liberar.

Y el poeta fue él, bajando estrellas rojas
al firmamento negro de la boina
y del pelo crecido de heróico gruerrillero
y a un diario escrito allá en la sierra alta
de Bolivia, allí y aquí dejándonos su clara
su entrañable presencia, comandante,
hasta la victoria siempre, comandante.

Y eran simples y hermosas las máximas
del presidente Mao en el librito rojo
pasado en la frontera escondido en la ropa

Por la curva del “edificio B” a Filosofía
bajan los “zetas” infestados de “grises”
David multiplicado, la trenca y la bufanda
larga y negra con la franja azul claro
desde escasos tres metros lanza eficaz la piedra
directa al parabrisas del Goliat metálico.
Por la curva del “edificio B” en Filosofía
aguantando a pié firme, inamovibles
con la piedra en la mano
el galope veloz de los caballos
aquellas porras largas de temor y de saña.

Esparcidos por tierra los apuntes, los libros
de Anatomía, de Poesía, de Historia
Latín, Filosofía; derribados por tierra
los libros de Aranguren o de Herbert Marcuse.
Desalojábamos las asambleas, los cantos,
las cajas rasgueadas de las viejas guitarras
inquiriendo respuestas que aun flotaban al viento.
Roja la propia sangre, la de los compañeros
también ensangrentados cuando las gruesas puertas
de cristal del hall se desplomaron
por la presión y el miedo reducidas a añicos.
A la carrera; detrás el terror cierto
de los grises, los golpes y las detenciones;
salvando terraplenes de inexplicables saltos
como teniendo alas allá en la Complutense.

Y las porras cebándose por un mísero sueldo
de los esbirros ciegos , los perros del sistema
siempre los perros , de gris, azul o sepia.
Sin importarles cual, los perros del sistema.
Antes Julian Grimau, despues tú Enrique Ruano:
el día que la político social subió a tu casa
tenías previsto casualmente el suicidio.
Volaban también por las alturas los obreros
de Standard Eléctrica y Marconi
muertos por disparos efectuados al aire.

Del abrigo de Pedro Sanchez, amigo y compañero
surgieron los panfletos contra Nixon
donde paraba “el F “ en Reina Victoria.
Le detuvieron los “sociales”, sabeis lo que era eso?
De la melena rubia le agarraban para tumbarle al suelo
en Sol, la D.G.S., y entre una y otra patada
alguno le decía: “tu madre es una puta, ayer me la he tirado”

No os exagero nada. Aunque cuento tan solo
personales y pequeñas anecdotas.
Quizá por pocos años no vivisteis aquello.
La experiencia consciente de la época
todavía cercana que hoy vuelve a la memoria
en los que era arriesgado charlar sobre política,
y el acorazado Potemkim atracaba en un piso
escondido en un proyector de dieciseis milímetros.

Fue el tiempo de la fé, la fé en el hombre
La justicia social, la igualdad y el progreso
La paz entre los pueblos, el tiempo del espíritu,
que late aun como rescoldo vivo
en la memoria, el corazón, y el sueño.

Quién hubiese siquiera sospechado
tras las banderas tan brevemente enarboladas
este otro tiempo de regresión oscura
a la prebenda, la clase, el privilegio;
este tiempo terrible de opresión y de guerra,
de genocidio , de tortura en masa,
la despiadada “razzia”, desatada y salvaje,
el saqueo voraz, furor capitalista ,
la prepotencia cínica de los poderosos
de los depredadores campeando a sus anchas,
la revancha falaz, reaccionaria de la derecha infame.

Y aunque ni el mismo Esquilo dé fé como testigo
no muere aun la ciudad arrasada;
caida Atenas pero vivos sus hombres,
palpitante en el alma aun el proyecto
irrealizado de solidaridad y de justicia.
Sensibles como poetas a los vientos del pueblo,
el rostro al viento, los ojos, las manos, el corazón
al viento de juventud, sincero, ilusionado,
como sangre renovada de la historia del mundo

Todavía son rojas nuestras rosas
son rojas nuestras venas, nuestra sangre
encendida, son rojos nuestros sueños.
Para poder pisar las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada
Y resistir otra vez este taimado asalto,
calado el casco y en la mano el arma,
como Allende lo hizo en la Moneda.

Y si levanto el puño cuando entono
aquellas viejas canciones de combate,
profeso la poesía y la esperanza,
rechazo el desencanto que os hace estar de vuelta,
el pragmatismo que ha roto vuestros sueños;
y aun siendo mas ingenuo cada día,
para escribir los versos que son mas necesarios
me queda la memoria aun incorrupta
y la impronta en el alma
de aquella juventud generosa y rebelde,
ya nunca derrotada.


Alfredo Piquer.

(Escrito bajo el gobierno Aznar)
De Javier Esteban (En Generación. Revista Universitaria de distribución gratuita. Mayo 2008)

La sombra de la contracultura es alargada. El mundo no sería el mismo sin la serie de movimientos que conocemos como Mayo del 68, del que París es solo un escenario de la batalla de conciencias planetaria.
Contracultura y antiautoritarismo, revolución sexual y de las flores, ecología, apertura a Oriente y a su espiritualidad, experiencias con LSD y subversión en los Campus. Un mundo nuevo se insinúa por las Facultades de todo el planeta. No es sólo un mundo material, es la constatación de que debajo del átomo hay vida, de que debajo de los adoquines está la playa. Lo que los científicos han descubierto el año 27 a través de la física cuántica no emerge hasta el 68 en la forma política. La materia y el poder no son fines en si mismos: el amor hacer bailar a la vida. El hombre es portador de conciencia y jugador de su libertad, que lo constituye como hombre. El poder de un hombre sobre otro no atañe a la conciencia. Los viejos sistemas deben desmoronarse en una carcaja­da ácrata de lucidez .. Pero la nueva ola de conciencia y de libertad topó con el anillo de poder. Ese anillo fué rojo en Praga, azul es España, blanco en el Vaticano, amarillo en París, transparente (invisible) en Estados Unidos. El partido comunista, no faltaba más, actuó como fuer­za sutilmente represora en Bolonia o París.
Nos preguntamos que queda del 68 y tenemos que decir que el mundo no sería como es sin el 68, lo que no significa que el 68 haya vencido. Su derrota es constatable observando que un planeta con diez mil millones de egos no es sostenible. Esa es la batalla pendiente. El siglo XX fue una lucha sin conciencia entre la naturaleza y la técnica como expresión el poder. El XXI puede ser el del Apocalipsis o el de la cordura. La gran mutación sigue pendiente.

lunes, abril 28, 2008


Grupo de Poesía. 1998 - 2008

10 años del Aula de Encuentros

en el Círculo de Bellas Artes


Recital de Poesía

30 Abril 20.00 h.

Sala Ramón Gomez de la Serna

Círculo de Bellas Artes

c/ Marqués de Casa Riera 2

Madrid
http://es.youtube.com/watch?v=3lP7qQVkJRw
http://es.youtube.com/watch?v=QBLIgmDbvLQ&feature=related




domingo, abril 13, 2008





martes, abril 08, 2008


jueves, marzo 06, 2008


Fausto Leali. A chi



jueves, enero 17, 2008

Blade Runner.
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