GRAMÁTICA DE LA LUZ

La luz, esa parte visible del espectro de la energía electromagnética radiante propagada en el vacío.
Ese rayo que revela el misterio de su contenido cromático cuando atraviesa la transparencia del cristal o del agua (Recuerdan la portada de aquel disco de Pink Floid The dark side of the moon?
La luz procede siempre de las estrellas , de esa explosión original que generó este universo inconcebible pero real en el que vivimos, de nuestra estrella el Sol. La orbitas planetarias en torno a él y los movimientos de rotación que dan lugar a las estaciones del año, al día y a la noche, a la luz y a la sombra.
En el libro VII de su Diálogo La Republica, Platón describió en su alegoría de la caverna una metáfora, sobre la situación en que se encuentra el ser humano respecto del conocimiento. Prisioneros y atados de espaldas a la entrada de la caverna donde existe la verdadera realidad de la idea, por donde entra la luz, consideramos quiza como verdad lo que son solo las sombras de los objetos proyectadas en el fondo de la caverna.
Tal vez como aquella Dama de Shallot del poema de Alfred Tennyson condenada a no poder mirar la realidad sino a través del espejo bajo la amenaza y la maldición de la locura.
Otros iluminados hubo en el siglo XVI, gentes que pretendían recibir una iluminación interior directamente de Dios y al margen de los medios de Gracia dispensados por la Iglesia, que les hacía aptos para la revelación y para la perfección y que en España se llamaron alumbrados.
Por eso desde la ortodoxia integrista religiosa de la contrarreforma hispánica de Felipe II, el continuo vigilar de la Inquisición, procesó y condenó a centenares de alumbrados. Mediante la celebración de los “Autos de Fé” , la Inquisición condenaba y ejecutaba en la hoguera a los herejes también iluminando las plazas aunque de otra manera.
En otra consideración cuantitativa y cualitativa de esta iluminación, los religiosos españoles de aquella época anhelaban la verdadera luz y el amor de la vida celestial
Y aunque tinieblas padezco
en esta vida mortal
no es tan crecido mi mal
porque si de luz carezco
tengo vida celestial
porque el amor da tal vida
quando más ciego va siendo
que tiene al alma rendida
sin luz y ascuras viviendo.
De San Juan de la Cruz
La luz es parte importantísima de la gramática y del lenguaje del Arte. Luz real de los fondos de oro estofados en las tablas góticas o en los libros miniados del Arte medieval con todo un significado simbólico. Luz representada como uno de los factores claves del modelado y la representación pintada de tres dimensiones pero también con un plásticidad profunda. Caravaggio, Ribera, Artemisa Gentileschi, Rembrandt, o Georges Latour . O la eclosión de la luz en la pintura “en plein air” del final del XIX. Gramática de la pintura para representar la luz. Y tantos ejemplos que sería imposible enumerar.
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En el principio era el verbo y el verbo dijo: Hagase la Luz
Desde entonces la palabra y la luz son sinónimas. Hay un lenguaje de la luz. Ese lenguaje de la luz no es otro que la Poesía. Y la luz , como la palabra, tiene , de manera paralela o tal vez simétrica su propia gramática.
Su propia Morfología que estudia y determina su estructura interna, su origen y su etimología. El conocimiento, la ciencia, la intuición, la inspiración. Luz para ver, luz para mirar y luz para contemplar. Sintaxis de la luz, su hondura, la relación entre las distintas formas y tipos de luz, Luz del día , de la noche, de los días buenos y de los malos, de unas y otras épocas más o menos felices o luminosas. A veces son solo dos ojos los que establecen entre ellos o con otros ojos una sintaxis de luz. A veces una sonrisa. La prosodia de su incidencia de su hincapié, de su acento en los momentos y en las cosas de nuestra vida, cuando las ilumina de diferente modo. La ortografía, la manera correcta de darle entidad escrita sobre el tiempo para que quede constancia y memoria de todo lo que hemos sido. Algunas cosas se escriben con blandas consonantes de bonanza, bondad o belleza. Otras con signos duros y angulosos como vesania, vergüenza, venganza o violencia. Y cuando todas las cosas giran y tal vez ofrezcan otra cara distinta hacia la luz, quizá los mismos signos escriban brutalidad, basto, banal o tambien valor, virtud , valentía, vanguardia o vastedad. Y porque hay cosas y días y momentos medidos o sin medir , que trancurren mediante sinalefas o se separan mediante hiatos, días endecasílabos o alejandrinos, que riman en consonante o en asonante o dejan al descubierto la luz blanca de su contenido y de su música, de manifiesto y sin ataduras.
Lux eterna dona eis Domine Pedimos también a instancias superiores que proyecten e iluminen con luz eterna la que sabemos oscuridad total de la tierra, de la nada, de la muerte.
Porque todo eso es también la Poesía. Y sin embargo como dijo el poeta griego Odisseas Elytis "La poesía comienza allí donde la muerte no tiene la última palabra."
Y es cierto: Hay palabras ocultas en la luz y hay palabras ocultas a la luz, vibraciones secretas y ondas que se alargan en el espacio insondable de la nada, en la negrura densa donde solo la clave del alma del poeta, transparente como un prisma, descifra su lenguaje y desvela su oculto misterio difractado
Es la luz la que habla sin duda otro lenguaje y otra gramática tal vez con verbos en tiempo de futuro
Como Miguel Hernandez en su poema Hijo de la Luz y de la Sombra
Forjado por el día, mi corazón que quema
lleva su gran pisada del sol adonde quieres,
con un sólido impulso, con una luz suprema,
cumbre de las montañas y los atardeceres.
Ó
Centro de claridades, la gran hora te espera
en el umbral de un fuego que al fuego mismo abrasa:
te espero yo, inclinado como el trigo a la era,
colocando en el centro de la luz nuestra casa.
La poesía, llega al corazón a la velocidad de la luz. Pero todo el mundo sabe que la memoria es etérea , volátil como el olvido
Y aunque según Thomas Mann, el escritor es aquel al que escribir le resulta mas difícil que a las demás personas, los escritores, los poetas, escriben sin embargo para intentar fijar capturar, dar permanencia a esa luz convertida en gramática.
Gramàtica de la Luz es el lúcido título urdido por el poeta Evaristo Cadenas, lo oirán hoy aquí, cuando dice: Acaso me circunda la oscuridad, el grafito de los monasterios, la antracita clausura del silencio. Este calor, sangra ansia por descifrar el enigma de la gramática de la Luz, que falta.

Bienvenidos a este nuestro recital De Verano

Gramática de la luz será la que encadene las palabras de los autores que oirán a continuación

Muchas Gracias

RECITAL

Llegamos al final de nuestro Recital
Evocando de nuevo los versos de Odisseas Elytis. En un principio la luz. Y la luz primera en que los labios todavía en el barro prueban las cosas del mundo. “No es el Poeta quien se conforma en el mundo, es el mundo el que se conforma en el Poeta.”
Seguramente como corresponde a los ritos cósmicos del fuego que simbolizan el solsticio, la gramatica de la luz se ha hecho patente como en un Pentecostés y en este hipotético quincuagésimo día la luz del espíritu haya descendido sobre cada uno de nosotros como una lengua de fuego para infundirnos los dones de la sabiduría y de la verdad y sobre todo de la palabra y de la poesía.
Gracias a todos los autores que han participado en este recital. Gracias a Carlos Vazquez por esa presentación Power point
Y gracias a todos los asistentes por el apoyo y el interés.
Si son aficionados a la poesía acérquense cualquier miércoles a nuestras reuniones a las 8 de la tarde aquí en la 5ª planta del Círculo y oigan nuestro programa de radio CONTRAPARTIDA todos los martes a las 4 y media de la tarde en el 100.4 de la Frecuencia Modulada en Radio Círculo.
Hasta nuestro próximo recital de Otoño. Muchas gracias

http://youtu.be/QhzbzwPNgXA Presentación La levedad del Arco Iris.- EN ALGÚN LUGAR SOBRE EL ARCOÍRIS MUY ALTO LOS SUEÑOS QUE SOÑASTE ALGUNA VEZ EN UNA CANCIÓN DE CUNA , EN ALGÚN LUGAR SOBRE EL ARCO ÍRIS LOS CIELOS SON AZULES Y LOS SUEÑOS QUE HAS SOÑADO VERDADERAMENTE SE HACEN REALIDAD ALGÚN DÍA DESEARÍA ESTAR SOBRE UNA ESTRELLA DESPERTAR DONDE LAS NUBES ESTÁN LEJOS DEBAJO DE MÍ DONDE LOS PROBLEMAS SE DERRITEN COMO GOTAS DE LIMÓN MÁS ALTO QUE LOS TEJADOS DE LAS CHIMENEAS EN ALGÚN LUGAR SOBRE EL ARCOIRIS ALLÍ ME ENCONTRARÁS Decía, dice, Judy Garland, Dorothy, en la canción famosa de aquella vieja película del año 39 El Mago de Oz Buenas Tardes:

El Arco Iris es un fenómeno óptico que se forma por la refracción y reflexión de los rayos solares en las gotas de lluvia..

Antiguas civilizaciones trataran de dar explicación a un fenómeno tan sorprendente y de tanta belleza, Los griegos consideraban al arcoíris un camino entre los dioses y la tierra? Los hindues, , decían que era la reverencia de Indra, dios del fuego y los incas que era hijo de la lluvia. La Biblia , en el libro del Génesis, recoge la imagen del Arco Iris, y refiere con claridad que el Arco que se tiende como puente y como rúbrica del pacto hecho entre Dios y los hombres.

Y sin embargo La leyenda más popular es una muy extendida de origen celta, irlandesa, quue cuenta que al final del arco iris hay enterrada una olla llena de monedas de oro, custodiada por una especie de duende mítico. Quizá por que al final de todo Arco Iris los colores parecen ser más intensos, como si brillaran.

En las lejanas cumbres del Tibet y en el silencio agreste de sus Monasterios el Arco Iris es un signo positivo que aparece siempre en torno a hechos trascendentes. En el momento de la muerte de un lama, de un yogui o un ser realizado espiritualmente, Su visión nunca deprime ni ocasiona nada negativo; por el contrario, proporciona un estado interior pleno de alegría, fuerza y entusiasmo. Porque Los colores del Arco Iris tienen simbolismo y energías distintas. El Arco Iris se percibe, se ve, pero es imposible tocarlo, tal como sucede con lo real, según las concepciones del budismo tibetano.

Los lamas tibetanos pueden levitar como símbolo y síntoma de la desaparición del peso y la gravedad , es decir de su materialidad cuando alcanzan un estado de absoluta espiritualidad, quizá el nirvana.

Me perdonarán si vuelvo al Tibet, pero no al real sino al del dibujante belga Hergé. Tintín el héroe de Hergé volverá a reencontrar a su joven amigo chino Tchang después de haberle despedido en otra aventura apasionante “El loto Azul” . El propio Tchang había dicho entonces: “Lloro por la marcha de Tintín y sonrío al hallar de nuevo un padre y una madre. Hay un Arco Iris en mi corazón.

En 1665, Isaac Newton, analizó por primera vez los detalles técnicos de la formación del arco iris. Pero su brillante trabajo de óptica referente a la refracción y reflexión ciertamente no consiguió cambiar nuestra fascinación por la belleza del Arco Iris y el misterio de las promesas que parece guardar ofrecer.

Parece que El mundo se conectase consigo mismo mediante un Arco Iris, estableciendo así su propia coherencia interna como si fuese la efusión de su espíritu interior. El Arco Iris es una Puerta inalcanzable que no puede ser traspasada. En él está quizá la Clave de la interpretación plástica y formal del mundo como si fuese un Alfabeto cromático y celeste que sirviese para leer toda la naturaleza en su continua y esencial catarsis. Parece que la contemplación del Arco Iris nos conectase también a nosotros mismos con la bondad y la belleza de lo natural. Quizá, si pudiésemos hallar el origen y el sentido del Arco Iris , la olla de oro material de los celtas, como para los alquimistas, estaría en nuestro verdadero interior.

La naturaleza es bella objetivamente. De ahí el sentimiento y la expresión de la poesía íntimamente ligada a su misterio y su belleza objetiva. La poesía es siempre Arco Iris. Es lluvia, es llanto en la medida en que elegía, efusión interna, tantas veces añoranza o lamento. Pero también es canto o himno en la medida en que exorcismo, catarsis, expresión profunda vertida al exterior y por tanto luz. La Poesía es un Arco Iris de Palabras.

A veces

por supuesto

usted sonríe

y no importa

lo linda

o lo fea

lo vieja

o lo joven

lo mucho

o lo poco

que usted

realmente sea

sonríe cual si fuese

una revelación

y su sonrisa anula

todas las anteriores

caducan al instante

sus rostros

como máscaras sus ojos duros

frágiles

como espejos

en óvalo

su boca

de morder

su mentón

de capricho

sus pómulos

fragantes

sus párpados

su miedo

sonríe

y usted nace

asume el mundo

mira sin mirar

indefensa

desnuda

transparente

y a lo mejor

si la sonrisa viene

de muy

de muy adentro

usted puede llorar

sencillamente

sin desgarrarse

sin deseperarse

sin convocar la muerte

ni sentirse vacía

llorar sólo

llorar

entonces su sonrisa

si todavia existe

se vuelve un arco iris.

De Mario Benedetti

Porque es cierto que la vida está llena de colores, pero si se desea percibir, contemplar un Arco Iris, habrá que aprender a afrontar y superar la lluvia… Y entonces Le levedad del Arco Iris no será la insoportable y egocéntrica, del ser de los personajes de Milan Kundera Será por el contrario expresión de esa belleza y ya dijo Gamoneda que la belleza no es un lugar al que van a parar los cobardes.

La poesía es el lenguaje de la delicadeza humana. Pero esa delicadeza, ese Arco Iris leve de palabras es paradójicamente el opuesto diametral a un discurso único, a la imposición de que las palabras signifiquen aquello único que esta preestablecido y sin embargo el poeta, la poesía es consustancialmente rebelde y desobediente.

La levedad inmaterial del Arco Iris no es otra cosa que esta purificación ,renovación interior de la poesía como un canto, un himno tras la elegía de la lluvia.

Quiero traer estos versos de Hilario Martuinez Nebreda El angel esparce aromas en las aguas. En las lomas arde un arco con el viento. Siempre el oído está atento a la voz, mirad palomas!

Muchas Gracias.

Comenzamos pues nuestro Recital de Primavera “La Levedad del Arco Iris” Autores: Carmen García Jose Gabriel Carrillo . Mari Paz Hernandez. Jose Mª Garrido. Evaristo Cadenas Maria Juristo. Jorge Diaz Leza Isabel Morión. Jose Maria Herranz Elena Gonzalez Paco Montesinos Aureliano Cañadas Ana Galán Alfredo Piquer Alejandro Torres Cristina Cocca -------

Llegamos al final de nuestro recital de Primavera. Recordamos nuestras reuniones semanales aquí en la Sala Nueva de esta 5ª Planta del Círculo por si alguna persona quiere acercarse a participar de nuestras lecturas y comentarios, de nuestro trabajo Anunciamos también nuestro programa semanal de radio CONTRAPARTIDA En Radio Círculo 100.4 Fm o en http://www.circulodebellasartes.es/

Gracias a todos por el interés y les emplazamos hasta nuestro próximo recital de verano en el mes de Junio. Y Quizá, finalmente,vencida la Bruja Mala del Oeste, un Arco Iris nos lleve al reino de la Poesía como su expresión leve, cromática y profunda . Ojalá, Como para Tchang , el joven chino de las aventuras de Tintín, superada cualquier lluvia, saliese el sol en nuestro interior y pudiésemos sentir su levedad y decir HAY UN ARCO IRIS EN MI CORAZON

Alfredo Piquer.- Abril 2011

Tertulia Literaria Hispanoamericana Rafael Montesinos. Curso LVIII. Sesión 1660ª Alfredo Piquer

Presentación Los Diablos Azules 24 Marzo 20011

Buenas Tardes:

En primerísimo lugar Gracias A Diablos Azules, a Pilar en especial, por brindarnos esta sede que es ya una muy importante referencia de la nueva poesía madrileña y nacional. El Círculo que estos días nos ocupa el corazón, es el círculo rojo del sol naciente de la bandera japonesa y , sin embargo, quisiéramos evitar cualquier alusión frívola o superficial a un tema que, a los que no podemos aportar ninguna ayuda real, solo pida un silencio respetuoso.

En otro orden de cosas decía Emilio Porta el otro día en la Asociación de Escritores que no le gustaba nada lo de un día dedicado a la Poesía. Con toda razón. Tambien he leido la frase de otro amigo artista de la fotografía Javier Jimeno que decía con humor “Ya es Poesía en el Corte Inglés!” Y es. La poesía no es un pastelito, no es un "Día de los enamorados", no es algo para conmemorar o celebrar en los "medios"; la poesía es muy otra cosa. No necesitamos un "Día de la Poesía" La poesía es "...como el aire que exigimos trece veces por minuto" en las palabras y el verso de Gabriel Celaya.

He de confesar que no hice un gran esfuerzo para encontrar el título de este Recital. Muchos de los autores , yo mismo, que recitarán hoy aquí su poemas, pertenecen , provienen del Grupo de Poesia del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes de Madrid. Este ha sido el auténtico crisol donde se han fraguado autores de calidad literaria y donde se siguen fraguando. Este es nuestro currículum y tambien nuestro lazo.

Pero este otro círculo es independiente como si la piedra, mejor la vida , el tiempo, todo lo que tiramos como un anillo al agua hubiese generado estas otras ondas circulares cada vez más amplias y por tanto, nos queda la palabra. Pero CÍRCULO porque esto es efectivamente un aquelarre, una tabla redonda, CIRCULO en todo el amplio y hondo contenido simbólico de su semántica. Y aunque parezca cerrado en realidad en su continuo giro es algo abierto y en permanente progresión.

La imagen que nos ha anunciado es una ilustración medieval que representa un dragón o serpiente que se muerde su propia cola. El “uróboro” es una imagen presente en muchas de las mitologías antiguas (la etimología de la palabra es griega) que representa efectivamente un dragón que devora su propia cola. En realidad es un símbolo alquímico que representa el mercurio, el Uróboro es el “Opus nigrum”, que se precipita y sublima , disolviéndose en si mismo y coagulándose por lo que expresa el cambio perpetuo de las cosas en un eterno ciclo y retorno e destrucción y recreación, símbolo de purificación, de catarsis que representa los ciclos eternos de vida y muerte. Y porque lo que en realidad se pretende es su transmutación en oro, y esta es la metáfora.

Llega un punto en que Prometeo se libera de sus cadenas porque su experiencia es acumulativa y es catártica. Llega un punto en que Sísifo recupera la vista y la roca no cae y se libera de su tortura porque ese círculo es asimismo purificador y los dioses solo son dioses en la medida en que también redimen a la humanidad. El tiempo es cíclico, circular. Las estaciones del año dan la vuelta y recomienzan porque los planetas giran sobre sí mismos y alrededor de las estrellas. La tabla donde se sentaban los caballeros artúricos era redonda, como el cromlech de Stonehenge. La vida es reencuentro con el pasado, con las ilusiones recuperadas, con los amigos y los antiguos amores, con uno mismo. El viaje es siempre circular y como dijó Thomas.Stearns Elliot nos llevará al punto donde lo habíamos comenzado.

Por eso la Poesía, como expresión profunda de todo ello es profunda y esencialmente circular. La Poesía dice la verdad, una verdad mucho más profunda, una verdad esencial, existencial, que es común a la especie y a su angustia: el tiempo, la muerte, el amor, el retorno. Por eso la poesía es circular, vuelve al punto de partida y recomienza permanentemente esa tarea de la autoconciencia, de la regeneración, como ese dragón, -Hic est drago caudam suam devorans- el mercurio transmutado en oro de los alquimistas, esa es la metáfora y esto es, si no lo sabían , lo que pretende la poesía, lo que pretendemos los poetas. Aquí está este Círculo , Aquí esta el dragón que devora su propia cola.

A.Torres. - Quiso ir para economista y fue economista y cuando fue economista se dio cuenta de que era poeta y de que por necesarios que fuesen los números más necesarias eran las palabras. El Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes le debe mucho. Alejandro Torres –

E.Gonzalez. - Esta poeta es intimismo puro y sin embargo, ese intimismo no es detrimento en absoluto de la fuerza y la plasticidad de su imagen y su metáfora. Pero quiero destacas ademas la fidelidad , la autenticidad, el trabajo largo y de calidad de Elena Gonzalez

J.G.Carrillo. (En mexica) - Hablando al chile , sin chingar la madre, hace ya para cuatro meses que a este círculo se ha sumado, una de las voces jóvenes, cabrón, más… chulas.. más culazo! ¿y saben que? Que hasta ahí le paro porque no quiero subir mas de tono Porque no soy un experto en las mentadas de madre, Ándele Guey! Jose Gabriel Carrillo . Afloje esos poemas

C.Cocca. - Si hay una poeta de lenguaje exquisito, de imagen y metáfora de sutileza y elegancia perfectas, de técnica depuradísima e irreprochable y de eficacia por tanto absoluta en su lenguaje y en su poesía esa es sin duda Cristina Cocca -

P.Montesinos . - Si las dificultades reales en la vida ponen a prueba el valor, el coraje, el tesón de las personas y dan su medida real y encima se superan con inteligencia, con sensibilidad, con humor , en definitiva con calidad humana excepcional y además el fruto es un extraordinario trabajo literario es exactamente el caso de mi amigo, mi compañero Paco Montesinos -

E.Cadenas. Les presento ahora a un poeta que se halla permanentemente expectante y a la búsqueda de un lenguaje y un tono poético fuera de los límites que impone la técnica o mejor dicho la ortodoxia de la técnica y doy fe de que no solamente lo consigue sino que además , es mejor , cuanto es más él mismo, Por otra parte es un admirador, quien no, de la poesía tradicional japonesa Quiero Recitarles a propósito Un haikus

Mi compañero

Evaristo Cadenas

Buena Poesía

5, 7, 5.

M.Narbón Tengo el inmenso honor, el privilegio de haber y por tanto no me quito el mérito, de traer a una de las voces más sosegadas ,hondas y tengo que decir que pendiente de que la edición de poesía en España le haga justicia, miembro casi fundador del Grupo de Poesía en el Círculo de Bellas Artes , del grupo Caballo Negro en el Ateneo responsable en la actualidad del Grupo de Las Anforas Azules tambien en el Ateneo Madrileño, la calidad enorme de María Narbón

Llegados a este punto Es la hora de la música y por eso…

E.Bohan Ante el micro, una de esas vocaciones de músico a machamartillo porque desde muy pequeño ya cantaba en los concursos de la Radio y del que diríamos , como él mismo, parafraseando a Ian Anderson del Grupo Jethro Tull que "demasiado viejo para el rock and roll y demasiado joven para morir". (Nunca se es viejo para el Rock and Rollo , siempre se es demasiado joven para morir) Músico, poeta, presente en tantos conciertos y recitales, al lado de artistas bien conocidos, Juan Pardo o Sabina, varios discos en su haber, no podíamos hoy prescindir de un par de canciones de Eloy Bohan Continuamos nuestro Recital …

Hilario.M.N. Si desde la filosofía antigua quedaron dos categorías esenciales en el existir humano que son la ética y la Estética , sentada y acreditada la estética puesto que hablamos de poesía, queda de manifiesto en el caso del poeta que invitamos ahora a subir al micrófono, su profundo, sentir poético y filosófico Porque oí tambien el otro día una cita que decía: Detrás de todo gran poeta hay una metafísica. Este es el caso. Y ademas es un rapsoda, un recitador de los que ya no hay. Compruébenlo. Hilario Mtnz Nebreda -

C.Vazquez. - Naturaleza viva. Matices del invierno blanqueados y grises. Pigmentos que se esparcen en lienzos y papeles. Abstracción luminosa. Sol bajo los tendidos donde embiste la muerte. Arrugas en los rostros acumulando vida. Artista del pincel y la palabra. Carlos Vazquez -

JM Herranz Se define así mismo como Metafísico, místico heterodoxo y dionisíaco, estos como algunos de los adjetivos que podrían calificar su voz poética, ... Solemne, lapidario, sentencial, cierto todo ello, pero yo añadiria : iconoclasta , revulsivo, audaz y clarificador porque su ambición es mucho más concreta de lo que pueda parecer en principio Jose Maria Herranz

A.Galán. Y ahora tengo el honor , el placer de traer a una educadora y una educadora de adolescentes, ojalá hoy en día hubiese muchas como ella porque además ha inculcado en sus alumnos el sentido de la belleza y la sensibilidad de la poesía y para belleza la suya Ana Galán –

A.Cañadas. - Pero este recital no alcanzaría la cota de hondura que alcanza gracias a su participación en él, gracias a ese aldabonazo de resonancia breve y honda que son todos sus poemas , hablo del decano, del druida de este círculo Aureliano Cañadas

A. Piquer Pues finalmente yo mismo , de quien no voy a hacer la glosa porque las glorias y méritos son tantos que… Alfredo Piquer

Hasta aquí este Círculo , este dragón que se devora su propia cola, que se devora a si mismo para transmutarse gracias a la poesía en algo más consciente , en algo más fúlgido , en algo más justo, bello, pacífico y solidario. Para todos y entre todos, Gracias y hasta la próxima Transmutación.

Alfredo Piquer

Presentación Recital Febrero 2011 LOS PÁJAROS DEL FRÍO


Los americanos dicen que los dinosaurios se extinguieron por un gran cataclismo producido con el impacto de un enorme meteorito en la tierra pero no es verdad. La prueba de que los dinosaurios no se extinguieron es que en la actualidad surcan el cielo con sus alas. En los estratos calizos del Jurasico y del Cretácico aparecieron efectivamente los fósiles de las primeras aves primitivas aun parecidas a reptiles. Estos fueron seguramente los primeros pájaros del Frío.

Comprobé en las mañanas grises de invierno en el norte de Europa que hay pájaros oscuros posados en el suelo de los parques que no se mueven por el paso de los pocos transeúntes y es preciso rodearlos.

Pero algo más distantes de la naturaleza… Hay también pájaros sujetos de otra frialdad cuando usan el poder político y social de los votos para ignorar las leyes y para lucrarse de modo fraudulento , pájaros corrompidos, pajaros de cuenta .

Hubo pájaros con pistolas irrumpiendo, profanando, un día como este, el ámbito de la voluntad y la soberanía del pueblo, en la mano las armas que ese mismo pueblo les había confiado para su defensa y salvaguardia de la paz, … otra forma abyecta de los pájaros del frío

Y nos cuentan que los aviones de Gadafi están bombardeando a su propio pueblo. Estos son realmente pájaros del frío.


Y sin embargo, hoy queremos hablar de poesía

Quizá a nosotros mismos nos dijeron en alguna ocasión que teníamos “la cabeza a pájaros” y ahora sabemos que efectivamente los poemas nos revoloteaban ya por todos los rincones del alma como las golondrinas o los vencejos al amanecer en primavera.

Que los ángeles tenían algo de pájaros lo sabíamos pero también los pájaros tienen mucho de ángeles

Los pájaros perciben, anuncian el frío… y se van hacia lugares más cálidos. La migración de las aves es un misterio que se desencadena mediante procesos muy complejos. En la orientación de los trayectos, a veces de miles de kilómetros, de las migraciones de los pájaros intervienen al parecer factores no bien conocidos, campos magnéticos, como una misteriosa brújula interior; tal vez se orientan por las estrellas, o por el sol, y la mayoría se producen de noche.

Quiza suceda algo parecido con la poesía, orientada misteriosamente en la noche por extraños campos magnéticos interiores, por las estrellas o quizá, huya del frío, del frío de la ira, del silencio o de la soledad en busca de lugares más cálidos como los pájaros o como los ángeles.


Ricardo Molina, poeta cordobés habló de:

Pájaros sobrevolando todo sin querer saber nada
“como no saben nada el arroyo ni el álamo
Ni la nube ni el cielo y por eso son bellos;
Como no saben nada los pájaros que cantan
Y por eso es tan pura su voz entre los árboles”


Por eso Rabindranath Tagore escribía Poemas –Pájaros, poemas de pájaros perdidos:

Pájaros perdidos de verano vienen a mi ventana, cantan, y se van volando.

Vagabundillos del universo, tropel de seres pequeñitos,
¡dejad la huella de vuestros pies en mis palabras!

Y Pablo Neruda

…aunque no me conviden
los pájaros a la enramada,
al cielo
o al océano,
a su conversación, a su banquete,
yo me invito a mí mismo
y los acecho
sin prejuicio ninguno:

… pájaros de la miel y del forraje,
del terciopelo azul o la blancura,
pájaros por la espuma coronados
o simplemente vestidos de arena,
pájaros pensativos que interrogan
la tierra y picotean su secreto
o atacan la corteza del gigante
o abren el corazón de la madera
o construyen con paja, greda y lluvia
la casa del amor y del aroma
o jardineros suaves
o ladrones
o inventores azules de la música
o tácitos testigos de la aurora.


Y en un momento quizá de desengaño, de frío, dijo un poeta:

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!


Tambien Rabindranath Tagore:

Sé que esta vida, aunque no madure el amor, no está perdida del todo.

Pero: Si me está negado el amor, ¿por qué, entonces, amanece;
¿por qué susurra el viento del sur entre las hojas recién nacidas?
Si me está negado el amor, ¿por qué, entonces,
la medianoche entristece con nostálgico silencio a las estrellas?

Teodoro Rubio ha dicho:

He oído llover en un momento
por mi bosque de ruidos y de pájaros…

…Y algunas veces llevo entre tu nombre
Este invierno de pájaros

Y en definitiva seguiremos un poco con la incógnita de lo que sean estos pájaros del frío, aunque es posible que tampoco lleguemos a descifrar nunca , y en ello radique nuestra pasión, el sentido profundo de la poesía.



BUENAS TARDES

Quiero, queremos darles la bienvenida a este nuestro Recital de Invierno del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros aquí en el Círculo de Bellas Artes
Les ofrecemos hoy como ya hemos hecho tradición en Febrero un recital limitado solo a seis autores para poder dar un poco más de tiempo y extensión a su lectura y por tanto a apreciar mejor su trabajo poético

Los iremos presentando en el orden de su participación
En primer lugar quiero presentar a

Maria Juristo
Licenciada en Filosofía y Letras por la Universidad Complutense de Madrid. Escritora y profesional de la música desde 1.974
Maria Juristo es autora de los libros de poemas “ En el principio era el Verbo” “ Tríade” junto con los poetas Guzmán Alonso y Edgar Alvarez. “ Descifrando la Nada” Tambien “ Trilogía de cuentos oníricos “ Autora de las letras de varios de los temas musicales realizados en concierto con el grupo Bigornia. Algunos premios como el Primer Premio de Poesía de la Casa de Andalucía con el poemario “Compás y Canto” 2002 . Finalista en varios Premios de Poesía Relatos y Cuentos Publicada en Revistas y Antologías. La poesía de María Juristo es solemne en su lenguaje y sus conceptos. Por tanto enraizada en una tradición literaria ya larga y de gran belleza.




Alejandro Torres Cano
Estudió Economía en la Universidad Complutense. Fue alumno del escritor , también economista y profesor José Luis Sampedro. De él aprendió muchas cosas para practicar la economía, y algunas otras para mirar la vida. Pero como su maestro, cada vez se siente menos economista, y procura ser cada vez más persona. Según él mismo explica escribe poniendo toda su ilusión, y porque hace pocos años que empezó a escribir poemas, cuando estaba a punto de doblar la esquina de la cincuentena. Y lo hizo para suavizar las callosidades que la edad iba formando en la piel de sus sentimientos, para aferrarse a la juventud, para seguir amando la vida y para seguir viviendo la pasión. Y , con todo, su dominio técnico de la escritura es mi envidia y quizá la de otros compañeros de tertulia.
Premio de Poesía del Círculo de Bellas Artes en 1999. Ha publicado el poemario “Cuadernos de la Sierra”, Otros poemarios inéditos aún como “Reflejos de pasión y vida”, “Los ecos de la luz”, "Pulsos al final de una etapa de montaña" y "Sentenciado a vivir", los poemas de Alejandro Torres son al mismo tiempo serenos, intelectuales y profundos.


Ana Galán Vigo.-
De raíz gallega y crecer madrileño, como ella misma ha dicho dedicada desde la adolescencia a tareas educativas y de orientación de niños y adolescentes, se define "de vocación tardía" en el arte de la escritura poética. Un gusanillo se convirtió en crisálida allá por el 86 cuando tuvo que enseñar Literatura y consiguió motivar a sus alumnos a escribir poesía.
En febrero de 2006 , casi por casualidad, aterrizó en la tertulia "Versos pintados" del Café Gijón. En Junio del mismo año, con cierta timidez, voló al no menos acogedor espacio del "Aula de encuentros" del Círculo de Bellas Artes. Sus poemas se centran en esa enorme sensibilidad hacia la problemática de los adolescentes y también a un sinceramiento profundo ante los demás y ante ella misma que envuelve en una metáfora de sensibilidad exquisita.


Alfredo Piquer Garzón.-
( Madrid 1951) Licenciado en Filosofía y Letras (Historia Antigua), Graduado en Artes Aplicadas, Doctor en Bellas Artes . En la actualidad es Profesor Titular de Universidad en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad Complutense de Madrid.
Recupera una vocación poética juvenil a partir de 1998. Una voz que, silenciada durante unos años, notaba en su interior pugnando por volver a expresarse. Se integra en el Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes del que en el presente es coordinador. En 2002 recibe el Premio de Poesía del Círculo de Bellas Artes. Participa en numerosos Recitales personales y colectivos. Publicado en Antologías y revistas. Es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. Ha coordinado numerosos recitales de Poesía en el Círculo de Bellas Artes, en las Bibliotecas de la Comunidad de Madrid. Ha publicado el poemario Paleografías.
En sus poemas no desdeña el adjetivo, escribe versos blancos pero denota una preocupación por la musicalidad y el ritmo internos del propio poema, evocando muchas veces esas historias de la antigüedad que utiliza sin embargo como metáfora de otra realidad distinta.


Cristina Cocca.-
Autora de varios poemarios , 5 libros publicados, y ganadora de un buen montón de premios Miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles y del Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes. Autora de varios y bellísimos poemarios , 5 libros publicados, y ganadora de un buen montón de premios.
Entre sus Títulos : Una hora cualquiera, Tiempo de retornos, Aquí desde la lluvia
Ganadora en 2007 del IX Certamen Poético Nacional Casa Castilla-La Mancha
Premio en 2008 del Círculo de Bellas Artes
Ganadora en 2007 del IX Certamen Poético Nacional Casa Castilla-La Mancha . Premio de poesía de Valdemoro. Recibió el galardón durante un acto de homenaje a José Hierro. Certamen Nacional Tomás Navarro Tomás, Premio de Poesía en 2008 del Círculo de Bellas Artes.
Cristina Cocca posee una enorme delicadeza y Sutileza en su lenguaje y en la construcción del poema que con suavidad y sosiego nos van llevando desde la experiencia de lo más cotidiano hacia la hondura de un sentimiento poético exquisito y sin desgarro.


Aureliano Cañadas
Nace en Almería en 1936, Licenciado en Literatura Hispánica por la Complutense de Madrid y Diplomado por el Instituto de Idiomas de la Universidad Granada, Miembro del INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, de la Asociación de Ecritores y Artistas Españoles
Publica en numerosas revistas de poesía españolas. Diez libros de poemas, algunos de los cuales fueron premiados. Varios premios como el del Círculo de Bellas Artes El último premio recibido fue el “Marina Romero”, de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. Ha sido traducido al griego moderno y al portugués.
Entre sus títulos: Nunca llega el olvido.- Lengua para hablar solo.- Oscuros son los signos.- Menos nuestro dolor.- Porque soy Teseo.- Máquina, el hombre mismo.- Telémaco, el sur de otra vida.- Doble vida.-
La poesía de Aureliano Cañadas es una poesía breve y esencial. Su lenguaje es una simbiosis perfecta entre sencillez , autenticidad y hondura que pone de manifiesto en un final de enorme intensidad y emoción.
Dice estar siempre abierto a la crítica de los compañeros y con Muñoz Molina cree que la poesía es “Un estado de máxima intensidad expresiva que muchas veces está ausente de los libros de versos”.


Llegamos al final de nuestro Recital de invierno Los Pájaros del Frío


Entre dos de nuestras autoras de esta tarde he creído escuchar un dialogo:

Cristina Cocca decía:

Volvieron ya los pájaros del frío.
…sabían que eran pájaros
de oscuridad y olvido,
que siempre nos herían
el trascendido instante de una lágrima.

Y sin embargo Ana Galán aclaraba que

Es verdad que
Toman las veletas de las torres,
luchan a garra partida con el viento,
imponen sus propios puntos cardinales.

Y Cristina ha dicho:

Pero entonces les borraremos de golpe los relojes,
impediremos su hechizo,
y no nos dejarán su corazón de hielo.

Y Ana añadió:

Porque
Son esos pájaros del frío que se ciegan con la luz.
El alba los enredará en los bajos de las esquinas
cuando el sol vaya presto a poseer nuestras ventanas.

Si yo no lo he entendido mal

Muchas gracias a todos los autores y gracias muy especiales a todos por el interés . Les esperamos en nuestro próximo Recital de Primavera. Hasta entonces

RECITAL DEL GRUPO DE POESÍA DEL AULA DE ENCUENTROS EN EL CÍRCULO DE BELLAS ARTES - "ESTA LLUVIA ENCENDIDA" -
24 Noviembre 2010





Presentación Recital Otoño 2010 Esta Lluvia Encendida.-

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.

Buenas Tardes. Bienvenidos a este Recital de Otoño del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes. Son Cuarenta y tantos, si no cerca de 50 Recitales desde el año 1998. Tendremos hoy música en el recital y quizá por eso hablaré también de canciones.
Llueve quizá más o menos este otoño, recuerdo que el otoño pasado llovió quizá mucho más que este. Y la lluvia como el viento como el mar como otros elemento de la naturaleza es la metáfora y la imagen de nuestra propia vida porque nuestra propia vida esta hondamente enraizada en el planeta, esa mota de polvo imperceptible en algún rincón del universo. Pero verán que la lluvia no siempre está sujeta, o mejor, que no todas las lluvias están sujetas a la ley de la gravedad.
Llueve y la lluvia es sinónimo e imagen de limpieza, de purificación, de catarsis.
Yo quiero recordar hoy aquí a nuestra compañera Consuelo Menendez fallecida ahora hace un año. Ella escribió:

Llueve en el parque sombrío
donde la luna te vela
y la caricia del agua
más que mojarte te besa
y no deja de llover
pero la mar no se llena

Y es que hay otra lluvia horizontal ya serenada siempre presente, perenne que es el mar, y que si lo piensan es el punto de inflexión, la articulación entre las estrellas y nosotros mismos.

Parece que cuando llueve se acalle momentáneamente todo el ruido, como si la propia lluvia reclamase el silencio del mundo, el silencio original del mundo.
La lluvia suena cuando golpea sobre la tierra el asfalto o los cristales, suena en los caños pero en el aire es silenciosa, es silenciosa como la luz…

Hace años , sin embargo, dijimos lluvia encendida porque allá por los años 60 sobre la selva de Vietnam caía Napalm. Dijimos hace años, aunque todo ello podríamos decirlo ahora, lluvia encendida, cuando en los 60, los ensayos nucleares sobre tierra arrojaban a la atmósfera cantidades de –Estroncio 90- , que arrastrado por la lluvia regaba la tierra , se absorbía por la hierba y a su vez ésta era pasto de las vacas cuya leche alimentaba a los niños.
Malvina Reynolds escribió una hermosa letra que cantó Joan Baez y algunos otros y que decía:
Sólo un niño de pie bajo la lluvia,
La suave lluvia que cae desde hace años.
Y la hierba se ha ido,
El niño desaparece,
Y la lluvia sigue cayendo como lágrimas impotentes,
¿ qué le han hecho a la lluvia?
Poco antes de la Crisis de los misiles de Cuba, en octubre de 1962, generado a raíz del descubrimiento por parte de Estados Unidos de bases de misiles nucleares soviéticos en territorio cubano, el cantante estadounidense Bob Dylan compuso una canción cuyo título decía precisamente : Una fuerte lluvia va a caer o en un giro mucho más castellano y coloquial como tradujo Pablo Guerrero: Va a llover a Cántaros. Y de todas maneras, el significado de los versos de Dylan ha permanecido vigente a lo largo del tiempo
Decía su primera estrofa: (en una muy mala traducción por mi parte)
Oh, ¿dónde has estado, hijo de ojos azules?
¿dónde has estado mi joven querido?
He tropezado con la ladera de doce brumosas montañas
He andado y me he arrastrado en seis autopistas curvadas
Me he metido en el medio de siete bosques sombríos
He estado al frente de una docena de océanos muertos
Me he adentrado diez mil millas en la boca de un cementerio
y una fuerte, fuerte lluvia va a caer

Así ha sido en Colombia o en Sudeste de Asia, en Madeira, en Haiti, en Cuba, en China o En Pakistan porque la lluvia es gota a gota: inundación, riada , avalancha, desastre y muerte.
Tambien el cantante Demis Roussos decía en su canción Rain and tears:
Lluvia y lágrimas es lo mismo,
pero es en el sol
donde tienes que jugar el juego.
Y el “Replicante” Nexus 6, Roy Batty de la película de Ridley Scott Blade Runner en una frase que se ha convertido ya casi en lugar común:

“He visto cosas que vosotros no creeríais:
atacar naves en llamas mas allá de Orión,
he visto rayos D brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Danhauser.
Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lagrimas en la lluvia.

…Sin embargo sabed
que entre la lluvia
hay un sonido húmedo y sordo
de embestida total que socava la entereza de algo
hay una mano que nos está cambiando de sitio el corazón
y hay un latido que se empapa de lluvia
y hay una carne tensa que se está haciendo vegetal
que se redime de ser carne y que llueve

Como ha dicho Luis Rosales que tenía una Casa encendida
Y todo allí sigue diciéndose mientras llueve porque
…la sustancia del alma es la palabra;
la palabra donde todas las cosas extensas y reales
se encienden mutuamente y de nosotros,
se encienden mutuamente y conviviéndose desvarían
lo mismo que un espejo, que algunas veces
cuando lo quiere dios,
tiene unas décimas de fiebre,
porque todo es distinto y tu lo sabes.

Porque es verdad que hay otras lluvias también encendidas, que no son la lluvia ácida de las pruebas nucleares ni de la amenaza de la guerra atómica. Hay lluvias nocturnas y bulliciosas encendidas de colores en las fiestas. Y en las noches estivales de cielos cuajados de galaxias hay lluvias de meteoritos que se llevan en su viaje fugaz nuestros deseos jamás realizados. Hay lluvias de notas de órgano, quizá de una fuga barroca, inundando solemnes las naves de la catedral.

Llueven las palabras como chispas dentro de los poemas, como si fuese el rescoldo de la hoguera , repartiendo sus cenizas encendidas alrededor. Esta misma tarde dirá aquí Cristina Cocca:
Que esta lluvia
Viene desde la médula
quemante del crepúsculo,
desde la combustión
febril de las antorchas.

Y ha dicho Pablo García Baena

La lluvia enciende por la noche leves,
pequeñas rosas líquidas, brillantes,
brinquiños diminutos sobre el pétalo
de la otra rosa, reina , raso , lumbre…

Recuerdo otra canción de un grupo de los 70 que se llamaban algo así como: Creencia en la resurrección por el Agua, Credence Clearwater Revival que decía:
Alguien me dijo,
Que hay una calma antes de la tormenta,
Ha venido aquí desde hace tiempo,
Cuando se acaba, entonces dicen, lloverá en un día soleado,
Ya sé,
Brillando como agua...
Alguna vez has visto la lluvia?


Pero es otoño efectivamente, y las hojas caídas muestran ese último fulgor oculto, de ocres de rojos y amarillos como lluvia encendida que nos sugiere también silenciosa la reflexión sobre el tiempo , porque el tiempo es ese tren que contaba Jose María Garrido que pasados los años conducimos cada vez a más velocidad y explicaba Miguel Hernández que otra lluvia encendida es la sangre;

… que llueve siempre boca arriba, hacia el cielo.
Y las heridas suenan, igual que caracolas,
cuando hay en las heridas celeridad de vuelo,
esencia de las olas.

La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece, y se halla.

Que el tiempo cura las heridas es posible pero deja una herida sin embargo mucho mayor, una herida absoluta
Y a pesar de ello decía también Miguel Hernández:
Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!
Toda esta herida nos atañe. Nos atañe toda esta lluvia encendida.
Con palabra de Evaristo Cadenas y si él me permite que le destroce un poco su poema quiero decirles:
Quédense hasta el final de la jornada
y den tiempo a que coloquemos las cosas
y podamos celebrar nuestra proximidad.
No se alejen de lo real aunque sea oscuro.
Al amanecer, regresaremos con la luz.
………….
Muchas gracias

"Desde la noche efímera"

RECITAL VERANO GRUPO DE POESÍA 23.6.10

Presentación.

Solo dos días hace del mas largo del año cuando la luz prolonga su victoria sobre las sombras de la noche entre las que se esconden quizá los enemigos que nos acechan. O donde se refugia el silencio y la memoria o donde llega consoladora la inconsciencia del sueño. Por eso alguien habló Desde la noche Efímera y sin tomar partido por la luz o la sombra la identificó quizá con un transito breve, con un algo fugaz y circunstancial en cualquier caso. In ictu oculi.
Y sin embargo, en esta noche de fuegos y de hogueras y en este año donde arden, puede ser mas que otros, los vestigios y las huellas de lo tal vez quisimos , de lo que no se olvida, No añadiremos aquello de que Sic Transit gloria mundi porque puede que la verdadera gloria del mundo no sea tal vez el poder , la fama o la riqueza, sino ese alma común y duradera que expresa la palabra, como una llama que no se apaga, como un rayo que no cesa.
Carlos Bousoño. Dijo en su Oda en la ceniza (y me permitiré desordenarle un poco los versos)

La palabra del hombre, honradamente
Pronunciada, es hermosa, aunque oscura.
Es clara , aunque aprisione
El terror venidero.
En la ceniza hay día y brilla el sol
Futuro.
En la ceniza hay un despertar y un oír y un relampaguear y un absorto tener
[y un erguirse
En la ceniza hay un milagro.
Allí respira el mundo
Y una paloma vuela bajo el sol . Callad.
Hagamos entre todos la palabra
Grácil y fugitiva que salve el desconsuelo

Gracias una vez más por acudir a la convocatoria de la poesía y específicamente hoy a nuestro Recital de Verano , de los que con ocasión de las estaciones del año y ya tradicionalmente desde hace un montón organiza el Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en este Círculo de Bellas Artes

Desde la Noche efímera, porque quizá haya coincidido nuestro título en lo anecdótico con la noche más corta del año, con la noche del solsticio de verano. Pero otra semántica tiene en realidad el nombre del recital de hoy y es que algunas noches, aún aparentemente largas, sean en realidad breves a la memoria y al corazón.

Se hace siempre de noche cuando alguien que teníamos al lado se marcha definitivamente pero finalmente esa noche se hace efímera cuando constatamos la riqueza y la hondura de la huella que nos han dejado.

Queremos rendir hoy un homenaje sincero y sentido a nuestra compañera de tantos años en el Grupo de Poesía Angeles Yagüe Suarez , fallecida muy recientemente en circunstancia trágicas.

Laureano Albán, el poeta costarricense que también estará hoy presente, aun no físicamente, en nuestro recital, escribió en su poemario Viaje Interminable

Hombres, dioses equívocos,
Aventureros, ángeles
Un poco de ceniza
Humana en su mirada
Navegaba, cegándoles

Pero llevaban algo
mas solar que sus cuerpos
Con mas ríos que su historia
Con mas llamas que el tiempo.
Algo delgado, algo
del todo transparencia

Una formula leve
Para llevar el hecho
Hasta su maravilla

Que llevaban la tenue soledad
De decir “hoy” , “mañana”,
“tierra”, “destino”, “origen”,
Y así llevar un mundo
acaso en la palabra.
Llevaban la palabra


• Poema Grabado de Angeles Yagüe


Angeles Yagüe Nació en Orense y residió en Madrid desde el 1962. Estudiió Magisterio. Y Trabajó en Banca 22 años. Asistió a escuelas esotéricas como la del Cuarto Camino. Se hizo Psicoterapeuta Gestáltica, terapia que desarrolló tanto en modo individual como de grupo. Adquirió una amplia base psicoanalística. Escribia desde los 13 años y desde el 84 acudía a tertulias -talleres poéticos y literarios entre los que se encuentraban : Taller de Escritura Prometeo, de Madrid, Tertulias de Enrique Gracia Trinidad, y del Café Gijón. Y por supuesto éste del Círculo de Bellas Artes. Publicó cuentos y poemas en distintas publicaciones. Y varios poemarios y libros de relatos a la espera de su publicación.


Como he dicho Angeles era gallega. Desde su saber poético Ella hacía un comentario certero y constructivo. Durante una temporada llevó a cabo un taller dentro de la tarea del propio grupo de poesía, junto a Charo Blanco, enfocado a las personas que llegaban y principiaban la tarea de la escritura.
Pero sus comentarios - siempre bordados con un elogio- nos hacían buenos a todos. Convertía la tertulia en una especie de aquelarre de brujos y meigas en la penumbra de las tardes de los miércoles que hablaban un lenguaje mágico como es el de la poesía, como es el de su poesía.
Ella traía en sus poemas y sus relatos esa llama azul, ligera y silenciosa que baila sobre el aguardiente de la queimada como símbolo de los espíritus que invocaba con su palabra porque ella era la meiga de ese rito misterioso del lenguaje pero sobre todo ella era la amiga que convocaba junto a todos los demás nuestra voz y nuestra presencia.

Milagros Salvador hace una dedicatoria en su libro : “Gira nocturna”:
“A todas las personas que supieron ver el camino a pesar de la noche”

Quiero añadir que quizá esa noche fue y es efímera para todos ellos.



Tambien los compañeros del Grupo de Poesía se han sumado a este pequeño homenaje dedicando a Angeles algunos Poemas:
En primer lugar:
• Juan Mainez lee un poema de Angeles Yagüe “Hermana Negra”
• Poemas de los compañeros: - Ana Galán A Angeles Yagüe en el recuerdo
- Maria Paz Hernandez A M.Ángeles Yagüe en su recuerdo
- Maria Juristo Dies Irae Dies Illa
- Alejandro Torres Vispera de Hogueras
- Alfredo Piquer Ya no hay sutras ni mantras
- Paco Montesinos No te calló el viento


2ª Parte.-

Creo que fue en el año 99 cuando cayó entre mis manos un libro casi espigado al azar Viaje Interminable de un poeta para mi entonces desconocido que resultó ser el poeta costarricense, a quién ya he citado, Laureano Albán.

No soy el más conocedor ni indicado para contar su biografía pero si diré que vivió en España durante los 70 y fue posteriormente ministro de exteriores de su país y galardonado con un sinfín de premios literarios y con el premio Magón , el más importante premio literario de Costa Rica.

Su magisterio y su tarea desarrollada en España ha tenido afortunadamente continuidad gracias a la autora que hemos invitado esta tarde a nuestro Recital , y quien , aun brevemente explicará mucho mejor que yo el carácter y la actividad del Grupo de Poesía trascendentalista , según el nombre del movimiento y el manifiesto creado por el Propio Laureano Albán,


Quiero presentarles por tanto a Montserrat Doucet.

Poeta. Nació el 15 de abril de 1962 en Madrid, España.
Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Imparte clases de Lengua y Literatura Española desde 1985. Coordina el taller de poesía y narrativa Trascendentalista (creado por los poetas costarricenses Laureano Albán y Julieta Dobles ). Participa desde 2001 en las Jornadas de Poesía Última de la Fundación Alberti Ha representado a la poesía española en el IV Festival Internacional de Poesía de Costa Rica, 2005 , en el XIV Encuentro de Mujeres Poetas en El País de las Nubes , México 2006 y en el IV Encuentro Internacional de Poetas El Turno del Ofendido”, El Salvador, 2007. en el IX Encuentro de escritores “Cada poeta es un mundo” en Olanchito, Yoro, Honduras.

Ha publicado los siguientes libros:
Culpable de milagros, Vitrubio, Madrid 2001.
Paisajes hacia lo hondo (hai-kus), C.E.L.Y.A, Salamanca, 2002.
El invierno de la rosa, Diputación Provincial de Cáceres, Institución Cultural “El Brocense”, 2003.
Serie Malevitch, Doce Calles, Aranjuez, 2007

Finalmente la preciosa edición de su último libro “Grafitti” de Ediciones Doce alles ilustrado de modo primoroso por Cecilio Hernandez Gil.

Ha sido incluida en las siguientes antologías:
Quinta del 63, Centro de Estudios Literarios y de Arte de Castilla y León, Salamanca, 2002.
Me chifla la poesía, antología poética y didáctica E.S.O.-Bachillerato, C.E.L.Y.A, Salamanca, 2003. Aldea Poética III, Haiku, Opera Prima, Madrid 2005.
Conjuro de Luces, Mujeres Poetas en el País de las Nubes, Centro de Estudios de la Cultura Mixteca, México, 2006.

Quiero pedirle que nos hable brevemente de su Grupo , alguno de cuyos miembros sabemos que están hoy aquí y , desde luego invitarla a que nos lea alguno de sus poemas:

Poemas De Montserrat Doucet.
Muchas Gracias a Montserrat. Apostamos a partir de ahora por un contacto fecundo , como ha sucedido ya con otros grupos de poesía madrileños, entre nuestros dos grupos de poesía.

Damos paso a nuestro Recital de verano 2010 y a los autores del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo.
Son:
MARÍA ANTONIA COPADO
Para mí tu lluvia

COVADONGA MORALES
El reencuentro con la voz
Desde la soledad se puede amar
Sentiré el palpitar de las arterias

JOSÉ MARÍA GARRIDO
Al otro lado
Entre liras

ISABEL MORIÓN
Soledad

CARMEN GARCÍA
Al fondo hay un piano y cuatro niñas
Compras un cuadro, lo colocas
Es el día siguiente

MARI PAZ HERNÁNDEZ
De la rosa primigenia sólo queda el nombre

JOSÉ MARÍA HERRANZ
Tengo un libro parlante

EVARISTO CADENAS
Ya no estoy
Aplazamiento para el luto

ANA GALÁN
En la noche efímera
Desnudo de verso largo

ALEJANDRO TORRES
Nueva confianza
Ceniza y frío gris

CRISTINA COCCA
Llegas así
Puntos de fuga en otros calendarios
La noche efímera

ELENA GONZÁLEZ
La luz de la memoria
El perfil del ayer
El último color de la ternura

ALFREDO PIQUER
Blanquedad

AURELIANO CAÑADAS
Viaje a Amberes a la salida de un teatro
El extranjero
No guardes la palabra
MARÍA JURISTO
Hoy estuve en la colina

PACO MONTESINOS
Desde la noche efímera
Se abate sobre mí
Amarillo, amarillo
La luz ilimitada


De Antonio Porpetta y Laureano Albán .

Venían con frecuencia
a compartir el paso de las horas
en nuestra compañía.
Vieron este paisaje, respiraron
este mismo silencio,
nos dejaron aquí sus miradas, sus gestos,
el aire de sus manos,
la viva calidez de sus palabras…
Y después, con el tiempo, poco a poco,
en un éxodo gris y enmudecido,
se nos fueron marchando.
No se si están alegres
o deambulan cubiertos de tristeza, si ya nos olvidaron
o nos guardan aún en sus leves memorias,
pero aquí permanecen
en el recuerdo ardiente de sus vidas de oro.
sus huellas y sus voces parte son de esta casa,
un vivo patrimonio
que estos muros por siempre guardarán.

De Laureano Albán

Vestigios mas alla del otoño

Cuando ya no te queda sino el viento
Segado en una mano
Y en la otra la luz arde callando
Pero lo has gozado todo, sin quererlo,
Como un niño perdido en una fiesta,
Y el mundo pende de tus ojos
Sueño vencido por el tiempo
Y te puedes morir transfigurado
Sin despertar ni una oración ni un pájaro.

Ya has ganado el silencio,
No el corrupto, el pedestre silencio del olvido,
Sino el alma mayor de las palabras
Gastadas totalmente.

Has pasado el umbral
Y habitas la sagrada zona última
Has llegado a tu límite indefenso,
A la altura agotada por los vuelos.
Y debes sonreir, como una máscara
Que sube al sacrificio,
Siendo temor, difusa pesadumbre
De sueños que se adentran en la muerte.

Cierras los ojos y entras como un niño
A los lentos rescoldos del otoño,
Mas allá de lo puro y lo destruido,
Salvado tras el último silencio.


II

La piedra vive. No la carne , el árbol.
Transitoria es la sed como los pájaros
Y el rostro y su inquietud de luna en fuga.

Perecedero es el dolor.
Estirpe de fuego es la ceniza.

Solo queda el rumor. El duelo pasa.
Solo la torre y su desgracia duran
Vigilando olivares calcinados.

Murallas que se cruzan en la historia
Estallando entre flores.
Almenares donde se enfrenta el sol a lo perdido.
Espiral del ocaso, ciega ruta
Donde el trigal persigue latitudes.

La piedra no transita solo calla.
El polvo no se acaba, solo fluye.
La arcilla no termina, solo extiende
El horizonte de su muerte lenta.

El ladrillo pervive en la palabra.
La palabra se agota como un signo veloz
Que gira y deja un estupor de luz entre los ojos.

Hay algo interminable.
Un músculo fatal, un lento abrazo
Que ciñe soledades
Y comprime la historia entre el olvido.

Y entonces nace al sol la transparencia
El cuarzo del silencio desbordando la luz.
Y la piedra es un reflejo inmóvil de la noche,
Y la ceniza una fugada sombra,
Y la llama un albor como de pájaros,
Y la historia un rumor de rio ahogándose
Entre la lucidez de la mañana.


Solo añadiremos después de esta noche efímera
la lucidez de la mañana

El Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes tiene su tertulia semanalmente , los miércoles a las ocho de la tarde aquí en la 5º planta del Círculo y tiene su puerta abierta a todos las personas que quieran sumarse a su tarea .
Gracias a Montserrat Doucet por su presencia Gracias a Todos por la asistencia. Les esperamos en el próximo Recital de Otoño en el mes de Noviembre.

RECITAL CON LA FELIZ CIGARRA 26. 5 . 2010 Círculo de Bellas Artes



En la presidencia de la mesa (de izd. a dcha): Juan José Alcolea, Ana Garrido, Alfredo Piquer, Isabel Miguel y Julia Gallo.

Ana Garrido, Presidenta de Verbo Azul y Alfredo Piquer, Coordinador del Grupo de Poesía del Aula de Encuentros en el Círculo de Bellas Artes

Juan José Alcolea, Isabel Miguel (Coordinadores de Verbo Azul y Tintaviva), Julia Gallo (Presidenta de Tintaviva) Ana Garrido y Alfredo Piquer

Buenas Tardes a todos.

Esta es la tercera ocasión en que reunimos aquí en el Círculo de Bellas Artes a otros Grupos de Poesía que conforman muchos amigos poetas compartiendo ese lenguaje hondo y común. Amigos que lo eran de antemano o bien, como tengo que confesar personalmente , lo han sido y lo han sido sincera y verdaderamente, gracias precisamente a la poesía.

Ya en esas ocasiones anteriores estuvieron aquí las Anforas Azules del Ateneo, Los Versos pintados del café Gijón, El grupo Poekas de Vallecas y la tertulia Gerardo Diego del Café de Oriente. Y otros amigos se acordaron asimismo de nosotros invitándonos a compartir su sede como Tintaviva a los que hoy queremos corresponder, Sebastian Galán en su emisora, Isabel Diez en El Escorial, Miguel Pastrana en el Ateneo, Carmen de Inés en el Gijón etc etc,

En esa recientísima ocasión del Ateneo y con motivo del Homenaje a Miguel Hernandez constatábamos la existencia de un auténtico montón de tertulias y Grupos de poesía con los que esperamos también incrementar un contacto y amistad fecundos.

Y es que , aunque este Recital surgió con esa motivación específica de acercarnos entre nosotros y dar continuidad por nuestra parte a esa iniciada costumbre de juntarnos aquí en el Círculo para recitar nuestros poemas entre amigos, este año era un año muy especial por cumplirse el centenario del nacimiento de Miguel Hernandez.

Son decenas ya los homenajes celebrados en este año para recordar a Miguel Hernandez y hacerle en alguna pequeña medida justicia y compensar un olvido largo y deliberado aunque nunca logrado por quienes quisieron imponerlo.

Homenajes casi siempre por parte de los poetas y los Grupos de Poesía. Algunos muy recientes como decía y en los que hemos participado la mayoría de los que estamos aquí hoy, los organizados por Gloria Solas y la Asociación Alianza Hispánica, el del Grupo POEKAS en Abril con el título - Rayo que no cesa- , “100 años en un día” en la Facultad de Filosofía, Isabel Morión en el Colegio de Veterinarios, en el Ateneo esta última semana por parte de las Tertulias y la iniciativa de Miguel Pastrana y el mismo sábado por parte de Versos pintados etc y muchos más. Tengo que mencionar el de Verbo Azul precisamente y por parte de su revista La Hoja Azul en Blanco que esta vez se volvió de un rojo bermellón intenso como no podía ser de otra manera. O la Revista Ágora, Papeles de arte gramático etc etc,

No es que en este caso hayamos preparado un homenaje especial o monográfico pero tampoco podíamos dejar que esta ocasión no fuese, aun algo de refilón, un homenaje por nuestra parte

Por lo que solo diremos con Pablo Neruda:

«Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!»

Y porque lo que en este recital estábamos , estamos haciendo, es como él lo hizo, Llamar a los poetas e identificarnos con ese espíritu no solo de sencillez fuera de lo establecido o protocolario como él quiso decir, sino también de modo reivindicativo, rebelde en el mejor y más radical sentido del término, por eso , no con la hormiga rutinaria sometida y silenciosa sino con la feliz cigarra, con la voz y el canto de la poesía.

Llamo a los poetas (De –El hombre acecha-)

Entre todos vosotros, con Vicente Aleixandre
y con Pablo Neruda tomo silla en la tierra:
tal vez porque he sentido su corazón cercano
cerca de mí, casi rozando el mío.

Con ellos me he sentido más arraigado y hondo,
y además menos solo. Ya vosotros sabéis
lo solo que yo voy, por qué voy yo tan solo.
Andando voy, tan solos yo y mi sombra.

Alberti, Altolaguirre, Cernuda, Prados, Garfias,
Machado, Juan Ramón, León Felipe, Aparicio,
Oliver, Plaja, hablemos de aquello a que aspiramos:
por lo que enloquecemos lentamente.

Hablemos del trabajo, del amor sobre todo,
donde la telaraña y el alacrán no habitan.
Hoy quiero abandonarme tratando con vosotros
de la buena semilla de la tierra.

Dejemos el museo, la biblioteca, el aula
sin emoción, sin tierra, glacial, para otro tiempo.
Ya sé que en esos sitios tiritará mañana
mi corazón helado en varios tomos.

Quitémonos el pavo real y suficiente,
la palabra con toga, la pantera de acechos.
Vamos a hablar del día, de la emoción del día.
Abandonemos la solemnidad.

Así: sin esa barba postiza, ni esa cita
que la insolencia pone bajo nuestra nariz,
hablaremos unidos, comprendidos, sentados,
de las cosas del mundo frente al hombre.

Así descenderemos de nuestro pedestal,
de nuestra pobre estatua. Y a cantar entraremos
a una bodega, a un pecho, o al fondo de la tierra,
sin el brillo del lente polvoriento.

Ahí está Federico: sentémonos al pie
de su herida, debajo del chorro asesinado,
que quiero contener como si fuera mío,
y salta, y no se acalla entre las fuentes.

Siempre fuimos nosotros sembradores de sangre.
Por eso nos sentimos semejantes del trigo.
No reposamos nunca, y eso es lo que hace el sol,
y la familia del enamorado.

Siendo de esa familia, somos la sal del aire.
Tan sensibles al clima como la misma sal,
una racha de otoño nos deja moribundos
sobre la huella de los sepultados.

Eso sí: somos algo. Nuestros cinco sentidos
en todo arraigan, piden posesión y locura.
Agredimos al tiempo con la feliz cigarra,
con el terrestre sueño que alentamos.

Hablemos, Federico, Vicente, Pablo, Antonio,
Luis, Juan Ramón, Emilio, Manolo, Rafael,
Arturo, Pedro, Juan, Antonio, León Felipe.
Hablemos sobre el vino y la cosecha.

Si queréis, nadaremos antes en esa alberca,
en ese mar que anhela transparentar los cuerpos.
Veré si hablamos luego con la verdad del agua,
que aclara el labio de los que han mentido.

(M. Hernandez)


Quiero recordar hoy también muy especialmente a Soledad Escassi fundadora e impulsora de nuestro Grupo, formada en la Institución Libre de Enseñanza y que sin duda ninguna compartiría este homenaje con especial entusiasmo.

Hasta aquí tenía yo redactadas estos renglones cuando el domingo por la noche recibímos un correo de nuestro compañero Jose María Herranz en el que se nos comunicaba
Un manotazo duro, un golpe helado porque el viernes se nos ha muerto en el incendio de su piso en Madrid, como del rayo, Angeles Yagüe compañera del grupo tantos años, con quien tanto queríamos.


Quiero pedirles unos segundos de silencio en su recuerdo.

………

Gracias. Tenemos la satisfacción de traer hoy , en este nuevo acto dedicado a la poesía al Grupo Literario TINTAVIVA de Cultural Telefónica y a la Asociación Literaria Verbo Azul. Acto al que sumamos las voces de nuestro Grupo de Poesía aquí en el Círculo De Bellas Artes. Ninguno de ellos necesita ya presentación dada su veteranía , su experiencia y su larga
-y alta- labor por la poesía y la narrativa, por la literatura.

En qué otra cosa estaría escrito, dibujado un poema que no fuese TINTA VIVA .

El Grupo Literario de Cultural Telefónica, del que mucho mejor que yo hablarán su personas responsables Julia Gallo y Isabel Miguel a las que aun no siendo necesario dado su ascendiente en el ámbito de la poesía y entre todos nosotros quiero brevemente presentar.

JULIA GALLO SANZ

Julia Gallo Sanz, Villarramiel - Palencia. Graduada Social. Ex-secretaria en Telefónica de España. Formadora Ocupacional. Pintora e ilustradora. Promotora y miembro fundador del Grupo Literario de Cultural Telefónica de Madrid. Presidenta de la Asociación Tintaviva de dicho grupo.
Su prosa y su poesía figura en sesenta y dos antologías, revistas y compilaciones de certámenes (soporte papel).

Treinta y ocho premios (prosa y poesía), repartidos entre poemarios y trabajos sueltos.
Siete poemarios publicados. (Retrovisor con lluvia 1º Premio "Manuel Molina" del Ateneo Científico, Literario y Artístico de Alicante 2010, en preparación) y un libro de relatos: EL DIA DE MÁS LUZ (2003) que reúne varios cuentos premiados y todos ello publicados con anterioridad. 23 libros ilustrados.

Con motivo de la Muestra de “Junge Coreographen 2006” en el Tiroler Landes Theater- Innsbruck diseñó la escenografía de la coreografía “Cibeles or the destiny” creada e interpretada por Virginia López Gallo, y mostrada en la TV 2 de Austria.

Promotora, Cofundadora y siete años Coordinadora, desde su fundación, y en la actualidad Presidenta de “TINTAVIVA” . Miembro del Patronato (con la letra G) de la Asociación Prometeo de Poesía; pertenece a la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, a la Asociación Cultural y Artística “Grupo Muriel” de Palencia, y a la Academia Iberoamericana de Poesía - Capítulo de Madrid.

Divulgadora cultural. Ha dado recitales por varios puntos de España, Portugal, en Berna (Suiza) en la Asociación Cultural Amigos de España de Portugal e Íbero-América.
Algunos de sus trabajos han sido traducidos al portugués, al árabe y al inglés.

Ha diseñado escenografías y coreografías de ballet como la realizada para el coreógrafo dominicano Raúl Valdez, afincado en Alemania y a Virginia López Gallo, bailarina del Tiroler Landes Theater de Innsbruck (Austria). O Con motivo de la Muestra de “Junge Coreographen 2006”, diseñó la escenografía de la coreografía “Cibeles or the destiny”, creada por Virginia López Gallo y mostrada en la TV 2 de Austria.

Lista enorme de Premios literarios y distinciones y en concreto de poesía y de microrrelatos
Varios Poemarios publicados Regreso al Pretérito, Entresuelo, La ceniza del ojo etc
Tiene poemas musicalizados (CD) por el cantautor José Luis Pardo.

ISABEL MIGUEL

Nacida en Soria, ejerce en Madrid como profesora. Colabora con la revista de poesía Álora la bien cercada. Sus poemas y traducciones han sido publicados en La pájara pinta, La hoja azul en blanco, Piedra de molino, Tres orillas, Oriflama, y en algunas revistas poéticas francesas Jointure y L’arbre à paroles). Sus poemas han sido traducidos a francés, inglés, italiano y búlgaro. Ha participado en numerosos encuentros poéticos tanto nacionales como internacionales: Bienal Internacional de Poesía de Lieja (2001, 2003, 2005 y 2007) y en el Festival Internacional Gerard Manley Hopkins en Irlanda (2002).
Es Coordinadora de Tintaviva y Forma también parte del colectivo Verbo Azul por lo que hoy esta aquí con doble motivo


VERBO AZUL

No es la primera vez que tengo la ocasión y la satisfacción de presentar a VERBO AZUL . Yo conjeturaba el año pasado en la Biblioteca Central que quizá como algún personaje de Ruben Darío ellos tuvieran rondándoles un pájaro azul o como Juan Ramón Jimenez hubieran constatado que dios está azul o como Lorca, que el Azul no es imposible.
Quiero también presentarles a sus responsables

ANA GARRIDO

Presidenta de “Verbo Azul” y Codirectora de la revista “La hoja azul en blanco”, nacida en Madrid y licenciada en Periodismo, ha sido galardonada en Valdemoro, “Premio poesía mística” en dos ocasiones, en el Certamen Nacional Universidad Popular de Alcorcón en tres ocasiones, en la “Asociación de mujeres progresistas” en otras tres ocasiones; colabora en diferentes revistas literarias de ámbito nacional e internacional.

“ A veces alguien pasa”, “ A la espalda del agua” y “Qué me quieres” son tres de sus poemarios editados.

JUAN JOSÉ ALCOLEA

Dice que Nacido a caballo de Badajoz y Socuéllamos, 1946. Dice también que Se considera aprendiz de poeta y amigo de sus amigos. Es codirector y coordinador de la “Hoja azul en blanco”
Pero no es aprendiz sino Poeta “experimentado” y hondo. Publica varios poemarios ,entre ellos “Dejadme mi libertad”, premio Hermanos Argensola en 1998, “Pues fui llama de amor, estas cenizas” XII Premio Nacional de Poesía –Poeta Mario López- en 2004 o “Paisajes de un atardecer” VIII Premio Internacional de Poesía –Luis Feria- de la Universidad de La Laguna en 2006

Une a esta condición y por si fuese poco la de fotógrafo de creatividad y artisticidad más que acreditadas ilustrando con imágenes bellísimas y sutiles las distintas publicaciones del Grupo literario y muy seguramente muchas otras.


Es un honor tenerlos aquí como a todos y cada uno de los integrantes de los grupos. Quiero invitarles a ellos mismos aunque sea brevemente a glosar el carácter y la actividad de sus respectivos grupos y por mi parte les cedo la palabra. Siguiendo el orden de nuestro cartel Tintaviva y a continuación Verbo azul.

Muchas Gracias

Solamente ya una breve explicación sobre la dinámica de la lectura de hoy. Como ya hemos hecho en ocasiones anteriores , Propongo que a partir de las últimas filas y por orden , todas las personas que quieran leer se vayan levantando y acercando hasta el atril. Despues la siguiente en los asientos etc.
…………………

RECITAL
......................

Terminamos nuestro recital Gracias a los tres Grupos , a todos y a cada uno de los participantes y por supuesto a todos los asistentes por el apoyo y el interés.


Eso sí: somos algo. Nuestros cinco sentidos
en todo arraigan, piden posesión y locura.
Agredimos al tiempo con la feliz cigarra,
con el terrestre sueño que alentamos.

Hablemos, Federico, Vicente, Pablo, Antonio,
Luis, Juan Ramón, Emilio, Manolo, Rafael,
Arturo, Pedro, Juan, Antonio, León Felipe.
Hablemos sobre el vino y la cosecha.

(M. Hernandez)

Oda al vino. (selección de estrofas)

A lluvia de calor, techo de parras;
a reposo de pino,
actividad de avispas y cigarras
en el sarmiento fino,
cuerda de pompas y sostén de vino

…/…

Líquidamente rubios, genuflexos,
como los amarantos
y en las corbatas, tornará los sexos,
y hará doctores, cuántos?
consultores de esquinas y de cantos.

Como si fuera el Santo Sacramento
lo alzaré en los manteles,
o el Espíritu Santo del tormento
en figura de mieles,
o la transformación de los claveles.

Calentará como un rojo solsticio
el hueso de mi frente,
y seré, con su carga, sin mi juicio
no el yo de diariamente,
si otro loco mejor y diferente.

(M. Hernandez)

A Angele Yagüe.-

Angeles Yagüe (En casa de Amelia Peco)

Angeles Yagüe. (Recital "Esta vez el viento" Feb. 2005)

Homenaje a Norberto R. Matobella (2004) (De izd. a dcha: Angeles Yagüe, Alfredo Piquer, Consuelo Menendez, Chema Rubio, Ana Delgado, Norberto R. Matobella)

Recital en el Círculo de Bellas Artes (Angeles Yagúe, Alfredo Piquer y Consuelo Menendez)

En casa de Begoña Montes (Navidad 2007-08)

A Angeles Yagüe.

Ofelia.-

(“…donde hallareis un sauce que crece a las orillas de este arroyo, repitiendo en sus ondas cristalinas la imagen de sus hojas pálidas. Allí se encaminó ridículamente coronada de ranúnculos, ortigas, margaritas y luengas flores púrpuras, que entre los sencillos labradores se conocen bajo una denominación grosera y las modestas doncellas llaman dedos de muerto. Llegada que fue se quitó la guirnalda y queriendo subir a suspenderla de los pendientes ramos, se troncha un vástago envidioso y caen al torrente fatal ella y todos sus adornos rústicos. Las ropas huecas y extendidas la llevaron un rato sobre las aguas, semejante a una sirena, y en tanto iba cantando pedazos de tonadas antiguas, como ignorante de su desgracia o como criada y nacida en aquel elemento. Pero no era posible que así durase por mucho espacio…las vestiduras, pesadas ya con el agua que absorbían, la arrebataron a la infeliz, interrumpiendo su canto dulcísimo la muerte, llena de angustias.” Hamlet. , W. Shakespeare.)

Ophelia. John Everet Millais (1852) Tate Gallery.


Dónde crecía el sauce que reflejaba pálidas
sus hojas como lágrimas y que quebró de pronto
su rama bajo el peso fatal de tu tristeza?
Cuándo escuchaste el coro de las ondas
que acompañaron lúgubres
la funeral deriva de tu cántico acuático?
De dónde nació el frío y el desdén y el silencio?
En qué horas amargas se produjo el hastío
mientras sonaban débiles, sin que los percibiéramos,
sus estertores todavía confusos
bajo el ruido estridente de los días?
Bajo la piel quedaron, soterrados y ocultos,
secando sus raíces y cuarteando lentos su tersura.

En qué oculto momento desabrochaste el cierre
de las doradas cruces que lastraban tus lóbulos,
de los pesados dijes que impedían el giro de tu cuello
para mudarlos en livianos pétalos?
Que ponzoña de olvido bebiste lentamente
que invadiese tus vísceras clausurando las sendas
de tu pasión y anegando tus ojos
de gris oscuridad de agua de río?

En el silencio de las noches de lágrimas
de soledad vencida por el sueño;
entre los intersticios de aquellos sobresaltos
de venganza y de rabia que quebraba el reposo
y sembró tu demencia
y en la mudez que cubre finalmente mi rostro
palidecido, al constatar el daño irreversible
que ha impregnado tus días
y flota lentamente como tu cuerpo inerte
como el pesado vuelo de tu hábito
empapado y hundido que te arrastra al abismo
y tus labios abiertos que aun musitan
fragmentos olvidados de canciones antiguas
y tu lívido rostro que arrastra la corriente
entreabiertos los párpados sobre el agua del rio
que quisiste adornada de las flores rosadas
y blancas de Abril, aquella primavera.

A. Piquer



A Angeles Yagüe (I).

Dama del Lago ígneo, alzas el largo brazo
sobre la superficie que transitan las ondas
y me entregas la espada
que clavaré en el centro de este círculo pétreo
que concita a los astros
en el que soy , a tu mirada, excelso.
Yo me sumo contigo a este círculo mágico
de angeles en la sombra, aquelarre de meigas
y druidas solemnes que establecen silentes
conjuros de misterio, palabras sucesivas
que alimentan el fuego del alma en el crepúsculo.
Angel en la penumbra, dama de la belleza
tu me encumbras al cielo de la noche estrellada
voz cálida en la ronda que invoca los espíritus.

Tu eres Circe eligiéndome nauta de las palabras,
la diosa de la Luna, vencidos para siempre
todos los otros nombres urdidos en la sombra.
Tu sola reconcilias mi tristeza de brujo
derrotado y lejano con la vida y el mundo.

Tu eres la llamarada de este cíclico templo
de este rito sagrado y secreto del lenguaje,
tu eres el arcangel ligero y azulado
del fuego silencioso que en el ocaso danza
sobre el líquido ardiente.
Beberemos unidos el transparente espíritu
que abrase nuestras almas,
tus ojos y los míos trazarán el diametro
que convoque la magia,
que traiga a la memoria tu ancestral tierra céltica.
Establezco contigo este lazo secreto
que nos una en silencio , que hermane
en lo mas hondo tu corazón y el mío
que funda a tus palabras enlazadas las mías
en este espacio fúlgido donde tu eres la meiga
que otorga la valía, donde tu eres la amiga
que llama mi presencia.

A. Piquer
(19.2.2003)


A Angeles Yagüe (II)

Ya no hay sutras ni mantras
ni signos cabalísticos
ni rosas de los vientos ni estrellas salomónicas,
trayectos diametrales de miradas herméticas,
ni güijas que transmitan fragmentadas palabras
de otros mundos lejanos de poesía y misterio
en la mesa redonda
que une este aquelarre.
La magia está en suspenso
esperando que vuelvas de tu sueño en silencio
porque faltas en ella para iniciar de súbito
la frenética danza del fuego indescriptible,
el bebedizo ardiente que encienda nuestro espíritu;
para traer , reciente, el conjuro bellísimo,
la música exquisita de todos tus poemas
a iluminar de nuevo este espacio en penumbra
donde estás, aun lejana, presente, imprescindible.

A. Piquer
(9 Julio 2003)